50 jaar nationale hereniging: een kind van de vrede.

Enkele jaren geleden schreef een meisje haar masterscriptie over Saigon in de hedendaagse literatuur. Ze koos drie auteurs met specifieke werken om te bestuderen, en ik was er één van.

Toen mij naar de andere twee auteurs werd gevraagd, schrok ik, want vergeleken met hen voelde ik me als een klein boompje dat stiekem langs het hek groeide en dan in stilte tot bloei kwam, in schril contrast met de twee torenhoge, majestueuze bomen op het schoolplein. Dat waren mijn leraar, professor Huynh Nhu Phuong, en de schrijver Pham Cong Luan, een "Saigon-geleerde" die ik altijd bewonderde.

Auteur: Truong Gia Hoa

Foto: Aangeleverd door de geportretteerde.

Toen ik haar vroeg waarom ze voor mij had gekozen, was haar antwoord heel eenvoudig: "Ik ben naar een boekhandel gegaan en heb je boeken gelezen, en ik vond ze leuk, meer niet." Het is puur toeval, dankzij onze gedeelde liefde voor Ho Chi Minh-stad is deze mooie ontmoeting tot stand gekomen.

De geliefde stad is een deel van mijn wezen geworden.

Ik heb een geboorteplaats in Trang Bang, Tay Ninh , vol grootouders, ouders en honderden dierbare vrienden. Op 30 april 1975 waren mijn ouders in Saigon om zich voor te bereiden op de "hartelijke verwelkoming van hun kind", maar de opwinding, nervositeit en spanning waren overweldigend, en mijn moeder kon zich niet "op haar werk concentreren".

Dus pakten we onze koffers en gingen terug naar onze geboorteplaats. Dertien dagen later beviel mijn moeder van mij, dankzij de hulp van een plaatselijke vroedvrouw, en niet in het Tu Du-ziekenhuis zoals gepland. Ik ben een kind van de vrede ; zelfs mijn bijnaam thuis is een symbool van vrede: Duif.

Mijn vader zei dat hij er destijds niet veel over nadacht; het stoppen van de gevechten betekende simpelweg het stoppen van de dood en de verwoesting, en het leven was zo kostbaar. Mijn vader gaf zijn kinderen namen ter herdenking van een bijzondere gebeurtenis. Zo ook, in 1979, toen mijn jongere broer werd geboren, kampte het land met talloze moeilijkheden, en de rantsoenen die aan leraren werden uitgedeeld, bevatten sorghum. Daarom heb ik nu een jongere broer die Cao Luong (Sorghum) heet.

Mijn ouders maakten zich altijd zorgen over het kweken van duiven en sorghum onder zulke schrale omstandigheden. Vreemd genoeg waren mijn zussen en ik gewoon gelukkig, omdat we niets hadden om mee te vergelijken; we groeiden gewoon op als planten. Er waren nog steeds fonkelende sterren, vrolijke regenbuien om te herinneren, om een ​​leven lang te koesteren. En met die instelling keerde ik, toen ik naar de universiteit ging, terug naar mijn geboortestad, met het geluid van claxons als de melodie van mijn zeventiende levensjaar.

Een nieuwe reis begint. Drieëndertig jaar later, terwijl Ho Chi Minh-stad de festiviteiten van de 50e verjaardag van de nationale hereniging aftrapt, realiseer ik me plotseling dat ik twee keer zoveel tijd in de stad heb doorgebracht als in mijn geboortestad. Maar als je me vraagt ​​hoeveel tijd ik "in de stad heb gewoond", weet ik het niet; als ik iemand ontmoet die ik net ken, zeg ik: "Nou, ik kom van het platteland..."

Het is niet dat ik ondankbaar ben, maar het lijkt erop dat veel mensen net als ik zijn. Iedereen draagt ​​een vaag beeld van zijn geboorteplaats met zich mee, en een stad die diep in zijn wezen is geworteld. Ze zitten gevangen tussen twee werelden; in de stad missen ze hun geboorteplaats, maar na een paar dagen thuis verlangen ze naar het getoeter van auto's bij stoplichten, de roepen van de oude vrouw die brood verkoopt en 's middags graag naar bolero luistert om aan de zon te ontsnappen. Haar roepen die in Tan Phu weergalmen zijn werkelijk bijzonder: "Brood te koop! Knap maar tactloos! Altijd aan het verkopen, altijd aan het verkopen!..."

Enkele werken van auteur Truong Gia Hoa

Foto: Aangeleverd door de geportretteerde.

Elke dag wacht ik nog steeds op de vertrouwde roep van de straatverkoper, en dan barst ik in lachen uit, elke lach voelt als de eerste. Elke keer dat ik lach, word ik nog verliefder op Tan Phu en op Ho Chi Minh-stad. Omdat ik in deze stad ben geboren, moet mijn hart wel vele compartimenten hebben. Dat maakt deze plek zo ruim, waardoor deze stad zo zachtaardig aanvoelt en niet benauwend of hard.

