Et gjenforeningsmåltid med gamle venner.

En varm stemme kom fra den andre enden, stemmen til en eldre mann: «Kjenner du igjen stemmen min?»

Han tenkte raskt: Det finnes en måte å snakke tydelig og sakte på:

– Jeg kjenner igjen aksenten fra hjembyen min, men ærlig talt, jeg vet ikke hvem det er!

Latteren ekkoet! Jeg kjente den vagt igjen, fra den rampete latteren: Er det Văn? Er det Văn?

– Utmerket! Så utmerket! Du kjenner meg fortsatt igjen! Og det er ikke bare utmerket! Du er sterk, i det minste er sinnet ditt sterkt! Og jeg er fortsatt i minnet ditt!

Det var et øyeblikks stillhet her, tung og kvelende, lyden av pust nesten uhørlig.

Illustrasjon: Kina.

– Det er nesten 60 år siden vi møttes sist, men hvordan kunne jeg glemme deg! Fortell meg om deg selv! Og hvordan fant du telefonnummeret mitt?

Herr Vans stemme var lav og dyp:

– Jeg dro tilbake til hjembyen min, besøkte fetteren min og spurte om en oppdatering på situasjonen og telefonnummeret deres. Ting har forandret seg så mye! Fyren som ga meg nummeret sitt var bare noen få år gammel da vi flyttet fra hjembyen vår, og nå har han flere barnebarn!

– Ja! «Gamle mann, jeg blir også gammel!» Det blir mørkt i kveld, la oss møtes!

Det var noen sekunders stillhet, så spurte herr Van: «Kommer du hjem i morgen?»

Han hadde det travelt:

Ja! Ja! Ja!

Herr Van snakket rolig:

– Jeg er i Hanoi . Send meg adressen din, så kommer jeg i morgen tidlig!

Overrasket? Jeg har kjent denne gamle mannens karakter siden jeg var liten; når han sier noe, mener han det, og når han lover, holder han det.

– Flott! Jeg ønsker deg velkommen. Bli en stund! Jeg tar deg med på sightseeing, og du vil ha god tid til å oversette inskripsjonene på stelene!

Herr Vans hese latter:

– Husker du fortsatt vanen min med å «stamme og snakke for mye»? Kunnskapen min om kinesiske tegn er svært begrenset. Jeg lærte alt selv og ved observasjon, langt dårligere enn din siden du studerte klassisk litteratur på universitetet. Jeg kom til Hanoi fra Thanh Hoa i morges. I morgen skal jeg besøke deg i morgen tidlig, og så kommer jeg hjem etter middag. Vil to gamle menn fra samme landsby, som har studert sammen siden barndommen, og vært adskilt i 60 år, kjenne hverandre igjen og hilse på hverandre?

Han lo også med:

– Selvfølgelig kjenner vi hverandre igjen! Vi kjenner hverandre definitivt igjen.

Etter å ha ventet på at mannen hennes skulle sende en tekstmelding om hjemmeadressen deres til vennen sin, så hun på ham med et gledesfylt uttrykk:

– Kommer herr Van hjem til oss i morgen?

Han nikket.

– Du hørte det, ikke sant? Ja, du husker vel herr Van?

– Selvfølgelig husker jeg ham! Jeg husker ham fra det bestefaren min fortalte meg. Og han husket alle vennene sine i detalj. Han snakket om dem så ofte og levende at jeg kjente dem igjen så snart navnene deres ble nevnt.

– Prøver du å vinne din manns gunst? Fortell meg nå, hva synes du om en kort «biografisk skisse» av herr Van?

– Herr Van, fra nabolandsbyen, hadde en vanskelig situasjon: «en gammel far og en ung sønn.» Da faren var nesten seksti, giftet han seg med moren sin på nytt. Ti år senere døde faren, og etterlot ham med fattigdom, sult, noen bøker på klassisk kinesisk, litt grunnleggende vestlig litteratur og æren av å ha en eldste sønn fra et tidligere ekteskap som var martyr i krigen mot franskmennene, sammen med ham og broren sin. Til tross for all denne vanskeligheten klarte moren likevel å oppdra begge brødrene gjennom universitetet. Herr Van er geologisk ingeniør, og hans yngre bror er landbruksingeniør ...

