Illustrasjonsfoto (AI)
Når flomsesongen kommer, stiger vannet stille opp fra kilden, oversvømmer jordene og renner ut i smugene. Den kjente veien som fører til markedet hver dag har nå bare bambus- og banantrær som svaier i det grumsete gule vannet. Men hjembyen min kan fortsatt ikke gi opp vanen med å holde markeder. Markedet i flomsesongen flyttes til gaten, og noen ganger må man til og med klatre opp til foten av broen, det høyeste stedet i området.
Flomsesongens marked er veldig enkelt! Det er bare noen få fiskeboder, noen få boder med tørket mat, noen få grønnsakskurver, noen få bananklaser og noen få vannspinatklaser som fortsatt er dekket av gjørme fra hagen. Det er få selgere, men mange kjøpere. Alle forstår at på oversvømmede dager som denne er det dyrebart å ha noe å selge eller kjøpe. Mange ror båtene sine, leder barna sine, bærer noen få grønnsaksklaser, noen saft og noen egg i en kurv for å ta med til markedet. Kjøperne, med buksene halvveis oppe og den ene lav, har nettopp vasset ut av landsbyen eller gått av båtene sine, med en plastkurv som svaier i duskregnet.
Likevel var markedet fortsatt muntert. Stemmene til folk som ropte og stilte spørsmål til hverandre var så høye at de overdøvet lyden av vannet som rant under broen. Hver gang de møttes, spurte folk om hverandres hus: «Har vannet gått bort ennå?», «Går det bra med kyllingene?», «Steg vannet så fort i går kveld?». Spørsmålene var blandet med bekymring, og svarene var fylt med glede over å vite at de ble tatt vare på. Markedet var alltid fylt med prat og latter, selv om det var vann overalt rundt.
Selgerne så alltid på vannet bak seg, redde for at hvis vannet steg ytterligere, måtte de flytte varene sine opp til broen. Noen ganger måtte de sette opp noen planker for å holde varene sine tørre. Regnet småregnet, nylonregnjakkene deres satt fast til kroppene deres, hendene deres var i kupper for å dekke grønnsakene og fiskekurvene, men ingen klaget. Landsbyboerne var vant til flom, de håpet bare at vannet etter noen dager ville trekke seg tilbake, markene ville bli grønne igjen, og breddene ville bli gule av moden ris.
Jeg elsker det oversvømte markedet på landet for den spesielle tingen – den menneskelige hengivenheten i vanskelige tider. Der virker kjøp og salg bare som en unnskyldning for at folk skal møtes og dele. De som har ekstra gir, de som ikke har nok tar, ingen pruter. Noen ganger sier selgeren «nei, ta det, vi har et lite barn», kjøperen gir noen mynter til «for å kjøpe olje til belysning i kveld». Regn, vind, flom, men så varmt det er.
Når jeg tenker på det oversvømte markedet på landsbygda, husker jeg ofte den gangen jeg fulgte moren min til markedet da jeg var barn. Det var den gangen regnet øste ned, vannet nådde knærne, hver familie samlet seg på loftet, risen ble kokt med lagret tørr ris, og i flere dager måtte vi spise hurtignudler. Da regnet stoppet og vannet trakk seg litt tilbake, rodde faren min båten for å ta moren min og meg til markedet. Faren min sa: «Jeg hørte at markedet nå er åpent på broen.»
Mens jeg satt i båten, så jeg meg ofte rundt og så en trist gul farge overalt. Stråtakene var bare synlige på toppen, endeflokker svømte overalt, bambusklumper lente seg ned for å reflektere i det brusende vannet. Scenen var øde, men likevel vakker på sin egen måte, skjønnheten i utholdenhet, den seige vitaliteten i landskapet hver flomsesong. Da jeg nærmet meg broen, hørte jeg den travle lyden av markedet. Båten nådde land, moren min bar en plastkurv, hadde på seg en konisk hatt og gikk foran. Markedet lå tett sammen på broskråningen, folk dyttet hverandre, varer ble midlertidig vist frem på presenninger eller trebiter. Jeg sto tett inntil moren min, så på fiskehandlerne, grønnsaksselgerne og syntes synd på dem. Alles ansikter var solbrent, gjennomvåt av regnvann, men smilene deres var fortsatt strålende. Moren min kjøpte en haug med abbor, litt vannspinat og en bunt med tørr ved som noen bar ut for å selge. Så den kveldens middag smakte merkelig deilig, for det var en forandring etter noen dager med instantnudler og tørket fisk.
På vei tilbake passerte båten en liten landsby, og faren min spurte bekjente igjen: «Er huset til herr Tu fortsatt i orden?», «Er fjøset oversvømmet?» Spørsmålene og svarene ekkoet gjennom det enorme flomvannet og hørtes så kjent ut. Flommen kan vaske bort mye, men den kan ikke vaske bort kjærligheten til menneskene i hjembyen min.
Nå, hver gang jeg hører nyheter om flom i den sentrale regionen, fylles jeg av nostalgi for de gamle flomsesongmarkedene. Jeg husker stemmene til folk som ropte til hverandre ved foten av broen, jeg husker varmen som sivet inn i hver lille historie midt i det enorme sølvfargede vannet. Flomsesongmarkedet – der folk, midt i vanskeligheter, fortsatt finner glede, fortsatt tenner kjærlighetens flamme, å vite at uansett hvor høyt vannet stiger, er landsbyboernes hjerter alltid like standhaftige som bambusbankene i begynnelsen av landsbyen.
Tuong Lai
Kilde: https://baolongan.vn/cho-que-mua-lut-a206892.html
Kommentar (0)