Ik sta bij mijn moeder in het krijt.

Het was ook in september, maar meer dan 30 jaar geleden; die dag bracht mijn moeder me naar het busstation toen ik naar Da Lat vertrok om te gaan studeren. Met een rugzak op haar schouder en een koffer vol kleren, boeken en andere benodigdheden, maakte ze zich klaar voor mijn inschrijving.

Ik was al ruim twintig toen ik eindelijk naar de universiteit ging, voor het eerst ver van huis, dus ik voelde me behoorlijk gedesoriënteerd. Vanaf dat moment verdwenen mijn geboortestad, de velden, de heuvels, de kronkelende dorpswegen langzaam uit mijn dagelijks leven. Mijn moeder was toen nog maar begin veertig, een volwassen, sterke vrouw, bereid om elke baan aan te nemen om ons te onderhouden; om de kosten voor eten en onderwijs voor mijn acht broers en zussen en mij te dekken. Maar toen ze me uitzwaaide om ver weg te gaan studeren, kon ze haar tranen niet bedwingen, ze kon haar verdriet niet beheersen omdat ze me zo erg miste. Later hoorde ik haar zeggen: elke middag keek ze naar het berglandschap boven Da Lat en huilde ze in haar eentje. Op mijn twintigste was ik sterk genoeg en beloofde ik mijn moeder: "Ik zal mijn best doen om de moeilijkheden te overwinnen, hard te studeren en twee keer per jaar mijn familie en jou te bezoeken, tijdens Tet en de zomervakantie. Na mijn afstuderen kom ik terug naar huis om in de buurt te werken en voor jullie beiden te zorgen als jullie oud zijn." Dit is een zeer treffende uitspraak over het dagelijks leven, een uitspraak die ik, zelfs na meer dan 30 jaar weg van mijn geboortestad, nog steeds niet heb kunnen waarmaken. Tijdens mijn vier jaar aan de universiteit bezocht ik mijn geboortestad en familie tijdens de eerste twee zomervakanties en de Tet-vakantie (Vietnamees Nieuwjaar). Maar vanaf het derde jaar werd de last om voor mijn opgroeiende jongere broers en zussen te zorgen, die nog op school zaten en financiële problemen hadden, te zwaar. Ik realiseerde me dat ik extra geld moest verdienen om mijn studie te bekostigen. Tijdens vakanties en Tet zocht ik vaak naar bijbaantjes, waardoor ik mijn moeder zelden kon bezoeken. Vooral na mijn afstuderen in de literatuurwetenschap keerde ik terug naar huis in de hoop werk te vinden, zodat ik dicht bij mijn ouders kon zijn en hen kon helpen op hun oude dag. Omdat ik echter niemand kende en geen geld had, kon ik drie maanden lang geen baan vinden. Terug in Da Lat ging ik naar de universiteit om mijn aanmelding in te trekken, en een medestudent uit Binh Thuan stelde me voor aan een overheidsinstantie. Ik vond een baan, trouwde en woon sindsdien in de stad van duizend bloemen.

De tijd verstreek geruisloos. Dankzij mijn hardwerkende, leergierige en nieuwsgierige aard paste ik me snel aan, beheerste ik het werk en boekte ik elk jaar aanzienlijke vooruitgang. Mijn gezinnetje kwam ook tot rust en mijn kinderen groeiden op tot welgemanneerde en ijverige leerlingen. Elk jaar nam ik tijdens mijn vakanties regelmatig tijd vrij om mijn geboortestad en mijn moeder te bezoeken. Naarmate ik ouder werd en minder graag ver reisde, nam het aantal bezoeken echter geleidelijk af. Mijn bejaarde moeder verlangde ondertussen altijd naar mijn terugkeer.

Het is september en mijn tweede kind gaat naar Ho Chi Minh-stad om naar school te gaan. Het afscheid nemen van mijn kind vervult me ​​met gemengde gevoelens; de tranen springen me in de ogen. Op dit moment mis ik mijn moeder vreselijk, van meer dan 30 jaar geleden. Hoewel de economische omstandigheden niet meer zo moeilijk zijn als toen, welke ouder zou er niet diepbedroefd zijn bij het afscheid nemen van een kind? De dichter To Huu schreef verzen die de grenzeloze liefde, pijn, opoffering en het verlies van een Vietnamese moeder voor haar kind benadrukken; daarnaast is er de liefde, het respect, de dankbaarheid en de genegenheid van een soldaat voor zijn moeder, die de kinderlijke toewijding van een zoon vertegenwoordigt. Hij schreef verzen die de harten van kinderen raken wanneer ze aan hun ouders denken: "Ik reis over honderd bergen en duizend dalen / Maar het is niets vergeleken met het ontelbare verdriet van mijn moeder / Ik vecht tien jaar in de oorlog / Maar het is niets vergeleken met de ontberingen die mijn moeder zestig jaar lang heeft doorstaan." Mijn moeder, nu bijna 80, is volwassen geworden en heeft haar eigen gezin gesticht, en mijn vader is meer dan 10 jaar geleden overleden. Dus elke keer als we allemaal thuiskomen voor de herdenking van mijn vaders sterfdag, loopt ze met moeite naar binnen en buiten, terwijl ze de namen van elk kind en kleinkind roept en altijd gekscherend zegt: "Verdomme, jullie zijn allemaal zo groot geworden, ik herken jullie bijna niet meer!" Na elke reis terug naar mijn geboortedorp voor de herdenking van mijn vaders sterfdag en om mijn moeder te bezoeken tijdens het Vu Lan-festival in juli, lig ik vaak wakker van het gemis van mijn kinderen die ver weg studeren. Ik voel me zo schuldig tegenover mijn moeder omdat ik mijn belofte niet heb kunnen nakomen om "...terug te keren naar mijn geboortedorp om in de buurt te werken en voor mijn ouders te zorgen als ze oud zijn." Mam, vergeef me alsjeblieft.

Bron: https://baobinhthuan.com.vn/no-me-mot-loi-hua-112131.html