W dniu mojego ślubu padał ulewny deszcz. Ojciec odprowadzając mnie do domu męża, nic nie powiedział, tylko szlochał bez opamiętania. Jego łzy mieszały się z kroplami deszczu, padając bez przerwy. Nigdy wcześniej nie widziałam go płaczącego. Jego płacz przeszył moje serce. Mówią, że mężczyźni nie płaczą łatwo, bo zawsze są silni i potrafią tłumić emocje. Kiedy w końcu łzy wypłynęły, to znaczy, że emocje muszą być ogromne, głęboko zakorzenione! Ściskając go mocno za rękę, zapewniłam: „Nie martw się, tato, nic mi nie jest”, po czym pospiesznie wsiadłam do samochodu ślubnego, zostawiając szczupłą, chudą postać mojego ojca w przenikliwym zimnie.
Ślubny samochód toczył się powoli, jakby cofając czas. To było ponad 20 lat temu, kiedy byłam jeszcze dzieckiem, osłoniętym ramionami rodziców. Pamiętam, że za każdym razem, gdy starsze rodzeństwo mnie dręczyło, biegłam do ojca i płakałam w jego ramionach. Bez względu na powód, nawet jeśli się myliłam, rodzeństwo i tak było karcone. Ojciec tłumaczył, że jestem jeszcze mała i nie wiem, co robić. W takich chwilach zawsze wymyślał coś, żeby mnie udobruchać. Czasami składał papierowy samolocik. Czasami lepił glinianego bawoła albo po prostu wymyślał zabawne imię, żeby mnie uspokoić: „Mój mały jackfruit, bądź grzeczny!” / „Mój mały tygrys jest najlepszy…”
Moje dzieciństwo upłynęło pod troskliwą opieką ojca. Pamiętam, jak podczas Święta Środka Jesieni ojciec często własnoręcznie robił nam lampiony w kształcie gwiazdek. Z radością dołączałam do niego, łamiąc bambusowe paski, robiąc lampiony i patrząc, jak przykleja każde ramię gwiazdy do papieru. Wycinał też piękne kształty kwiatów, kurczaków, kaczek i innych stworzeń z czerwonego i zielonego papieru. Mój lampion w kształcie gwiazdy był zawsze najpiękniejszy, najjaśniejszy i najbardziej rzucający się w oczy w noc sierpniowej pełni księżyca, wzbudzając zazdrość wszystkich dzieci z sąsiedztwa.
Pamiętam, że co drugi dzień Nowego Roku Księżycowego mój ojciec zabierał mnie na swoim rozklekotanym rowerze do każdego domu, żeby życzyć nam szczęśliwego Nowego Roku. Moje starsze rodzeństwo chciało iść z nami, ale ojciec powiedział: „Jesteś za mały, żeby wychodzić i bawić się samemu”. Potem głaskał mnie po głowie, sadzał na rowerze i jeździliśmy od domu do domu. Nie rozumiem, co takiego było w moim ojcu, że tak bardzo chciałem wyjść i świętować z nim Nowy Rok.
Pamiętam, jak w dniu, w którym moje starsze rodzeństwo poszło do szkoły, nie miałam się z kim bawić, więc płakałam i błagałam, żebym też mogła iść do szkoły. Ojciec pogłaskał mnie po głowie, żeby mnie pocieszyć, a potem wyjął zeszyt i długopis, żeby mnie czegoś nauczyć. Trzymał mnie za rękę, prowadząc przez każdą literę swoimi pierwszymi lekcjami: „O jest okrągłe jak kurze jajo / Ô nosi kapelusz / Ơ ma brodę…”. Powiedział: „Pismo odręczne odzwierciedla charakter. Pismo odręczne jest jak życie. Zrozumiesz to, kiedy dorośniesz. Na razie po prostu ćwicz pilnie, pisz starannie i starannie”. Te wczesne lekcje, których nauczył mnie ojciec, delikatnie wniknęły w moją duszę.
Włosy mojego ojca są teraz przesiąknięte siwizną. Za każdym razem, gdy go odwiedzamy, moje dzieci lgną do niego, nie chcąc odchodzić. Nadal jest tak samo czuły jak kiedyś. Potrafi spędzić cały dzień, będąc pacjentem dla dzieci, badając je, a potem bez wahania pozwala im rysować na swojej dłoni, nawet jeśli rozmazują mu tusz na twarzy, on wciąż się uśmiecha.
Ten uśmiech zawsze był tak niezwykle ciepły. A teraz, bez względu na to, dokąd idę i co robię, zawsze pragnę szybko wrócić do mojego dawnego domu. Gdzie mój ojciec i matka wciąż czekają na mnie dniem i nocą, czuwając nad każdym moim krokiem. Chcę też wrócić do bycia małą dziewczynką, którą był mój ojciec, by naprawdę zrozumieć: „Na całym świecie nikt nie jest tak dobry jak matka; nikt nie cierpi tak bardzo jak ojciec dźwigający ciężary życia”.
Według Hoang Anha ( Tuyen Quang online)
Źródło: https://baophutho.vn/tinh-cha-nbsp-227729.htm
