Under motstanden mot franskmennene lå herr Hieus landsby i en buffersone mellom våre styrker og fienden. Om dagen kontrollerte marionettregimet området midlertidig. Om natten holdt Viet Minh-organisasjoner åpne møter, og geriljasoldater plantet i hemmelighet miner rett ved foten av marionetthærens utposter.
Den gang var herr Hieu bare en liten gutt. Senere fortalte bestemoren hans historien: «Faren din var lærer på en landsbyskole på den tiden. Det var i en kaotisk periode, en søndag morgen dro faren din hensynsløst til byen for å delta i lærerens begravelse. Han ble på en eller annen måte tatt i et raid og ble tatt til fange av fienden og ført til en militærleir.»
Så, ved en merkelig skjebnehendelse, tvang de faren din til å bruke en prangende militæruniform i hestemøkkfarge. Det var som en spøk. Vi var overbevist om at hvis rektoren personlig grep inn, ville han bli sendt tilbake til undervisning. Men i stedet ble han samlet opp og tatt om bord på et krigsskip, rett til Sør-Vietnam, og vi har ikke hørt fra ham siden.
Fra da av var Hieus fars liv forankret i en loslitt, kaotisk bakgate i den glamorøse byen Saigon. Etter å ha levd i eksil i flere tiår, fikk han bare sjansen til å besøke sitt forfedres hjemland én gang i sin alderdom. Han oppfylte aldri sitt siste ønske om å vende tilbake til hjemlandet, leve noen år til og endelig hvile fredelig i sitt fedreland som femtiåring. Tragisk nok døde han etter et hjerneslag. Hieu plasserte midlertidig farens aske i et tempel i utkanten av byen. Tempelet var lite, men stupaen som huset asken var ni etasjer høy. En enkelt urne, ikke større enn to hender, krevde en betydelig sum penger. Når det gjelder filial fromhet, pruter ingen noen gang om prisen. Han trodde det bare var en midlertidig ordning. Lite visste han at farens ånd ville bli presset inn i det rommet i over et tiår.
På grunn av offisielle plikter ble herr Hieu overført til arbeid i Sørstatene etter landets gjenforening. Fra da av slo hele familien seg ned i samme avdeling som sin eldre far, med husene deres bare noen få gater fra hverandre. Da han dro, måtte herr Hieu motvillig selge sitt gamle hus og tomten, som hadde vært eid av familien i dusinvis av generasjoner. På den tiden hadde ikke de to døtrene hans engang fullført barneskolen. Nå har de sine egne barn. Han og kona har også vært pensjonister i over et tiår. I år, noen dager før farens dødsdag, gikk herr Hieu rolig til tempelet. Den morgenen var tempelet travelt opptatt med en minnestund for noen, og de unge munkene yret rundt i hovedhallen. Den ni etasjer høye pagoden var øde. Herr Hieu klatret sakte opp til toppetasjen, gispet etter pusten som en fisk på tørt vann, med tåke i øynene og hamrende hjerte. Skjelvende dyttet han opp døren til bønnerommet, og et vindpust av kald luft, som tykk tåke, strømmet ut og iset ansiktet hans. Etter å ha hvilt en stund, ventet på at utmattelsen skulle avta, med svette i skjorten og hele kroppen som om han var forkjølet, skalv herr Hieu ufrivillig. Han kjente mange bleke, sløve øyne fra de døde stirre inn i nakken sin. Han beroliget seg selv: «Jeg nærmer meg slutten av livet mitt, jeg er i ferd med å bli et spøkelse, hva er det å frykte?» Han plasserte en brennende røkelsespinne i det felles røkelseskaret, snudde seg deretter mot farens alter og ofret respektfullt røkelse foran porselensportrettet av faren.