– Ja! Jeg beundrer deg virkelig! Du husker alt så nøyaktig, som om du var en innvidd person. Egentlig sto jeg ikke Van like nært som Chu, Tien og Quoc. Vi var fra samme landsby, gikk på skole sammen og respekterte hverandre. I skoletiden slet vi begge økonomisk, men han var usikker og trodde alltid at han ikke var like god som vennene sine. Fordi han alltid var nysgjerrig og spurte folk som kunne kinesiske tegn og sino-vietnamesiske ord, og var forsiktig med talen, klærne og hverdagen sin, kalte vi ham «den unge lærde». Da vi studerte sammen, var ikke Van i gruppen som gikk 10 kilometer til videregående hver dag, langt mindre sang, spilte fotball eller noe sånt. Da vi gikk på yrkesskole og selv etter at vi var ferdige med skolen og stiftet familie, var jeg her, mens Van var helt i Lai Chau . Da vi dro tilbake til hjembyene våre, var vi alltid ute av synk og holdt bare kontakten gjennom felles venner. Nå som vi er ved veis ende, har vi heldigvis funnet hverandre igjen.

Oldefaren min ville at han skulle bli og leke i noen dager!

– Sannsynligvis ikke. Det er det samme med meg; selv om jeg er pensjonist, har jeg ikke gitt slipp på jobben min, og jeg nøler også med å sove på ukjente steder.

– La meg si til barna at i morgen kommer vi alle over til middag med onkel, og den som kan ordne det kan ta med de to til noen steder å besøke. Onkel, vær så snill å planlegg tiden din nøye. Skal vi spise middag hjemme eller på en restaurant i morgen?

– Hjemmelaget måltid! Jeg trenger ikke å fortelle deg hva du skal gjøre med handleturer eller matlaging, bare vær så snill å skaffe meg en ekstra tallerken lever.

- Leverskive?

– Ja, svinelever! Selvfølgelig er det ren, fersk svinelever.

– Hvorfor servere den retten til en gjest du ikke har sett på 60 år? Selv du spiser den sjelden. Kan det være at herr Van, som du sa, er forsiktig og unngår den fordi han er redd for leverskade?

– Bare kjøp den til meg. Jeg har allerede undersøkt fordelene og ulempene ved å spise lever.

Neste morgen, rundt klokken åtte, ankom herr Van. De to vennene omfavnet hverandre så snart herr Van gikk av bussen, noe som overrasket alle som var vitne til det. De klappet hverandre forsiktig på ryggen.

– Hvordan kan det ha seg at du fortsatt er så ung? Kroppen din er like tonet som en ung manns.

– Og du, får du noen hårkurer? Håret ditt er fortsatt så glatt og grønt! Og merkelig nok har du nesten ingen rynker i ansiktet.

– Jeg trodde at det å klatre i fjell og vasse gjennom bekker for å finne malm ville gjøre deg sterk og brun, men jeg forventet ikke at du skulle være så liten, lyshudet og mer lærd enn før.

– Når det gjelder meg, så jeg for meg at forfattere ville bruke tykke briller, men overraskende nok forblir de lyse, smilende øynene deres nøyaktig de samme.

Han så det eldre paret gå side om side, og deres stødige, men likevel smidige gange og holdning gjorde det umulig å gjette alderen deres. Etter å ha fulgt sønnen sin for å besøke et nasjonalt historisk sted og beundre elven med dens to forskjellige strømmer, eskorterte den gamle mannen vennen sin tilbake til hjemmet hans. Et måltid ble servert midt i den muntre praten mellom verten og gjesten.

Hans eldste datter hilste ham varmt:

– Unnskyld meg, herre! Det er nesten 60 år siden du og faren min spiste sammen. Vi var for opptatt til å hjelpe moren min med matlagingen, så vi spurte foreldrene mine om vi kunne ta dere med på restaurant for enkelhets skyld, men faren min tillot det ikke. Til dette familiemåltidet inviterer vi dere, og vi inviterer foreldrene mine.

Så snart han kom inn i spisesalen, utbrøt herr Van:

– Du og barna har jobbet så hardt! Hvordan kan et enkelt måltid være som et festmåltid?

Han smilte lykkelig:

– Det er ingen fancy bankett her, sir. Det er bare enkle, tradisjonelle retter. Jeg vet ikke om de faller i smak.

Så kastet herr Van et diskré blikk på spisebordet, og stirret deretter intenst på herr Ngoc, med stemmen full av følelser:

– Dere to er så omtenksomme! Det må være deg, herre, som klarte å finne en så deilig tallerken med svinelever? Du minner meg om...

