Schody, skąpo pokryte zielonym mchem, przypominają ślady pozostawione przez zimę. Czasem rozbrzmiewa tam czysty dziecięcy śmiech, czasem popołudniowe słońce cichnie. Dlaczego wciąż przypominam sobie te schody i okap zawalony opadłymi liśćmi, za każdym razem, gdy moje stopy muszą się odwrócić i odejść…?
 |
| Zdjęcie ilustracyjne: Internet |
Zastanawiam się, ile miesięcy i dni minęło na tych starych ceglanych schodach, zanim drzwi prowadzące do domu utkanego wspomnieniami? Ile dziecięcych popołudni spędziłem, podskakując po schodach, grając w klasy z przyjaciółmi lub bazgrząc w nasłonecznionym kącie podwórka? Ile razy siadałem na tych schodach, czekając na powrót matki z porannego targu, za każdym razem z tym samym uczuciem oczekiwania, patrząc, jak jej postać rozpływa się w porannej mgle? A potem były poruszające serce fioletowe kwiaty mirtu krepowego wiosną, dywan kwiatów mirtu krepowego na podwórku latem, żółte chryzantemy czepiające się jesiennego popołudnia, opadające na parapet… i tak każda pora roku wysyłała swoją tęsknotę i uczucie w te schody. Jak obietnicę powrotu, otulenia marzeń o ojczyźnie, ogrzania krainy ludowych pieśni.
Zimowe schody, różowe lilie deszczowe kwitną wokół blaknących płytek, których wzory stopniowo zanikają. Mała alejka prowadzi do krainy spowitej białą mgłą, srebrnymi płytkami starych domów. Tam moja matka zwykła siadać, czesząc włosy. Od czasu, gdy jej włosy były gęste, aż do momentu, gdy stopniowo przerzedziły się, niczym nici czasu wcinające się w moje serce, ostry ból. Stoję przy oknie, patrząc przez nie, moje serce boli za postacią siedzącą tam, przesiąkniętą zmiennością losu. Moja matka często zwijała opadłe pasma włosów w małe kulki, tak jak robiła to moja babcia każdego zimowego poranka. Pielęgnuję obraz mojej matki i babci przed starymi schodami domu, tak że czasami boli mnie serce, a oczy pieką z żalu za rzeczami, które stały się odległe. Podróżowałem przez niezliczone ścieżki na świecie, zdając sobie sprawę, że żadne miejsce nie może zastąpić tych schodów, które prowadziły moje kroki do domu mojego dzieciństwa.
Na zimowych schodach podczas powodzi wszyscy tęsknili za powrotem ciepłego słońca. Brązowe błoto przywierało do ścian, znacząc ślady wzbierającej wody. W miarę jak woda powodziowa ustępowała, słońce świeciło jasno, niczym kolor życia, odrodzenia po tylu zawirowaniach i zniszczeniach. Na pochyłych schodach cień pochylonej matki zmiatał resztki powodzi, a jej zaczerwienione oczy stopniowo rozjaśniały się bezgraniczną nadzieją. Kiedy słońce powróci na próg, znów usłyszymy radosne pogawędki dzieci, witających dziadków po szkole; zobaczymy naszą matkę siedzącą i szyjącą, czeszącą włosy, nucącą kilka przypadkowych melodii. Ojciec znów wstanie wcześnie, zaparzy dzbanek aromatycznej herbaty, para rozproszy się w zimnej mgle, powoli rozstawi szachownicę, wsłucha się w śpiew ptaków na dachu pokrytym dachówką.
Zimowe schody, gdzie wciąż czekam na powrót tych, których kocham, bez względu na to, jak daleko jesteśmy od siebie. Gdzie moja matka często ze łzami w oczach obejmuje mnie za ramię po długich podróżach, by zarobić na życie. Gdzie moja babcia zostawia po sobie obraz każdego ranka w różowym słońcu, z grzebieniem i splątanymi kosmykami włosów, zanim wróci do mojego dziadka w dalekiej krainie. Stoję pośród tych ukochanych schodów, zdając sobie sprawę, że nie będzie rozłąki, jeśli serca wciąż będą o sobie pamiętać, a wspomnienia będą przechowywane jak listy w szufladzie przez lata.
Siedzę z zimą, pielęgnując w sercu niezliczone wspomnienia. W oddali zimny wiatr powrócił do starego progu, a ja w milczeniu wołam do siebie z czasów młodości, z czasów młodzieńczej niewinności…
Source: https://baodaklak.vn/van-hoa-du-lich-van-hoc-nghe-thuat/van-hoc-nghe-thuat/202512/bac-them-mua-dong-5090c26/
Komentarz (0)