Etter det første bukket så han opp og ble forskrekket. Farens ansikt så ut til å bevege seg, øynene hans glitret av tårer, leppene hans forvridd som om han skulle til å gråte. Før han rakk å komme seg etter sjokket, hørte herr Hieu farens hese stemme: «Dette stedet er bevoktet av demoner, min sønn. Jeg er så redd. Vær så snill å få meg ut herfra så fort som mulig. Det er best å dra tilbake til landsbyen vår og være sammen med våre forfedre ...» Plutselig ble det stille. Mumlingen som en forstyrret bikube opphørte også. Utenfor kunne man høre lyden av fottrinn. Herr Hieu kikket ut og så en ung novisemunk, med ryggen bøyd, som feide frem og tilbake over døråpningen. Han dukket opp tilsynelatende ut av ingenting, tilsynelatende på vakt ved døren, ikke med vilje feiende. Og så skjedde det noe merkelig: fra hver side av munkens hode dukket to slimete, blodflekkede horn sakte opp, vrikkende og rykkende. Hvis han ikke hadde hørt sangen «Amitabha Buddha» som en hilsen, ville han garantert ha dødd av et hjerteinfarkt. Han kom til seg selv og så den unge munken foran seg i sine løse kapper, med barbert hode, rolige og vennlige bevegelser, et halvt smil av medfølelse på leppene. Herr Hieu svettet voldsomt av panikk, snublet, foldet hendene tilbake og skyndte seg ned trappen.
Fra den dagen av kunne ikke herr Hieu spise eller sove fredelig. Kunne hans ustabile blodtrykk forårsake hallusinasjoner? Han hadde aldri trodd på demoner, guder, helvete eller den mørke underverdenen. Men farens klare øyne, virkelig overfylt av tårer, og de skjelvende leppene som tryglet av smerte, hjemsøkte tankene hans hvert minutt, hver time. Kunne dette stedet være et tilholdssted for onde ånder forkledd som buddhister, som begikk onde gjerninger? Etter mye overveielse fortalte han endelig søsknene og barna sine alt. Hver av dem svarte med en blanding av sympati og hån: «Du er senil, gamle mann. Du har vrangforestillinger.» Uten å vite hvem han skulle betro seg til, forberedte herr Hieu seg i hemmelighet på en hemmelig tur tilbake til hjembyen sin for Tet (månåret). Hvis det fortsatt var nok land ved forfedrenes graver, ville han respektfullt be forfedrene sine om tillatelse til å bringe farens aske hjem for en gjenforening. Han visste at hvis han avslørte det, ville de prøve å stoppe ham. Refrenget blir: «Herregud, jeg blir åtti om bare noen få dager, hendene og føttene mine skjelver, hvis jeg glemmer å ta medisinen min, får jeg så høyt blodtrykk at jeg blir svimmel, drar til Norden alene ... Jeg blir fullstendig gal, pappa!» Eller: «Bror!»
Klokken tre om ettermiddagen den tjueåttende dagen i kinesisk nyttår. Gjenforeningstoget, som gikk fra nord til sør, satte av passasjerene på stasjonen. Herfra til landsbyen hans var det bare omtrent tre kilometer. Herr Hieu slengte forsiktig en bag med noen sett med varme klær og noen pakker med medisiner for å forhindre hjerte- og karsykdommer over skulderen. Han gikk rolig av toget. Han gikk rolig ut av stasjonen. Han følte seg helt fin, hjertet banket svakt. Kanskje den kjølige brisen, sammen med duften og fargene fra den tradisjonelle Tet-feiringen i hjembyen hans, hadde gitt ham ny energi. Uten å haste dro han opp kragen på ullgenseren sin, ignorerte de mange lokkende tilbudene fra de glatte motorsykkeltaxisjåførene, og gikk selvsikkert. Scenen utenfor stasjonen var annerledes på kvelden før Tet; gatene var livlige i farger, og kjøretøy suste forbi i en svimlende fart. Herr Hieu gratulerte seg selv med visdommen sin: Sittende bak motorsykkelsjåførene, susende gjennom den kaotiske folkemengden, var ikke denne gamle kroppen hans klar til å dø ennå.
Da han nådde utkanten av landsbyen, stoppet herr Hieu ved siden av et knudrete, århundregammelt muỗm-tre og stirret stille på trekronene som var badet i det myke, gylne ettermiddagssolskinnet. Han visste at i denne kalde vintermåneden, med solen fortsatt som skinte så sterkt, ville det ta lang tid før det ble mørkt. Under sitt siste besøk i hjembyen hadde han hørt landsbyboernes mumling om at landsbyens overhode og kona hans ville hugge ned dette treet for å bygge et samfunnshus, og hjertet hans hadde vært fylt av engstelse. Han tenkte at et høyt, skyggefullt tre var selve essensen, livsnerven, i hver grend, hver landsby, til og med hvert menneskes liv. Han ville fraråde dem, men plutselig husket han sitt eksil, forble han taus og grep hardt i hendene til vennene og slektningene som hadde tatt farvel med ham. Så bøyde han hodet og gikk sin vei. I dag, da han kunne lene seg mot den solide stammen til det gamle treet, med grenene som raslet lykkelig i vinden, følte han seg like lykkelig som om han hadde møtt en gammel venn. Han hadde vært borte fra hjemmet i flere tiår; Det var sikkert ikke mange igjen av slektningene, naboene eller folk på hans alder. Plutselig følte han et stikk av sorg og ville gråte.
