Vindene i skiftende årstider

Jeg sto på Thoi Loi-fjellet for å oppleve vinden som blåste inn fra havet fullt ut, en morgen da Ly Son var «stengt av» – et begrep lokalbefolkningen bruker om dager da sjøen er urolig og båter ikke kan reise til fastlandet.

Ly Son-øya om sommeren. Foto: XH

På disse morgenene var hele øya stille bortsett fra den ulende vinden som fortalte historier om det enorme havet utenfor, om seil som seilte mot vinden. I den overskyede kvelden glødet solnedgangen i et strålende rødt, og en drage, full av vind, ble løftet høyt opp i himmelen av et barn på øya med hastige skritt, og lyden av deres gledelige latter ekkoet.

Jeg sto i hjørnet av gårdsplassen til leilighetskomplekset i Ho Chi Minh-byen og så opp på himmelen som var farget rød av flagg som blafret i aprilbrisen.

Jeg ble med i paraden og lyttet til vinden som blåste fra Bach Dang Wharf og fortalte historien om historien. Lukten av bybrisen på en tidlig sommerdag var ikke nok til å fordrive varmen, men den var nok til å fylle folks hjerter med begeistring og stolthet for en strålende 50 år lang reise.

En maimorgen satt jeg med venner på en kafé i Tam Ky og lyttet til vinden som raslet gjennom de siste gjenværende gule blomstene på myrtetreet som rullet på fortauet, og lyttet til utallige bekymringer. Om fremtiden, om veien videre, om navn som snart bare vil bli værende i minnet. Smaken av kaffen ble plutselig bitterere enn vanlig, fordi den var farget av bekymring og anger.

Forandring kan noen ganger skje så raskt at det tar oss på senga. Som en stekende middagssol som plutselig gir etter for en bris som bærer med seg duften av fuktighet, etterfulgt av det første sommerregnet.

Folk skyndte seg på sine egne unike måter: noen skrudde bare på vindusviskerne på bilene sine, andre stoppet motorsyklene for å ta på seg regnfrakker, noen åpnet paraplyene sine, noen søkte raskt ly under en markise for å vente på at regnet skulle gi seg, og noen satt rolig i et hjørne av en balkong med en grønn baldakin og så på de hastige folkemengdene ...

Enhver forandring – som regnet – er alltid en virvelvind av overraskelser og forvirring. Når vinden svirvler et blad, er det et tegn på en ny begynnelse. Akkurat som når jeg hører vinden bringe et tordenvær, vet jeg at våren blir til sommer, og jeg går ut for å se på fiskene i rismarkene som feirer vannets ankomst.

Akkurat som Huu Thinh, som vet at høsten er kommet når han kjenner duften av guava i den kjølige brisen, akkurat som folk i Hanoi vet at de skal ta på seg vinterklærne fra i fjor når de hører den tørre, kjølige vinden rasle gjennom trærne.

Jeg kaller dem forandringens vinder. De bringer med seg så mange forandringer, men også så mange gaver. Som den klare himmelen etter et sommerregn, som den velduftende aromaen av stekt ris i augustbrisen, eller den varme ildstedet på en vinterdag.

Livet inneholder også sine egne vinder; det beveger seg i sine egne unike virvlende mønstre, i stadig endring, men skjult i disse virvlende strømmene er det uventede gaver som venter på å bli grepet og nytet.

En ettermiddag gikk jeg barbeint gjennom markene, og lendet hodet bakover for å la vinden kaste i det flokete håret mitt, pustet inn den velduftende duften av lotusblomster og rakte ut hånden for å plukke sesongens første rosa lotus – en gave fra sommeren, fra vinden og fra livets stadig skiftende syklus ...

Kilde: https://baoquangnam.vn/nhung-ngon-gio-chuyen-mua-3154514.html