De kunst van het bijenjagen

Voor elke liter honing die hij wint, verdient meneer Tho 300.000 tot 400.000 VND. Maar hij weet als geen ander dat dit beroep aan het verdwijnen is.

Aan de hand van de bijen kun je de bijenkorf herkennen.

Nadat we onze afspraak meer dan drie keer hadden gemist vanwege de regen, ontmoette ik meneer Tho (geboren in 1993 in het dorp Muoi Bong, gemeente Xuan Dai, provincie Phu Tho ) eindelijk op wat hij een "prachtige zonnige dag" noemde. Volgens hem betekent een prachtige zonnige dag niet een zachte zon, maar een heldere, strakblauwe hemel zonder wind.

Met een verrekijker in de hand bekeek meneer Tho elke plek waar hij vermoedde dat er bijen zouden kunnen zijn. Foto: Minh Toan.

Mevrouw Tran Thi Kieu, de moeder van Tho, vertelde dat toen hun huis nog op de heuvel stond, ze een houten kast hadden om rijst in op te slaan, en dat honingbijen daar een nest in bouwden. Elke keer dat ze het openhakten, konden ze tientallen liters honing oogsten. Die bijenkorf heeft vijf jaar standgehouden. Later, toen ze naar de voet van de heuvel verhuisden, konden ze de kast niet meenemen en moesten ze hem verkopen, iets waar mevrouw Kieu sindsdien spijt van heeft. "Toen vertelden de dorpelingen Tho over een aantal wilde bijenkolonies in het dorp, en hij ging honing verzamelen. Langzaam maar zeker maakte hij er zijn beroep van, zonder het zelf te beseffen," zei mevrouw Kieu.

Thọ begon zijn carrière daar, zonder enige formele opleiding. Negen jaar in het bos leverden hem allerlei ervaringen op die hij in geen enkel boek kon leren. Hij wist hoe hij bijen moest observeren die water verzamelden om de richting van hun nest te bepalen, en hoe hij aan de kleur van de achterkant kon zien of een nest oud of jong, zichtbaar of verborgen was.

"Een grote, gezonde wilde bij met een stabiele waterbron heeft een zeer grote bijenkorf, en de gouden rug is te danken aan het feit dat de korf op een zonnige plek staat. Voor wilde bijen liggen de waterbron en de locatie van de korf hoogstens een paar honderd meter van elkaar verwijderd," legde hij welsprekend uit.

Hij vergeet misschien zijn mes, hij vergeet misschien zijn beschermende uitrusting, maar meneer Tho vergeet nooit een plastic zak mee te nemen voor de honing. Foto: aangeleverd door de geïnterviewde.

Terwijl ik aan het praten was, herschikte meneer Tho snel zijn gereedschapstas en gaf me vervolgens een paar laarzen, met de waarschuwing dat er veel bloedzuigers in het bos zaten. Om 9 uur arriveerde meneer Dang Quoc Quan (geboren in 1989, gemeente Tho Van, provincie Phu Tho) - de vaste reisgenoot van meneer Tho - vanuit Tam Nong (voorheen). We begonnen aan onze reis.

Bij het betreden van het Xuan Son Nationaal Park kom je geen kronkelende bergpassen tegen zoals bij Tam Dao of Ba Vi, maar alleen steile hellingen waar je, tijdens de afdaling, je ogen op het wegdek direct onder de wielen gericht moet houden. De hellingen zijn zo steil dat zelfs Thọ en Quân – ervaren boswandelaars – van hun motorfietsen moesten stappen, een constant tempo moesten aanhouden en elk stuk te voet moesten afleggen.

Onderweg stopte Thọ telkens als hij een bloemenveldje of een beekje zag om te kijken. "Bijen komen vaak bloemen en water halen, dus we moeten goed in de gaten houden in welke richting ze vliegen om de locatie van hun nest te kunnen bepalen," zei hij. Quân had Thọ opgedragen geen enkel bijennest te missen, dus de anderen die met hem meegingen waren vastbesloten er ook een te vinden.

Een dag zonder maaltijd.

Hoe dieper ze de bergen in trokken, hoe harder de wind ging waaien. Thọ schudde gefrustreerd zijn hoofd: "Met zo'n wind kunnen we niets zien, de bijen kunnen niet wegvliegen om iets te zoeken." Toen kwam er een telefoontje van een vriend: er zaten heel veel bijen water te verzamelen. De hele groep sloeg meteen de weg in die naar de gemeente Lai Đồng leidde om de bijen te zoeken.

Op basis van zijn ervaring kan meneer Tho de richting en de grootte van de bijenkorf bepalen... aan de hand van de kenmerken van de bijen die water gaan halen. Foto: Minh Toan.

Na bijna een uur over het pad te hebben gelopen, stopten we bij een klein beekje. Drie of vier reuzenhoornaars doken naar beneden om te drinken. Thọ's gezicht lichtte op van vreugde: "Dit nest moet enorm zijn, en het is ook nog eens open en bloot." We volgden de beek verder stroomopwaarts en vonden steeds meer hoornaars.

Bij een waterplaats op ongeveer een kilometer van het pad aangekomen, deelde Thọ duidelijk taken toe: "Quân, blijf hier. Laat het me weten als de bijen opvliegen, dan ga ik naar binnen om beter te kijken." Naarmate we verder liepen, zagen Thọ en ik steeds meer verse voetsporen, soms een paar bananenbomen die waren omgehakt om het makkelijker te maken omhoog te kijken.

