città natale materna

Il villaggio dei miei nonni materni è così bello in questa stagione. Il profumo della primavera inizia a permeare i giovani germogli. È passato tanto tempo dall'ultima volta che mi sono rilassata nei campi del villaggio dei miei nonni, guardando gli aironi che si librano in volo e planano nel tardo pomeriggio. Il sapore di casa mi pervade completamente. Mi soffermo accanto ai cespugli di fiori di loto rosa, rapita dal profumo del cielo e della terra. Il vento dei miei ricordi torna a soffiare, portando con sé tracce del villaggio dei miei nonni, risvegliando sentimenti nostalgici...

Illustrazione: NGOC DUY

Il villaggio dei miei nonni materni è pervaso dal dolce suono degli aquiloni che svolazzano tra i rigogliosi boschetti di bambù, annunciando l'arrivo della stagione. Ricordo quelle giornate estive torride in cui vagavo con i miei amici nel villaggio dei miei nonni. A volte seguivamo i bufali, a volte arrostivamo patate dolci, e a volte ci sdraiavamo sull'erba a contemplare il cielo azzurro...

La cosa che più amavamo era far volare gli aquiloni, aquiloni che costruivamo noi stessi intagliando il bambù, piegandolo e incollando ritagli di giornale, a volte persino cartone. Ogni volta che si alzava il vento, gli aquiloni si libravano in aria. A quel tempo, non capivamo che far volare gli aquiloni era un'antica tradizione culturale del popolo vietnamita, un simbolo di libertà. Ci tenevamo stretti al filo dell'aquilone, spensierati, ridendo e giocando allegramente, riempiendo il cielo con le nostre chiacchiere spensierate.

La casa dei miei nonni materni è un giardino rigoglioso dove zucche e zucchine crescono giorno dopo giorno, peperoncini rosso vivo, spinaci di un verde brillante, melanzane in boccio e file di senape in fiore di un giallo acceso. Particolarmente degna di nota è l'abbondanza di alberi da frutto come guava, limone, arancio e pomelo...

Ogni mattina, le ragazze del villaggio attraversano giardini ancora umidi di rugiada, cogliendo profumati fiori di pomelo e avvolgendoli in fretta in fazzoletti, quasi temendo che qualcuno li veda, per poi regalarli ai propri cari. Lontane dalla loro città natale da tanti anni, i giardini persistono ancora come volute di fumo serale, aggrappandosi dolcemente ai loro cuori nell'inesorabile scorrere del tempo.

Ricordo il placido fiume nel villaggio dei miei nonni materni, il cui fertile limo arricchiva le rive. Al calar della sera, le reti da pesca venivano ritirate, il ritmico tintinnio delle barche da pesca spingeva madri e sorelle a tornare a casa in tempo per cena. In quel momento, un vento impetuoso spazzava i campi appena mietuti, lasciando solo stoppie. I boschetti di bambù del villaggio cominciavano a oscurarsi. Il cielo si tinse di pioggia, innaffiando la campagna. Di tanto in tanto, il tuono rimbombava tra i lampi a est. Quando la pioggia si placava, la musica country cominciava a risuonare, mescolandosi al profumo terroso della campagna, infiltrandosi in ogni pagina dei miei ricordi d'infanzia come il sapore di una fiaba non così lontana.

Ogni volta che torno al villaggio dei miei nonni materni, le emozioni mi trattengono. Gli aquiloni e il fiume di quei tempi persistono nei miei ricordi. Respiro profondamente; il profumo di casa è intenso. Il fumo della sera si alza nel vento, portando con sé l'aroma del riso, ma i miei occhi bruciano perché mia nonna non c'è più. Rimane un vuoto. Guardando con nostalgia i giardini dove sono caduti i fiori bianchi degli alberi di betel, trovo pace in mezzo al trambusto della vita.

Lontano dalla casa dei miei nonni materni, tra le strade affollate della città, ogni volta che sento i suoni semplici e rustici del mio paese natale, provo una nostalgia come se fossi molto vicino. Con esitazione, ritorno, il sole che ancora splende dorato sul fiume come un filo persistente di seta celestiale.

An Khanh

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