Da han stoppet foran den visne bambuslunden langs veikanten, raslet de gylne bambusstilkene og slapp sine siste visne blader ned på den stillestående dammen som yret av vannhyasinter. Herr Hieu kjente igjen smuget som førte til huset til vennen sin, som han hadde kjempet sammen med i nesten et tiår mot amerikanerne. Under krigen hadde vennen en kiste full av medaljer og dekorasjoner. I fredstid hadde han tatt ansvaret for å kjempe utrettelig, fast bestemt på å revitalisere en landsby som slet på utallige måter. Likevel satt han nå her, livløs i rullestolen sin, foran en stor kurv som rant over av svinekjøtt. Én person slaktet flittig kjøttet rundt kurven, mens en annen forsiktig kastet hvert blodflekkede stykke i de fire hjørnene. Hans høye nevø, med den ene hånden i jeanslommen og den andre i hånden av en iPhone, sto bak rullestolen, tilsynelatende en student på ferie. Da han hørte farens befaling: «Vakt veden og den kokende gryten for meg», svarte han: «Pappa, og du også, hvilken tid lever vi i siden vi fortsatt kaster bort tid på trivielle saker? Svinekjøtt er lett tilgjengelig på markedet; du kan kjøpe akkurat det du vil.» Under Tet, med bleke, slitne ben og armer, deler de tilfeldig opp de grøtete, vannete matklumpene. Det ødela appetitten. Faren hans svingte en fet kniv, så opp og skjente: «Forbanna deg! Egget er smartere enn anda. I et helt år bidro vi med fôr og arbeid, holdt ut i kulden og det barske været, vasset gjennom dammer for å fete opp denne grisungen, som er over seksti mål stor. Oppdratt på dyrefôr vokste den til over hundre kilo på tre måneder. Synes du faren din er dum? I tre dager under Tet vil det å stappe magen med skitten, kjemisk forurenset mat fra markedet drepe deg raskt.»
Mens jeg var vitne til den enkle, rustikke utvekslingen, skulle jeg akkurat til å åpne porten og delta i samtalen, kanskje for å vise min respekt for min gamle venn, da gutten løftet lokket på gryten. En sky av damp steg opp og bar den særegne aromaen av perfekt kokte grisetarmer i den kokende kraften. Jeg kan ikke huske hvor mange ganger lille Hieu hadde båret en kurv på hodet, etter bestefaren sin for å motta sin del av nyttårskjøttet. Den gang, under taket av det gamle huset, hvor fire generasjoner bodde sammen, var atmosfæren i Mr. Hieus familie på Tet-aften så gledelig og varm. Oldefaren hans, med brillene lavt på nesen, trimmet omhyggelig påskeliljeløker. Bestefaren hans holdt seg opptatt med røde kupletter. For bestefaren hans, på den trettiende dagen i måneåret, satt han rolig og nippet til krysantemumvin, plukket opp biter av duftende grisetarmer med basilikum, til han var litt beruset, reiste seg deretter opp, gned seg i hendene og mumlet: «Min Tet er over nå. Hva mer kan jeg be om? Jeg går og legger meg for å sove.» Uansett kongens land, uavhengig av Buddhas tempel, uavhengig av din forakt, eksploderte og braket granater sammen. Den påfølgende Tet spredte krigen seg nær landsbyen, og bare noen få eldre mennesker klamret seg til landet. Barn og barnebarn spredte seg i alle retninger og etterlot bestefar alene, som strevde med å bære en kurv med kjøtt hjem. Han skar opp innmaten selv, satt alene og nøt den, klaget over den bitre smaken i munnen, og bannet deretter: «Forbannet de franske jævlene for å ha ødelagt hele landsbyens Tet!» Så, stille, gikk han til sengs, strakte ut armer og ben, returnerte stille vismennenes lære, returnerte stille tempelet til Buddha. Den natten steg bestefar opp til himmelen, fredelig som om han hadde falt i en lang søvn. Den Tet, landsbyens fellestempel, dedikert til helgenene, var uten bestefar, da han manglet en melodisk stemme til å lede seremonien. Embetsmennene var forvirret og sørget over tapet av en talentfull mann født i en altfor tidløs tid.
