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Quando chega a época das cheias, a água que desce rio acima silenciosamente, inundando os campos e correndo pelas ruas da aldeia. A estrada que leva ao mercado todos os dias agora só é visível como as copas dos bambus e bananeiras que flutuam na água amarela e turva. Mesmo assim, os moradores da minha aldeia não abandonaram o hábito de realizar a feira. Durante a época das cheias, a feira da aldeia é transferida para a rua e, às vezes, eles até precisam subir na fundação da ponte, o ponto mais alto da região.
O mercado durante a época das cheias é muito simples! Apenas algumas bancas de peixe, alguns produtos secos, alguns vendedores de legumes, alguns cachos de banana e um pouco de espinafre-d'água ainda coberto de lama da horta. Há poucos vendedores, mas muitos compradores. Todos entendem que, durante esses dias de cheia, ter algo para vender ou comprar é precioso. Muitas pessoas remam seus barcos, guiando seus filhos pequenos, carregando alguns feixes de legumes, algumas abóboras e alguns ovos de galinha em cestos para levar ao mercado. Os compradores, com as calças dobradas de forma irregular, saindo da aldeia a pé ou descendo dos barcos, balançam seus cestos de plástico na garoa.
Ainda assim, o mercado continuava animado. Os gritos e chamados das pessoas, as conversas animadas, abafavam o som suave da água correndo sob a ponte. Sempre que se encontravam, as pessoas perguntavam umas às outras sobre suas casas: "A água já subiu na sua casa?", "Suas galinhas estão bem?", "A água subiu tão rápido assim ontem à noite?". Suas perguntas eram carregadas de preocupação, e suas respostas, de alegria por saberem que estavam amparadas. E assim o mercado continuava repleto de conversas e risos, mesmo estando cercado por água.
Os vendedores observam constantemente a água atrás deles, temendo que, se subir mais, terão que levar suas mercadorias para mais perto da ponte. Às vezes, precisam improvisar suportes com tábuas de madeira para evitar que os produtos se molhem. A chuva cai finamente, suas capas de chuva de náilon se ajustam ao corpo, suas mãos se fecham em concha para proteger os vegetais e as cestas de peixe, mas ninguém reclama. Os moradores estão acostumados com as enchentes; apenas esperam que, depois de alguns dias, a água baixe, os campos voltem a ficar verdes e as margens do rio se tingam de dourado com o arroz maduro.
Adoro o mercado rural durante a época das cheias precisamente por causa dessa coisa especial: a conexão humana em meio às dificuldades. Ali, comprar e vender parece ser apenas uma desculpa para as pessoas se encontrarem e compartilharem. Quem tem em excesso dá, quem não tem recebe; ninguém pechincha. Às vezes, um vendedor pode dizer: "Leve, você tem uma criança pequena em casa", e o comprador pode acrescentar algumas moedas a mais: "Assim você pode comprar óleo para a lamparina hoje à noite". Chuva, vento e enchentes, mas como tudo isso é acolhedor e reconfortante.
Recordando o mercado da aldeia inundado, muitas vezes me lembro das vezes em que ia ao mercado com a minha mãe quando era pequena. Eram dias de chuva torrencial, a água a subir acima dos nossos joelhos, todas as casas com os moradores amontoados no sótão, as refeições preparadas com arroz seco guardado e, durante dias a fio, tivemos de sobreviver com macarrão instantâneo. Quando a chuva diminuía e a água baixava um pouco, o meu pai remava o barco, levando-me a mim e à minha mãe ao mercado. Ele dizia: "Ouvi dizer que o mercado já está aberto na ponte."
Sentada no barco, eu olhava ao redor com frequência, vendo apenas um tom amarelado e sombrio por toda parte. Apenas os telhados de palha eram visíveis, patos nadavam dispersos e tufos de bambu se inclinavam, refletindo na água corrente. A paisagem era desolada, mas bela à sua maneira, a beleza da resiliência e da vida que persiste no campo durante cada época de cheias. Ao nos aproximarmos da ponte, ouvi os sons agitados do mercado. O barco atracou e minha mãe, carregando uma cesta de plástico e usando um chapéu cônico, caminhou à frente. O mercado estava densamente aglomerado na encosta da ponte, pessoas se empurrando, barracas montadas sobre lonas ou tábuas. Fiquei perto da minha mãe, observando as mulheres vendendo peixe e verduras, sentindo uma pontada de compaixão. O rosto de todos estava bronzeado e encharcado pela chuva, mas seus sorrisos ainda eram radiantes. Minha mãe comprou alguns peixes de água doce, um pouco de espinafre d'água e um feixe de lenha seca que alguém carregava para vender. A refeição daquela noite estava excepcionalmente deliciosa, uma mudança bem-vinda depois de dias de macarrão instantâneo e peixe seco.
Ao partirmos, o barco deslizou pela pequena vila, e meu pai perguntou a alguns conhecidos: "A casa do Sr. Tư está bem?", "O curral deve ter sido inundado, não é?". As perguntas e respostas ecoaram em meio às vastas águas da enchente, soando tão reconfortantes. As enchentes podem levar muitas coisas, mas não podem levar embora a bondade humana da minha cidade natal.
Agora, sempre que ouço notícias de enchentes no Vietnã Central, meu coração se enche de nostalgia pelos mercados de antigamente durante a época das cheias. Lembro-me das vozes das pessoas se chamando umas às outras perto da ponte, do calor que permeava cada pequena conversa em meio à imensidão da água. O mercado rural durante a enchente – um lugar onde, em meio às dificuldades, as pessoas ainda encontravam alegria, ainda mantinham acesa a chama do amor, sabendo que, não importa o quão alto a água suba, os corações das pessoas no campo permanecem tão firmes quanto o bosque de bambus na entrada da vila.
Tuong Lai
Fonte: https://baolongan.vn/cho-que-mua-lut-a206892.html
