Als het seizoen weer aanbreekt, denk ik terug aan het gouden stro.

Op het arme platteland was goudkleurig stro de ziel van het leven, beginnend bij een warm, flikkerend vuur dat de koude nacht verdreef. Zittend bij het vuur, met een pot gekookte zoete aardappelen of pinda's, luisterden we naar sprookjes die onze grootmoeders of moeders vertelden met hun zachte, warme stemmen. We streden om een plekje op de schoot van onze grootmoeders of moeders, en om de hete, geurige zoete aardappelen. De zachte geur van goudkleurig stro was wat het Vietnamese platteland kenmerkte, een geur die noch jij, noch ik ooit zullen vergeten. Dan waren er de zachte lagen stro die een matras vormden onder de geweven matten van Thai Binh , bedekt met een wollen deken van Nam Dinh. Vijf of zes van ons studeerden samen, en na het studeren rolden we over de grond en vochten we om wie er mocht slapen. Zelfs nu, na zoveel jaren, ben ik het gevoel van rollen op dat strobed nog steeds niet vergeten, een gevoel van ultieme gelukzaligheid, dankzij het comfort van die stromatras.

In het seizoen wordt het gouden stro ook gedroogd en opgeslagen voor de buffels en koeien als de winter aanbreekt. De strohopen zijn hoog en groot; we spelen er vaak schijngevechten omheen, of spreiden ze uit, gaan erop liggen, lezen boeken of neuriën liedjes, waarbij we het begin en het einde vergeten. De kippen komen ook elke dag uit hun hok om te pikken aan de rijstkorrels die nog aan het stro kleven, en de bruine mussen tjilpen in paren, dragen gouden stro en zweven omhoog naar de weelderige groene bomen bij het huis om hun nesten te bouwen. Op zonnige dagen hangen we vaak hangmatten naast de strohopen en genieten we van de geur van het gouden stro. In goede oogsttijden zijn de strohopen hoog en groot, symbool voor de welvaart van het dorp, het gelach van kinderen dat tot ver in de omgeving weergalmt en de gezichten van de boeren die stralen van geluk. Het gouden stro van mijn thuisland wanneer het oogstseizoen aanbreekt. Ver van huis, elke keer dat het seizoen weer aanbreekt, komen de herinneringen aan het gouden stro weer boven. Jij en ik, kinderen van het hardwerkende Vietnamese platteland, met onze eenvoudige rieten daken, dorpswegen, eeuwenoude gemeenschapshuizen, waterputten, vijvers, banyanbomen, kapokbomen, bamboebossen, veerponten, gouden rijstvelden vol oogst... en zoveel geliefden, blootsvoets en gekleed in bruine kleren uit vervlogen tijden... Misschien zullen we het gouden stro en de geur ervan nooit vergeten, toch? Elke keer als de oogsttijd aanbreekt, wordt mijn hart vervuld van verlangen naar mijn geliefde dorp met zijn velden vol rijpe rijst en gouden stro, hoe ver jij of ik ook mogen zijn, in een of andere uithoek van de wereld.

Bron