Nadat Quân zich weer bij het team had gevoegd, bekeek hij de voetafdrukken en merkte op: "Deze zijn erg vers; iemand moet dit nest hebben meegenomen." Maar Thọ dacht daar anders over; ze hadden dit nest waarschijnlijk nog nooit eerder gezien. De groep vervolgde hun weg.

De zon stond hoog aan de hemel. Quân en ik begonnen ons zwak te voelen van de honger toen we Thọ hoorden roepen: "Hier is het!" Quân leek uit zijn verdoving te ontwaken, al zijn vermoeidheid was verdwenen.

Het is niet ongebruikelijk voor imkers die dit seizoen honing oogsten om andere imkerteams in het bos tegen te komen. Foto: Minh Toan.

We wachtten op Quâns signaal toen er een stem uit de beek klonk: "Ga naar huis, wij hebben dit nest." Ongeveer vijf minuten later verschenen er vaag twee figuren, die grinnikten.

Meneer Tho vroeg rechtstreeks: "Dus, hebben jullie hem al ingenomen?" De twee mannen schudden hun hoofd. Het bleek dat ze ook op zoek waren naar dezelfde bijenkorf. Hun opmerking: "Ga maar naar huis, wij hebben hem al," was slechts een manier om de plek te reserveren en anderen af ​​te schrikken. Vechten om bijenkorven in het bos is niet langer ongebruikelijk; het aantal imkers neemt toe, terwijl het bos krimpt.

Een van de mannen ging bij mij en meneer Tho zitten om even uit te rusten, terwijl de andere, Dinh geheten, zo snel als een eekhoorn de bamboebosjes in schoot. Ik volgde hem, maar slechts tot halverwege raakte ik hem uit het zicht. De bamboe omringde ons aan alle kanten, waardoor het onmogelijk was te zien via welke kant we het bos in waren gegaan, dus moest ik terugkeren naar waar meneer Tho wachtte.

Imkers klimmen in bomen om honing te verzamelen. Foto: aangeleverd door de geïnterviewde.

Bijna een uur later kwam Quân buiten adem terug en vertelde dat hij verdwaald was geraakt in het dichte bamboebos en de bijenkorf niet kon vinden. Tien minuten later kwam ook Đính met lege handen terug. De bijenkorf stond er vlakbij; Thọ had hem duidelijk door een verrekijker gezien, maar niemand kon het pad ernaartoe vinden. Het bos was onbegaanbaar; om er te komen moest je kruipen, glijden en je een weg banen door het bamboebos.

Alleen Dinh bleef achter om uit te rusten, terwijl ik en de drie andere imkers opnieuw begonnen. Ik bleef dicht bij Quan. Bij de voet van de boom aangekomen, klom Tho snel omhoog zonder beschermende uitrusting. Hij maakte rook om de bijen te verjagen, sneed de honing en het stuifmeel af en liet de larven achter zodat de bijen hun kolonie konden voortzetten. Toen hij klaar was, doofde hij de rook, ruimde zijn gereedschap op, pakte de honing in zijn rugzak en daalde weer af.

Maar, zoals het bos zo vaak laat zien, leverde de oude bijenkorf, met zijn prachtige bijen, slechts zo'n 1,5 kg honing op. Niemand was blij. Om de stemming te verlichten, grapte Quân: "We zijn vandaag weer blut. Er zijn dagen dat we niet genoeg mensen hebben om de honing te dragen, maar er zijn ook dagen zoals vandaag dat we met lege handen staan."

Imkers gebruiken hun ogen om de locatie van bijenkorven te bepalen. Foto: aangeleverd door de geïnterviewde.

Op zulke "onproductieve" dagen maakte het team van Thọ vaak van de gelegenheid gebruik om wilde bananen of andere bergspecialiteiten te plukken om benzinekosten te besparen, en vervolgens verder te zoeken naar beekjes, bloemen en bijen. Maar die dag leek ongelukkig; ook op de volgende locaties waren geen bijen te vinden.

Toen de schemering inviel, leidde Thọ ons naar een plek vlakbij zijn huis, een plek die hij als voorzorgsmaatregel had aangelegd voor slechte tijden. Maar de bijenkorf daar was al door een andere groep meegenomen. We namen afscheid toen het helemaal donker was.

Voor elke liter honing die hij oogst, verdient meneer Tho 300.000 tot 400.000 VND. Maar hij weet als geen ander dat dit beroep aan het verdwijnen is. Het bosgebied is aanzienlijk kleiner geworden vergeleken met negen jaar geleden, toen hij ermee begon, en het aantal bijen is navenant afgenomen.

Hij houdt slakken, varkens, kippen, eenden, enzovoort, zowel om zijn inkomen aan te vullen als om zichzelf ertoe te zetten naar het bos te gaan om bijen te zoeken. Hij weet niet hoelang het bos nog imkers kan onderhouden, maar voor Thọ zou het opgeven van de bijen betekenen dat hij een deel van zijn resterende jeugd zou opgeven.

Bron: https://nongnghiepmoitruong.vn/ky-nghe-san-ong-d812971.html