Fortapt i en strøm av melankolske minner, ombestemte herr Hieu seg, sukket og bestemte seg for å utsette besøket til senere. Så gikk han rolig skritt for skritt langs landsbyveien. Han husket hvert eneste gresstrå på denne veien, fra flere tiår siden, selv med lukkede øyne. Nå var det tørr, hard betong. Sjelden møtte han en bambusport, en klynge gammel bambus som raslet og skalv i den bitende høstvinden. Noen få skinnende biler passerte ham. De måtte være dyre; landsbyen hans var virkelig rik nå, tenkte han. Flere var motorsyklene som fraktet hele familier, og de pratet begeistret mens de kom hjem til Tet (månårets nyttår). En etter en tutet de tett bak ham. Ingen viste tegn til å gjenkjenne den ensomme gamle mannen som forsiktig gikk midt i det travle synet av mennesker og Tet-dekorasjoner. Han visste heller ikke hvem sine barn de var. Hjertet hans var tungt av sorg, men merkelig nok var skrittene hans lette. Det var som om veien var dekket av en disig tåke. Han sukket og tenkte: «Det er ikke mørkt ennå, jeg har fortsatt helsen min, jeg burde besøke gravene til mine forfedre først.»
Landsbyen hans hadde et tomt på omtrent femten hektar. Han visste ikke hva slags jord det var; ikke engang gress kunne vokse der. Siden antikken hadde landsbyen reservert det for at de avdøde skulle samles og bosette seg permanent. Det var fortsatt utpekt som en kirkegård. På sitt siste besøk hadde han blitt overrasket over å se denne landsbyen med de døde spire opp et virvar av graver, som varierte i høyde, størrelse og stil. Denne gangen, foran ham, utfoldet den kaotiske scenen seg i alle sine former, en åpenbar oppvisning av rikdom og pral som ikke viste tegn til å stoppe. Rett foran føttene hans lå en nygravd grav tilhørende en ukjent person på toppen av et miniatyrpaviljong, åtte tak dekket med glaserte takstein, åtte hjørner prydet med åtte drager med buede haler, hodene deres stolt hevet mot taket. Nysgjerrig snek herr Hieu seg gjennom den litt åpne døren.
Etter hans syn var en stor steintavle, på størrelse med en matte, inngravert med ordene «Nguyen NC…» sammen med hans fulle akademiske titler og grader. Et portrett av eieren dekket nesten hele overflaten av tavlen. Ansiktet hans var arrogant og selvtilfreds, akkurat som da han fortsatt var i embetet. «Å, så det er ham…» Mr. Hieu kjente ham altfor godt. Med fokus på de tykke øyenbrynene og de utstående, grådige øynene hvisket Mr. Hieu: «Kjenner du igjen din gamle venn, Ly Quy? Ikke lat som du gjorde da du satt på toppen. Fortsatt bærer nag til oss for at vi ga deg det kallenavnet, Ly Quy? 'Først djevelen, deretter spøkelset, tredje studenten', det var bare ugagn. La oss være vennlige med hverandre slik vi pleide. Den gangen spøkte vi litt for mye, noe som fikk deg til å rødme foran jentene. Beklager.» Med den overdrevent vide, gapende munnen, lepper så tykke som to stykker magert kjøtt og runde, utstående øyne som avslører en fråtsende og uregjerlig appetitt, er det bare det nedsettende kallenavnet Li Kui som ville passet deg.
