En avtale med forgjengelighet

Jeg var sånn. En vindstille ettermiddag satt jeg og telte mine gamle drømmer, årene jeg en gang holdt så tett, men tiden tok alt bort. På den andre siden av elven, der fargen på duskregnet falmet, var det ingen som ventet på meg lenger. Den gamle veien delte ikke lenger en skygge, den gamle lampen hadde ikke lenger noen til å tenne den for meg. Jeg forsto bare: når forgjengeligheten berører, blir alt jeg trodde var «mitt» like skjørt som et støvkorn.

Livet ... viser seg å være så kort at vi ikke er forberedt.

Bare i går møttes vi fortsatt, smilte fortsatt, snakket fortsatt med kjente ord; men i dag har noens pust stoppet for alltid. Hver dag som går litt, etterlater et lengre minne, et dypere tomrom i hjertet mitt. Det er kjærligheter jeg aldri har hatt sjansen til å navngi. Det er anger jeg aldri kan uttrykke. Vi – alle sammen, skjuler et sår i hjertene våre som tiden ennå ikke har leget.

Etter å ha gått gjennom halve livet mitt, har jeg plukket opp de knuste bitene av ungdommen min som en fortapt person som plukker opp sine egne fotspor. Noen ganger følte jeg meg som en reisende som sto midt på den enorme himmelen, uten å vite hvor destinasjonen var, hvor hjemmet var. I det øyeblikket satte Vo Thuong seg ned ved siden av meg, stille, men nær nok til å høre pusten min. Han klandret ikke, underviste ikke, bare snakket i en hvisking:

«Ingen har et perfekt liv. Hvis du vil være i ro, må du gi slipp på smerten.»

De ordene var som en kniv, men en helbredende kniv.

Jeg begynte å se på verden med roligere øyne. Jeg begynte å sette pris på hver eneste lyd av trafikk i gaten, hvert eneste blad som falt ned på takskjegget. De små tingene jeg tidligere hadde glemt, ble nå en test for å vite at jeg fortsatt var i live.

Så innså jeg det mest sjokkerende:

Folk er ikke redde for å miste noe ... de er bare redde for ikke å ha tid til å si kjærlighetens ord.

Så lærte jeg å elske igjen. Elske saktere. Elske dypere. Elske andre, og elske meg selv – den som hadde holdt ut så lenge uten å si et ord.

Men å lære å elske er også å lære å holde ut.

Fordi ingen går gjennom livet uten å bli knust på et tidspunkt. På regnfulle netter vekker den gamle smerten opp igjen. Jeg trodde det var et tegn på svakhet, men det viser seg at det er en livslekse. Hvert sår er et veikart. Hver tåre er en milepæl som markerer modenhet.

En natt blåste den kalde vinden over taket, og jeg følte meg litt eldre. Ensomheten satt ved siden av meg som en gammel venn. Jeg pleide å tro at ensomheten jaget meg. Nei. Det viste seg at den hadde ligget der lenge, men nå var jeg rolig nok til å se rett på den.

Og i et flyktig øyeblikk innså jeg:

Forgjengelighet kommer ikke for å skremme oss.

Det kommer for å minne oss på å leve mer vennlig med resten av livene våre.

Takket være det er jeg takknemlig for menneskene som har gått gjennom livet mitt – de som ble værende og de som dro. Jeg er takknemlig for kjærligheten som blomstret og deretter visnet. Jeg er takknemlig for tapene som knuste meg, fordi de fikk meg til å sette pris på det som er igjen.

En dag med Vo Thuong bøyde jeg hodet i takknemlighet.

Takk livet for at det lar meg elske.

Takk, tristhet, for at du lærte meg tålmodighet.

Takk deg selv for at du ikke ga opp i de mørkeste tider.

Og et sted, i stillheten under den lilla solnedgangen, lurte jeg på:

«Når skal vi virkelig bli elsket?»

Kanskje … når vi er rolige nok til å åpne hjertene våre.

Kanskje … når vi lærer å omfavne forandring med et hjerte som ikke lenger er redd.

Eller kanskje ... det spørsmålet vil aldri få et svar.

Men det er greit.

For etter den daten lærte jeg å roe ned tempoet, å smile av ufullkommenhetene. Og mest av alt lærte jeg å holde resten av livet mitt med begge hender, forsiktig, men bestemt.

Kilde: https://baophapluat.vn/mot-lan-hen-voi-vo-thuong.html