(VHQN) – Hvem slapp røyken over himmelen og malte i meg sorgen over hjemlandet mitt? Markene spirer halm og gir næring til barndomsminner om kyllinger som klukker midt på dagen. Jeg har vandret gjennom årene i byen, ute av stand til å huske mitt lange, støvdekkede hår. Landsbyveien, som slynger seg langs rismarkene, dråper av endeløse, glemte minner.
I ettermiddag gikk mor ut på markene, ryggen hennes en ensom silhuett, de merkelige solstrålene danset på den brune kjolen hennes. Den koniske hatten hennes var på skrå, fanget brisen og ga meg et forfriskende bad av lengsel og minner. Flokken med kyr fra tidligere år logret stadig med halene, noe som slo meg i hu. Forbløffet lengtet føttene mine etter den gjørmete luften, den søte smaken av halm, svermene av gresshopper som fløy i alle retninger til de siste risstilkene og brøt ut i skarp latter.
Rishøstesesongene fylte mors sinn med endeløs lengsel. Noen risstilker bøyde seg, noen rette. Så stolt hun var, mens hun stirret på den store blå himmelen, barna hennes som så på gryten med hvit ris i ettermiddagsregnet. Merkelig nok, bildet av risstilkene som svaiet mot mors rygg mens hun plantet frøplanter, duften deres steg opp fra den blafrende ilden i peisen. Hvilken mor kunne sove godt med rett rygg og la barna sine løpe utrettelig over de fjerne jordene ...
Moren min er gammel nå, markene er tørre og karrige. Gressflekker strekker seg uendelig over slettene. Hun kan ikke lenger stå midt på dagen og stirre ned på den enorme vidstrakten blant de bølgende risbølgene. Solstrålene er runde og runde, men hun har ikke kommet tilbake. Jeg holder det magiske bildet av markene for meg selv, og mimrer når været skifter og et plutselig regnskur faller under de smale takskjegget. I hjørnet av hagen er det ingen lyd av kyllinger, bare sporadiske løsfuglskrik som skremmer meg. Selv stjerneblomsten, bare en liten klase, henger faretruende og bærer minnet om barbeint, brennende middagssol.
Å, mor, er rishøsten ferdig ennå? Den spirer stadig nye kornaks i hjertet mitt, år etter år, uten hvile. Halvmånen henger høyt på himmelen og høster lengselens sesonger. Markene er blottet for egrets og hegrer, og lar meg sitte alene og gråte i ensomhet. I morgen, når vinden snur, vil mors ris snuble og falle, og hjemlandet vil bære byrden av å vende hjem ...
Å, disse byens føtter, som dveler over de fjerne åkrene. Kurver, sikt og rensebrett som flyter over av ris. De klare riskornene, et enkelt landmåltid av fisk og grønnsaker, hvert hakkeslag som snur jorden i den gylne høstsesongen. Tilbake til rismarkene, tynget av livets kamper, øser de byrdene sine utover åkrene om kvelden. Drager, fulle av vind, svever høyt ...
[annonse_2]
Kilde
Kommentar (0)