Du delte den samme vanskelige situasjonen med fattige studenter som bodde sammen, en tallerken med stekte reker til ti personer, og du slukte den i tre biter – så grådig var du, så senere, når du hadde sjansen, slukte du alt sammen. Som da du dro til provins A for å undersøke migrantenes gjenvinningsprosjekt. Basert på en beslutning om å gjenerobre landet og overlevere det til en statseid gård, vet jeg ikke hva slags magi som var i spill, men mange tomter utenfor det godkjente kartet ble forvandlet til hundrevis av mål med gummiplantasjer eid av store kjepper. Mine kolleger og jeg fra syv store aviser etterforsket i hemmelighet den saken, møtte mange ofre for landbeslag, samlet detaljert informasjon ned til minste detalj for å publisere mange ærlige, humane rapporter, gjennomsyret av vanlige folks svette og tårer. Vel vitende om at du etterforsket den saken, møtte jeg deg, som en venn, og fortalte deg alt. Du la armen rundt skulderen min, fortrolig: «Ikke bekymre deg, sannheten vil komme frem til slutt, bare stol på meg.» Så mange klager strømmet inn til inspeksjonsteamet ditt, fylt med tillit og håp. Likevel forble gummiplantasjen til slutt den samme, eid av samme person som før. Den eneste forskjellen var at eiendomsseddelen opprinnelig anga «bruksrett», men senere ble endret til en 50-års leieavtale. I bunn og grunn var det ikke annerledes. Folk mistenkte at du stakk av med en formue. De mistenkte det, men de lot det være, fordi eiendomslovene ikke var fullt utviklet den gangen. Men jeg visste helt sikkert at mistankene deres ikke var feil. For jeg kjente deg, Ly Quy, altfor godt. Du skulle komme til å gjennomføre enda mer opprørende svindel senere. Alle trodde du var i ferd med å falle fra nåde, men du var utrolig heldig. Beskyttelsen din var sterk. Verken sol eller regn rørte deg.
Etter et øyeblikks stillhet tente herr Hieu en røkelsespinne, hånden hans skalv mens han plasserte den i røkelsesbollen, og mumlet: «Nå har dere så lurt kommet hit for å ligge her foran meg. Husker du den gangen du forbannet oss: 'Dere er ikke på langt nær så edle og frittalende som jeg er. En mann av høy rang! Dere er typen med munner så små at dere ikke får plass til et eple i dem, dere vil bare være tjenere som bærer palanquiner resten av livet.' Den gangen lo vi deg opp i ansiktet. Men nå, etter å ha lært leksen min, må jeg innrømme at du var så lur selv før du var gammel nok. Mens vi alle sto overfor livstruende situasjoner, dro du komfortabelt utenlands for å studere, og returnerte til landet med en komfortabel stilling. Og du var ikke engang så talentfull. Kort sagt, du var mer lur enn andre. Mens du fortsatt var andreårsstudent, beregnet du allerede hvordan du skulle få en kone, ikke særlig pen, men den elskede datteren til en avdelingsleder i organisasjonsavdelingen.» Den gang dro nesten hele kullet med tredjeårsstudenter til frontlinjen, bortsett fra deg og noen få andre som ikke mistet et eneste hårstrå på beina. Etter at freden var gjenopprettet, slet vi med å tjene til livets opphold, uansett hvor hardt vi prøvde, vi kunne ikke unnslippe skjebnen med å være beskjedne kontorister. Men dere steg raskt i gradene. Uansett, vel, dere er døde nå, så betrakt syndene deres som tilgitt. Farvel, jeg har min egen virksomhet.
Han gikk med vilje rett mot forfedrenes grav, men visste ikke hva slags magisk kraft som ledet ham, men føttene hans ledet ham til en villa i thailandsk stil, enda mer storslått enn Ly Quys grav. Nysgjerrig nærmet han seg en solid granittblokk, hvor det sto en skinnende gyllen bronsebyste. Den så kjent ut. Etter å ha klappet ham i pannen tre ganger, kjente Mr. Hieu igjen barndomsvennen sin, med kallenavnet «Storebror David». Foreldrene hans var begge tidligere katolikker som hadde forelsket seg og flyktet fra kirken. De var redde for å returnere til soknet sitt, gjemte seg og bygde et hjem i denne landsbyen, og fødte ham. Moren hans, som visstnok var av blandet vestlig avstamning, hadde blek hud, platinablondt hår og var et hode høyere enn mannen sin. Hun var dyktig til å sy og klapret stadig på symaskinen sin. Faren hans var lav og tettbygd, med et kort, skallet hode, rundt som et kokosnøttskall. Hver dag bar han flittig sin lange, klumpete fiskestang, vasset over jordene, en liten kurv med levende frosker som agn slengt over den ene hoften, og en stor, lakkert kurv slengt over den andre, gurglende av vann. Hver dag fanget den korte mannen minst et par slangehodefisk. Han viste dem stolt frem til alle han møtte: «Jeg skal mate den lille kjeltringen. Stakkars, han er så sykelig og svak.» Gutten han kalte sykelig, tolv år gammel, så allerede ut som en fransk soldat, med en enestående villskap. Enhver som var uheldig nok til å bli slått av ham, ville ha et blekt ansikt måneder senere. Det er derfor han fikk kallenavnet «Big Boss David». Selv jeg, noen år eldre enn ham, turte ikke å utfordre neven hans. Sittende i klassen, som en stor slåsshane blant en gruppe sky kyllinger, følte han seg underlegen og sluttet på skolen halvveis, og meldte seg frivillig til å kjempe mot amerikanerne. En gang traff jeg ham tilfeldigvis på en marsj. Han ble slengt over skulderen med en klirrende mengde gryter og panner. Jeg ertet ham: «Du er så stor, har du ikke blitt skutt av de stornesede karene ennå?» Han presset leppene sammen og løftet neven, på størrelse med en grapefrukt, og jeg smøg meg raskt unna. I 1979, da enheten hans ble overført til frontlinjene for å kjempe mot Kina, smøg han seg stille unna. Etter at demobiliseringsvarselet hans kom til hjembyen hans, forsvant han sporløst.
