Sommerdager

Det står et flammetre foran huset mitt, så kjent at jeg ikke ga det så mye oppmerksomhet. Helt til i morges, da jeg trillet sykkelen ut av porten, la jeg plutselig merke til at treet sto i flammer av røde blomster. Flammetreet blomstrer, nok et skoleår er over, og sommeren kommer. Og dermed, langs bygatene, bidrar de livlige røde blomstene til flammetreet til sommerens skjønnhet.

I slutten av mai, når de flamboyante trærne blomstrer, holder skolene sine avslutningsseremonier. Mange skoler planter flamboyante trær; blomstene blomstrer rødt, og de kvinnelige elevene har på seg hvit ao dai (tradisjonell vietnamesisk drakt), mens de mannlige elevene har på seg hvite skjorter og blå bukser, og sitter i skolegården på skoleårets siste dag, noe som skaper en gripende følelse.

Datteren min i Hanoi sendte meg et bilde av barnebarnet mitt som ble uteksaminert fra 5. klasse. Skolen hun går på er en internasjonal skole, så seremonien var ganske forseggjort. Skolen lot elevene ha på seg uniformene sine, overrakte dem vitnemål og sang en avskjedssang sammen. Å se barnebarnet mitt bli uteksaminert gir en følelse av glede, fordi disse øyeblikkene er milepæler i skoleårene hennes, noe å huske i fremtiden.

Senere, da vi var ferdige med 12. klasse, hadde vi ikke en slik avslutningsseremoni som vi har nå. Det var bare det siste skolemøtet, det siste klassemøtet, før vi kastet oss ut i eksamenslesingen for å få vitnemålet vårt fra videregående. Den nåværende generasjonen elever er mer modne enn besteforeldrene og foreldrene sine; avslutningsseremonien er vakker og gripende. Det er scenen der vi skriver hverandres navn på de hvite skoleuniformene våre – disse uniformene, når vi vokser opp og ser på hver falmede signatur, vil bringe tilbake minner.

Denne sesongen er det allerede morgen klokken 5. Søvnen ser ut til å følge dagens sollys, ettersom lyset fra glassflisene på veggen signaliserer starten på en ny dag. Så når de våkner, er hagen dekket av et teppe av gule blomster, og blomstene fra det gule jasmintreet faller i all hemmelighet. Om sommeren kommer nabolagsbarna ofte til matbutikken for å kjøpe snacks eller andre pyntegjenstander, og skryter begeistret: «Jeg skal tilbringe sommerferien min hos bestemor!» En gang snakket guttene om at bestemors hus lå i en provins langt nord, og beskrev sommerferiet som utrolig hyggelig. De likte å gå på den gresskledde grusveien, løpe og leke uten å bli tutet til av biler, se månen stå opp og plukke grønnsaker rundt i huset for å lage suppe. Bestemors hus er en generell betegnelse for barna for å forestille seg et landlig område. Bestemors sommerhus er ikke en leilighet der du må lukke døren hver gang du går inn og ut, der himmelen sees i et firkantet, udefinert rom, og der du ikke ser rismarker.

Det å snakke om barna i nabolaget som skal tilbake til hjembyene sine for sommeren, fikk meg til å innse hvor tomt huset vårt er. Skoleåret er over, og barna kommer ikke hjem for sommerferie. Foreldrene deres får ikke fri, og barna er eldre nå og foretrekker å dra på ekskursjoner med klassekameratene sine. Huset har alltid vært slik; da barna var yngre, var det alltid nok plass til at to familier kunne komme hjem sammen. Nå som de er eldre, må én familie bo på hotell hvis de kommer, og den høye prisen på flybilletter gjør det også vanskelig å reise hjem når økonomien blir stadig vanskeligere.

Hver dag blir flammetrærne i gaten min mer fargerike med røde blomster. Gaten er roligere tidlig om morgenen fordi det er færre foreldre som leverer barna sine på skolen. Det går også raskere å stoppe på spisestedet for å kjøpe frokost, siden det ikke er noen foreldre som ber om prioritert service for å få barna sine til skolen i tide. Slik er det. Sommeren har kommet, og flammetrærne blir mer fargerike for hver dag.

Khue Viet Truong

Kilde: https://baokhanhhoa.vn/van-hoa/sang-tac/202505/nhung-ngay-mua-ha-e133890/