"Minne"-ingrediensen
I det siste, i et forsøk på å leve som et menneske i det 21. århundre, har jeg flittig surfet på korte videoer på sosiale medier. Midt i de utallige videoene som sirkulerer på nettet, snublet jeg over et humoristisk japansk program som lekent ertet gjester på en fancy restaurant.
Programteamet kjøpte kun rimelige hermetikkvarer som instantnudler og iskrem, og arrangerte dem deretter slik at de så «fine» ut. Som et resultat av dette roste gjestene hvor deilige de var da de smakte på dem. Videre, da programmet ba dem om å anslå prisene på rettene, oppga de alle at prisene var dusinvis av ganger høyere enn de oppførte prisene på disse ferdige produktene.
Interessant nok bestemmes ofte en persons smakssans av følelsene deres – følelsen av å nyte et måltid i luksuriøse omgivelser, eller inntrykket av at det ble tilberedt av en kjent kokk, kan ha en viss innvirkning på smaksløkene deres.
Vi smaker med tungen, med øynene og for mange retter til og med med hendene. Til syvende og sist spiser folk med minnene sine. I barndommen spiste vi som bodde i samme region eller land sannsynligvis lignende retter. Den eneste forskjellen ligger i tilberedningsmetodene i hver region, justeringene i oppskriftene som bestemødrene og mødrene våre gjorde.
Mødre og bestemødre har en «hemmelig ingrediens» i seg selv: minne. Og smaken av dette minnet fester seg i tankene våre og følger oss mens vi vokser opp, vandrer i gatene og reiser til alle verdenshjørner.
En dag på slutten av året, langt hjemmefra, nipper jeg til blomsterduftende te, spiser noen kandisert frukt, kjenner en duft av klebrig riskake i luften, og foran vertshuset henger pølser i snorer, deres rike, velsmakende aroma bæres av vinden inn i rommet. Bare et snev av denne duften er nok til å stimulere fantasien: en nyttårsaftenmiddag, smaken av tradisjonelle nyttårsretter prikker på tungen.
I minnene mine prøver jeg å finne en restaurant, bestiller et måltid og ser kelneren sette kjente retter foran meg. Jeg tar en bit. Det er velsmakende, men ikke ... slik jeg ønsket.
Noe synes fortsatt å mangle, en smak av barndom, av nostalgi, ikke av gourmetmat, noen ganger bare en vanlig rett, et virvar av rester fra et måltid, litt av hvert, og likevel blir det et «deilig» måltid. Fordi det «deilige» måltidet bare kan nytes etter en gnagende sult, etter en natt med mye drikking, i bakgården, på det lille, røykfylte, fettflekkede kjøkkenet, tilberedt av hendene til våre kjære.
Smaken av kjærlighet
Husker du matkritikeren fra tegnefilmen Ratatouille? En kald og hard karakter, hvis skarpe anmeldelser fikk utallige restauranter til å miste rangeringene sine. I det øyeblikket han smakte på en rett laget av vanlige grønnsaker, falt pennen ut av hånden hans; kritikerkappen ble plutselig for stor for ham, og han forvandlet seg til et snørrete barn som sto foran moren sin og nøt grønnsakene hun lagde.
Her oppstår et spørsmål: Spiser vi for å kose oss, for å være lykkelige, eller bare for å bedømme, evaluere og se hvilken «status» vi har? Er det statusen til femstjerners restauranter, disse Michelin-stjernede spisestedene, som får oss til å glemme at vi spiser (med mindre det er for å tilfredsstille sulten) for gledens skyld – en glede som ikke kommer av å spise dyr mat, men av å spise noe som gir oss fred.
En følelse av ro utstråler fra glassene med syltede agurker og løk, fra det marinerte svinekjøttet som tørker i solen på gårdsplassen. Sollyset henger mellom det faste, krydderrike kjøttet, og venter på at varmen fra den kokende kokosmelken skal frigjøre sin varme og farge kjøttet gyllenbrunt. Under den samme solen kaster glassene med syltede løk og agurker tynne skygger på sementoverflaten.
Kjente Tet-retter bærer med seg varmen fra den tolvte månemåneden, og venter på at den første månemåneden igjen skal varme hjertene til barn og de som har kommet hjem etter å ha vært borte lenge.
Når man kommer hjem for å «feire Tet», den viktigste anledningen blant alle feiringene, som for eksempel «måltidssamlinger/bryllup/babyshowers/bursdager», vekker det en smak av kjærlighet når man nevner smaken av den tolvte månemåneden. En smak som selv de mest rike knapt kan gjenskape.
Da jeg var barn, så jeg en film som viste en konge som kom fra en tiggerbakgrunn, og hans medtiggere kokte en suppe til ham som het «perle, jade og hvit jade».
Etter å ha besteget tronen, prøvde han å spise denne delikatessen igjen, men klarte det ikke. Han lette vidt og bredt for å invitere sin tidligere kollega til palasset for å lage suppen til ham. Tiggeren kokte en suppe, for å si det grovt ... en gryte med grisesalat, så lite appetittvekkende at verken kongen eller hoffmennene hans kunne smake den, men han prøvde likevel å spise den, for det var suppen av perler, jade og alabast i hjertet hans.
Kanskje hver av oss er som den keiseren, som dveler ved fortiden, hver med vår egen unike bolle med perle-, jade- og alabastsuppe ...
Kilde: https://baodanang.vn/mon-canh-tran-chau-phi-thuy-bach-ngoc-3323447.html
Kommentar (0)