Tretti år senere kom Storsjef David plutselig tilbake til landsbyen i en luksuriøs bil verdt flere milliarder dong. Hans kone, som var utrolig vakker, åpnet det tonede vinduet, og den berusende duften av parfyme overveldet alle fra de gamle til barna. På den tiden bygde han foreldrene sine et lite hus, litt større enn landsbykomiteens hovedkvarter. Han sponset også en fødeavdeling for landsbyen, fullt utstyrt med moderne medisinsk utstyr. Han brukte til og med penger på å restaurere landsbytempelet, etter at halvparten av tegltaket hadde kollapset på grunn av amerikanske bomber. Ingen nevnte lenger at han hadde forlatt byen. Heller ikke spurte noen om hvor alle pengene kom fra. I farens begravelse fulgte hele landsbyen kisten. Hver person mottok en konvolutt som inneholdt en splitter ny, skarp grønn seddel. De som var fraværende angret dypt. Og likevel hviler Storsjef David nå fredelig i denne miniatyrvillaen i thailandsk stil.
Da han forlot det ekstremt velstående og prangende nabolaget, innså herr Hieu at det allerede begynte å bli mørkt. Det var ikke en eneste bris, men kulden beit fra føttene til toppen av hodet. Han dro raskt igjen jakken og skyndte seg fremover. Denne gangen ledet føttene ham til porten til det gamle huset hans. Han sto foran to tunge, solide treporter. Den ene porten bar fortsatt et dypt, taggete hull, og splintene berørte nesten ansiktet hans. Det var merket etter franskmannen i den røde hatten som hadde bommet på kyllingen sin og sint trykket på avtrekkeren. Ivrig som et barn dyttet herr Hieu portene opp, og splintene trengte gjennom ringfingeren hans. Plutselig hørte han en stemme rope: «Mitt oldebarn, hvorfor kommer du ikke inn og besøker bestefaren din?» Å nei, den gamle mannen hadde tilkalt ham, og hvis han ikke dukket opp i tide, ville han garantert få juling. Akkurat idet han tenkte dette, befant herr Hieu seg med armene i kors foran den gamle mannen. Den gamle mannen satt på en polert, svart mahognibenk, fortsatt iført sin falmede, gråaktige silkekåpe. Den gamle mannens hender, med sine uvanlig lange fingre, grep hardt om en dampende kopp te; han måtte fryse.