Ik ben geboren in 1975 en mijn kind in 2000. Ik vind dat een fascinerend toeval. Telkens als mijn verjaardag nadert, helpt het lezen van de krant of het kijken naar televisie me eraan te herinneren hoe oud ik ben. Mijn zoon heeft hetzelfde; welk jaar het ook is in 2000, dat is zijn leeftijd. Wat een geluk voor iemand die zo slecht is in rekenen als ik!

Het bereiken van het absolute dieptepunt laat pas zien hoe kostbaar het leven is.

Een tijdlang schreef ik voor de column "Sharing Living Spaces" in het tijdschrift Architecture and Life . Ik schreef over mijn kleine woning en mijn reflecties op leven en liefde. Toen, heel natuurlijk, strekte de woordenstroom zich uit naar de straten en de ziel van Saigon. Mijn liefde voor deze stad sijpelde week na week, maand na maand door in mijn essays. En toen, onbedoeld, werden twee van mijn drie essaybundels geschreven voor Saigon - Ho Chi Minh-stad, onder de bescherming van deze stad.

Weet je, op mijn veertigste, te midden van een zee van vlaggen en bloemen ter ere van de veertigste verjaardag van de nationale hereniging, kreeg ik verschrikkelijk nieuws uit het ziekenhuis. Alles leek voorgoed gesloten te zijn. Maar wonder boven wonder, nu ik hier zit te schrijven voor de publicatie ter gelegenheid van het vijftigjarig jubileum, ben ik overweldigd door dankbaarheid voor mijn geluk. Tien vreemde jaren van mijn leven zijn voorbijgevlogen. Er waren momenten van wanhoop, momenten vol emotie. Pijnlijk maar vastberaden, de bodem bereikend om te beseffen hoe kostbaar het leven is.

Het leven is zo kostbaar, dat wil ik nog eens benadrukken, want terwijl Ho Chi Minh-stad worstelde met Covid-19 , zorgde ik wanhopig voor mijn moeder in het ziekenhuis thuis. Elk moment was gevuld met angstig wachten en bidden. Ik zag een kort filmpje van verlaten, troosteloze straten in de schemering. De tranen stroomden over mijn wangen van verdriet. De stad is echt ziek, en ernstig ziek.

Toen mijn moeder enigszins stabiel was, stak ik de grens over en keerde met een speciale pas terug naar huis. De stad was leeg en verlaten. Zonder mensen was de stad werkelijk desolaat. Maar dat was ook het moment waarop ik geloofde dat Ho Chi Minh-stad dit te boven zou komen.

Net zoals ik vaak mijn eigen zwakheden en kwetsbaarheden heb gekend, maar dankzij een soort vriendelijkheid, een soort oerenergie van deze stad, heb ik de duisternis in mijn leven overwonnen. Ik geloof dat miljoenen mensen een heldere lamp zullen ontsteken, een lamp van ontembare levenslust voor de stad. Of, om het wat zachter te zeggen: Saigon, laten we langzaam en diep ademhalen!

Vandaag ben ik 50 jaar oud en Ho Chi Minh-stad viert 50 jaar nationale hereniging. Om eerlijk te zijn, denk ik dat ik nog 50 jaar te leven heb en fantaseer ik over een eeuwfeest… Nou ja, dat komt omdat ik hier al een hele tijd woon, dus laten we het daar maar bij laten!

Truong Gia Hoa werd geboren op 13 mei 1975 in Trang Bang, provincie Tay Ninh. Hij studeerde af aan de Universiteit van Ho Chi Minh-stad. Hij heeft gewerkt als redacteur voor verschillende uitgeverijen en kranten, zoals Saigon Marketing , Ho Chi Minh City Law , enz.

Momenteel werkt ze als freelance schrijfster en naaister.

Tot haar gepubliceerde werken behoren: "De golven van moeder en broer " (dichtbundel), " Zul je vannacht dromen, mijn kind?" (essays, bekroond door de Schrijversvereniging van Ho Chi Minh-stad in 2017), "De oude drempel van Saigon, vallend zonlicht" (essays), "Saigon ademt langzaam, haalt diep adem" (essays)...

Het essay "Geurige Bladeren" van auteur Truong Gia Hoa is geselecteerd voor opname in het leerboek Vietnamese Taal en Literatuur voor de achtste klas, als onderdeel van de "Creative Horizons"-reeks.

Thanhnien.vn

Bron: https://thanhnien.vn/50-nam-dat-nuoc-thong-nhat-dua-con-cua-hoa-binh-185250429160352639.htm