Jeg husker dagene med fisking på landet.

(KI)

På den tiden hadde ikke landsbyen min mange dammer med solide voller. Etter hver innhøsting, når vannet trakk seg tilbake fra åkrene, samlet folk seg for å jobbe. De voksne hadde med seg hakker, spader, kurver, garn og så videre. Vi barna hadde bare med oss våre bare rygger og øyne like ivrige som den stekende solen. Det var virkelig uforglemmelige dager, fylt med solskinn, vind og latter som fylte grøftene. Alle hadde en oppgave, hendene deres øste raskt vann opp av pyttene, hver bøtte som ble øst opp bar en følelse av forventning. Myk gjørme klamret seg til tærne våre, vinden fra åkrene blåste voldsomt, og solen skinte ned som honning på ryggen vår. All tretthet syntes å forsvinne, erstattet av en gledesfølelse i hjertene våre.

Så snart vannet trakk seg tilbake, begynte fiskene å hoppe. Noen spratt opp av gjørmen som små piler, andre vred seg rundt og prøvde å rømme, ble sittende fast i gressrøtter og lå stille og gispet etter luft. Vi gjemte oss i jordhaugene, med kurver eller fillete filler i hendene, noen ganger bare med bare hendene, og så snart vi så en fisk dukke opp, stormet vi fremover. Noen ganger bommet vi, falt hodestups, ansiktene våre tilsmusset av gjørme, men latteren vår var like klar som de første regndråpene i sesongen. En steinbit bet oss i hånden og trakk blod. En slangehodefisk raste rundt og sprutet vann over hele ansiktet vårt. Likevel følte ingen smerte. Hver gang vi fanget en fisk, løftet vi den opp, hjertene våre føltes lette.

De strandede fiskene lå på skrå i kurven, deres kobberfargede skjell glitret i ettermiddagssolen. Hver art hadde sitt eget unike utseende, en del av mitt hjemlands landskap, av dets uforutsigbare regn- og soltider. Noen av disse fiskene ble stuet med gurkemeie, andre grillet over åpen ild ved rismarkene, aromaen deres fylte bambuslundene, røyken blandet seg med barnas muntre prat. Selv om man prøvde å finne disse rettene i byen, kunne de aldri gjenvinne sin opprinnelige smak.

Etter å ha fanget fisken, var alle gjennomvåte, ansikter, hender og føtter dekket av gjørme. Men ingen hadde det travelt med å dra hjem. Hele jordet var som en enorm lekeplass, hvor de voksne hvilte ved den gresskledde bredden, mens barna jaget hverandre over de sprukne rismarkene, lot ettermiddagen sakte gå, lot solnedgangen male bambuslundene røde, spre seg over vannet og de små hodene duppet over.

Landskapet fra fortiden er nå forvandlet til terrasserte åkre for dyrking av avlinger. Dammene og innsjøene i landsbyen min tørker sjelden ut, og fisking har blitt et kjært minne, mimret om i historier. De gledelige årstidene på markene har blitt sjeldnere. Ingen sitter og venter på at vannet skal trekke seg tilbake lenger, ingen barn på landet jubler når de fanger en abbor dypt nede i den tykke gjørmen. Den rungende latteren på markene gjenstår nå bare i minnene til de som levde gjennom en tid med uskyld som har gått som en solstråle som glir gjennom fingrene deres.

Noen ganger, når jeg går forbi rismarkene, lengter jeg etter følelsen av å vasse gjennom gjørma, plaske rundt blant barnelatteren, sitte ved rismarkene og grille fisk, inhalere den rike aromaen av den forkullede fisken, med vann i munnen. Jeg lengter også etter følelsen av å løfte en kurv opp av en sølepytt, med bankende hjerte og lure på om det er en fisk i den. Disse enkle tingene kan bli uforglemmelige for livet.

Dagene med fiskfangst på landsbygda er en kilde til dyp nostalgi for meg, en del av barndommen min blant de enorme, grenseløse jordene, et forfriskende glimt inn i livet. Og hvis disse minnene en dag kommer tilbake, skulle jeg ønske jeg kunne være det bygdebarnet igjen, barbeint og gjørmete, løpende over de gylne jordene badet i sen ettermiddagssol, på vei hjem for å vise moren min den fortsatt varme, litt fiskete fangsten av fangsten min ...

Nhat Pham

Kilde: https://baolongan.vn/nho-thuo-tat-ca-dong-que-a200295.html