Etter den vanlige respektfulle bukkingen begynte herr Hieu frimodig: «Bestefar! Det kinesiske nyttår er nesten her, hvorfor er huset ditt så øde?» «Å, å ... Bestefaren din er travelt opptatt med å skrive vers i landsbytempelet. Når det gjelder det du ville si, så vet jeg, jeg vet. Ta med faren din tilbake til dette huset for å live opp ting.» Så snudde den gamle mannen seg og ropte: «Hvor er onkel Oi? Hent penn og blekk, så jeg kan gi oldebarnet mitt en nyttårsgave, og ta ham så med hjem før han blir kald.» Herr Hieu var forvirret og tenkte for seg selv: «Onkel Oi døde for lenge siden. I gamle dager pleide han å ta meg med på skolen hver dag. På dager med høytider bar han brettene til den gamle mannen. Så onkel Oi må være død.» Med nyttårsgaven i hånden gikk herr Hieu på tå etter onkel Oi. Skrittene hans var lette mens han vevde seg gjennom de små husene svakt opplyst av oljelamper. Gjennom vinduet i et lite hus på gatehjørnet, innhyllet i skygger, fikk herr Hieu et glimt av barneskolelæreren sin, fordypet i en tykk bok. Vennen i rullestolen han hadde tenkt å besøke da han ankom utkanten av landsbyen, var lærerens sønn. Onkel Oi ville hilse på læreren og advarte: «Nei, unge mann. Den negative energien her er for sterk; du vil ikke klare å håndtere den.» Senere så han en gammel mann halte avgårde med en lang fiskestang. Herr Hieu kjente ham igjen som faren til Big Boss David, med to kurver som svaiet frem og tilbake på hver side av hoftene hans. Da han gikk gjennom porten til huset i thailandsk stil, før han i det hele tatt rakk å spørre: «Hvorfor er det så mørkt og kaldt?», hvisket onkel Oi: «Det er Big Boss Davids villa. Dommeren sendte demoner for å dra ham bort i det øyeblikket han kom hit, før han i det hele tatt rakk å gå gjennom porten.» Onkel Oi gikk forbi det åttekantede huset med det glaserte tegltaket og dørene tett lukket, og annonserte raskt: «Akkurat som den mannen, grep demonene ham i det øyeblikket han stakk hodet gjennom døren. Jeg hørte at han var en høytstående embetsmann.» Før herr Hieu kunne stille et nytt spørsmål, dyttet onkel Oi forsiktig til ham bakfra: «Den negative energien er tung her; du bør dra trygt hjem.»
Det virket som om herr Hieu nettopp hadde falt i bakken med et dunk, men han så ikke ut til å føle noen smerte. Han satte seg raskt opp, bare for å bli blendet av flere lommelyktstråler som skinte rett på ansiktet hans. Mange stemmer mumlet. «Han er våken nå, ikke ring ambulanse.» Herr Hieu så nøye etter og kjente igjen nevøene sine. En satt sammenkrøpet og støttet ryggen, en annen pratet begeistret: «Siden i morges har damene der ringt konstant. Vi har delt oss opp for å lete overalt, men kunne ikke finne deg. Hvem skulle trodd at du skulle sove godt ved forfedrenes grav slik?»
Natten hadde for lengst falt på. En bitende nordavind blåste, men ikke like iskald som kulden han nettopp hadde opplevd. Onkelen og nevøene banet seg forsiktig vei gjennom gravsprekkene. Mens de passerte graven til Big Boss David, spurte Mr. Hieu: «Hvor lenge siden døde han?» Den snarrådige nevøen svarte raskt: «Flere år, onkel. Han ble drept av gangstere. Da kroppen hans ble brakt tilbake til landsbyen, ble det avslørt at han hadde vært den store sjefen for ulovlig kullgruvedrift. Han kontrollerte også et hemmelig kulleksportnettverk til Kina. Hvis han ikke ble eliminert av dem, ville han blitt tatt av loven for forbrytelsen å ha rast en gruve, begravet over et dusin mennesker samtidig, og kroppene deres kunne ikke bli funnet.» Da Mr. Hieu hørte dette, mumlet han: «Unnslapp straff i denne verden, men ikke i den neste. Virkelig skremmende. Virkelig skremmende.» En av nevøene spurte: «Hva sier du, onkel?» Etter en stund mumlet Mr. Hieu igjen: «Virkelig skremmende.» Han åpnet hånden og fant den tom. Han fikk panikk: «Kom tilbake så jeg kan finne pennen bestefar Do ga meg i nyttårsgave.» Nevøene måpte av forbauselse, uten å forstå hva som skjedde. Splinten i fingertuppen hans dunket fortsatt. Herr Hieu så på den i lommelyktens stråler og mumlet: «Heldigvis blødde den ikke.» Plutselig innså han at det å fortelle dem hva som nettopp hadde skjedd bare ville invitere til latterliggjøring, så han ble stille og fortsatte å gå nedtrykt.
Samme kveld ropte den rampete gutten på barna: «Søstre, kom tilbake til landsbyen med en gang! Onkel er alvorlig syk.»
VTK
Kilde: https://baotayninh.vn/muon-neo-coi-ve-a186135.html
Kommentar (0)