Herr Ngocs barn, barnebarn og til og med kona hans så bekymret på de to mennene. Herr Ngocs hender skalv, og stemmen hans skalv også:

– Det stemmer, herre! Jeg gidder aldri å lage mat til gjester. Min kone er vant til det. Men i dag gjør jeg et unntak. Jeg ba min kone kjøpe så mye svinelever som mulig. Du kan være trygg på kvaliteten, rensligheten og tryggheten til leveren hun velger og koker. Når det er sagt, hvis du avstår fra å spise den, vær så snill å ikke spis den for min skyld.

Så så verten på gjesten:

– Det er to retter av svineinnmat som jeg ikke alltid spiser, men når jeg gjør det, får jeg lyst til å gråte. Det er mage og lever. Å spise mage minner meg om foreldrene mine, og å spise svinelever minner meg om bestefaren min.

Hele familien glemte å invitere herr Van til å heve et glass eller plukke opp spisepinnene sine, så på herr Ngoc og ventet på at han skulle fortelle historien sin.

– Da jeg gikk i fjerde klasse, var jeg syk. Foreldrene mine, av kjærlighet til meg, spurte hva jeg hadde lyst på, og moren min pleide å dra på markedet for å kjøpe det til meg. Jeg mumlet: «Jeg har lyst på kokt grisemage!» Foreldrene mine så på hverandre og hvisket noe til hverandre. Den ettermiddagen, etter å ha latt lillebroren min gå og leke hos naboen, satte de til side en liten porsjon til ham, og lot nesten halvparten av magen være igjen til meg, slik at jeg kunne dyppe den i fiskesaus og spise den alene. Det var første gang i mitt liv jeg hadde spist så mye deilig kokt grisemage! Den var rik, kremete, seig og sprø. Jeg antar at det å spise magen hjalp meg å komme meg raskt, bli bedre fort og komme tilbake til skolen. Senere fikk jeg vite at foreldrene mine måtte låne penger for å kjøpe magen, og de måtte oppbevare flasken med fiskesaus som forloveden min hadde gitt dem forsiktig i ti dager, mens de ventet på en familiebegivenhet for å bruke den, bare for å helle den til meg slik at jeg kunne dyppe den i den.

Herr Ngoc klirret glasset sitt mot herr Vans:

– Vær så snill, herre! Jeg lar meg rive med og er ganske taktløs ... La oss ta en drink og fortelle noen eventyr, skal vi?

Herr Van berørte vinglasset forsiktig med leppene sine og fortsatte:

– Da vi var barn, var svinelever og svinemage alltid noe vi lengtet etter. Å få spise et lite, tynt stykke var noe vi nøt lenge.

Da lille Tom så de to mennene prate, ba han ivrig bestefaren sin:

Bestefar! Hva med den leverbiten som fikk deg til å gråte?

Herr Ngoc så på vennen sin, deretter på hele familien:

– Ja! Det er svinelever, men ikke leverlapper eller leverbiter, men leverpulp.

Herr Van blunket. Herr Ngoc snakket rolig:

– Jeg husker glassene med leverpulver han ga meg. Jeg husker første gang han ga det til meg. Det var en av de sjeldne gangene vi spiste lunsj sammen. Vi jobbet om ettermiddagen, så vi tok med risboller om morgenen og spiste dem til lunsj. Da jeg så på risbollen hans, holdt jeg på å gråte: Min risbolle var liten, men full av ris, mens hans bare hadde noen få riskorn festet til søtpoteten. Jeg foreslo proaktivt at vi skulle dele, uansett hvor forlegen han var; han måtte lytte. Da han åpnet maten, kom overraskelsen fra ham. Dippsausen og maten min var bare en pakke med ristet salt og løk, ingen olje! Han overrasket meg da han åpnet glasset og helte litt på et ark. «Det er lever! Svinelever! Prøv det. Det er deilig!» Uten å tenke tok jeg en klype i hånden og holdt den til munnen. «Jeg kan ikke smake noe! Det er smuldrete! Tørt! Vanskelig å svelge!» «Det gjør det! Det har substans! Det er ekte svinelever!»

Han humret, men ble alvorlig: «Ikke si det til noen. Fordi det ikke er vanlig. Jeg har en insider, det er derfor jeg har det. Det er svinelever, men det er leverpulver etter at leveren har blitt presset tørr for å lage levertonikum, den flytende medisinen Philatop.» Jeg nikket: «Åh, jeg vet at du har familie som jobber i farmasøytisk industri. Pulver er pulver, hvordan kan du presse ut alle næringsstoffene? Det er bedre enn vanlig salt ... eller noe sånt! Haha, som skallene til krabber eller kreps etter at alt vannet har blitt silt av og deretter knust for å lage suppe. Presset tørr også.» Vi dyppet risen og potetene våre i det og spiste hele glasset med leverpulver. Plutselig smakte det rart og deilig. Han hvisket: «Hvis du kan spise det og ikke har noe imot det, skal jeg gi deg litt av og til. Hold det hemmelig for meg.» Og dermed fikk jeg spise «svineleveren» hans.

Herr Van tenkte tankefullt:

– Du husker så godt! Men la meg spørre deg ærlig, vet du hvorfor jeg sjelden gikk til skolen med dere den gangen, selv om vi var fra samme landsby, og jeg deltok mindre i landsbyens ungdomsaktiviteter enn du gjorde?

Herr Ngoc lo lavt:

– Han må føle seg underlegen på grunn av omstendighetene sine. Og vi kalte ham til og med en akademiker ...

Herr Van smilte vennlig:

– Det er delvis sant, men ikke helt. Den gangen jobbet jeg deltid samtidig som jeg studerte!

– Jobber du for noen andre?

– Ja! Dere jobber bare noen få dager med å bære rå murstein for Quang Trung mursteins- og flisfabrikk, men jeg jobber for dem nesten hele året! Og dere er bønder, jeg er fabrikkarbeider.

Denne pappaen har så mange hemmeligheter!

– Jeg jobber overtid, for det meste om natten, på et farmasøytisk selskap. Det er det! Suppepulveret er et produkt, eller rettere sagt et biprodukt, noe jeg som arbeider har fått i oppgave å distribuere. Å lage Philatop fra lever innebærer mange trinn. Jeg har bare lov til å rense leveren, det vil si å vaske den når jeg først mottar den. Jeg har så lyst på den, ser og holder hundrevis av kilo, tonnevis med fersk lever i hendene mine, men jeg har ikke lov til å spise et eneste stykke kokt eller stekt lever. Selv de bearbeidede leverrestene, som jeg har fått i oppgave, må holdes hemmelige og nøye oppbevares. Selskapet forbyr å snakke om det utenfor, og forbyr meg å ta det med hjem! Selv det faktum at jeg jobber der er forbudt å bli avslørt.

Fru Lai sa med sørgmodig stemme:

– Den gangen slet familien min, men du slet enda mer! Likevel brøt du reglene og delte i all hemmelighet dine velsignelser med familien min!

Herr Van sa ærlig:

– Takk! Når man er i nød, må man tenke på det! Jeg jobber for å forsørge meg selv, betale skolepenger, kjøpe bøker og hjelpe moren min med å oppdra de yngre søsknene mine. Ellers ville jeg ha sluttet på skolen. Og mannen din, hvordan kan du huske en så liten ting? For å være ærlig, har jeg glemt ham. Jeg husker bare at det var takket være motet hans at jeg kom meg gjennom «barndomsdagene», som var like vanskelige som forfatteren Nguyen Hongs, og så fikk reise hit og dit.

Barna pratet begeistret, og den yngste utbrøt:

– Historiene dine er som eventyr.

Det eldste barnet, som er uteksaminert fra Universitetet for journalistikk og kommunikasjon, sa beundrende:

– Å lære av fortiden hjelper oss å forstå nåtiden. Dere vil for alltid være rollemodeller vi kan etterligne og lære av.

Herr Ngoc plukket opp koppen sin og reiste seg.

– Vel, de to gamle hadde ikke planlagt å holde et foredrag, det er bare det at det er lenge siden de møttes sist, og de mimrer om gamle dager. Gamle mennesker liker ofte å mimre, og utilsiktet får de også den yngre generasjonen til å lytte. Vi har utsatt gleden for lenge. Nå, herr Van, fru Van, og deres barn og barnebarn, vær så snill å komme inn.

Hele familien reiste seg, noen holdt glass med vin eller øl, andre glass med vann. Klinkingen av glass og lyden av toast fylte luften med glede.

Tallerkenen med svinelever var den første som forsvant. Alle koste seg. De to gamle mennene tok de første bitene. Jenta i femte klasse, som vanligvis var kresen i matveien, holdt også opp bollen sin og ba bestemoren om et stykke.

Noveller av Pham Ngoc Lanh

Kilde: https://baobacgiang.vn/bua-com-gap-lai-co-nhan-postid414966.bbg