Arroz estourado de inverno

Nos meus sonhos aconchegantes de inverno, ainda ouço o doce chamado de "Sra. Cach! Vai estourar arroz?". Daquele momento até hoje, acordada ou sonhando, ainda anseio pela temporada de estourar arroz, para saber que o inverno voltou.

Na minha cidade natal, existe o costume de chamar os pais pelo nome do primogênito. Às vezes eu me perguntava por quê, mas minha avó apenas sorria e dizia que as pessoas viam o neto voltando da cidade e, por isso, chamavam a mãe. Mas isso não é verdade. Mais tarde, aprendi que essa forma de chamar representa o vínculo emocional entre pais e filhos na família, como uma continuidade de gerações. Então, quando ouvi o nome da minha mãe ser chamado, soube imediatamente que estavam chamando minha avó para vir junto.

Flocos de arroz verde são um prato que nós, crianças, sempre aguardamos ansiosamente porque sinaliza a chegada do Tet... ( Foto da internet )

Lembro-me de que, nos dias frios de inverno ou pouco antes do Tet (Ano Novo Lunar), para preparar doces e bolos para os filhos e netos, minha avó priorizava o preparo do arroz verde. Ela escolhia cuidadosamente o arroz perfumado reservado para o Tet, media a quantidade em várias latas de leite de vaca e então corria na direção indicada pela pessoa que a chamava. Só esperando por esse momento, eu levantava o cobertor, seguia o atalho pelo campo do vizinho e saía correndo. As crianças já estavam do lado de fora da oficina de arroz.

A oficina de explosivos do Tio Dung ficava no final da aldeia. Apesar de estar escrito "oficina", não havia nenhuma placa. Olhando para dentro, só se via um grupo de pessoas sentadas em volta de uma fogueira, conversando animadamente entre fileiras de cestos e tinas, esperando a sua vez.

Tio Dung girava a pipoqueira de arroz no fogão, suando profusamente. A pipoqueira precisava ser girada continuamente, de forma uniforme e rápida. Essa etapa exigia força, resistência e agilidade para garantir que cada grão de arroz estourasse uniformemente até o alarme tocar, indicando que a porção de arroz estava pronta para assar.

Ainda me lembro daquele momento, como uma sublimação, quando o tio Dung se esticou para levar o explosivo para fora da cozinha, colocou-o no saco de rede, enquanto seu pé chutava o explosivo e sua mão acionava o gatilho na tampa. Um estrondo alto ecoou quando milhares de grãos de arroz branco puro voaram para dentro da rede. Enquanto os adultos ainda estavam absortos em sua conversa, as crianças permaneceram em silêncio, maravilhadas com uma beleza indescritível. Elas não conseguiam acreditar que os minúsculos e rechonchudos grãos de arroz no tubo de sopro pudessem ser tão leves e fofos a ponto de voarem como nuvens.

Arroz estourado de inverno

Ninguém sabe ao certo quando surgiram os flocos de arroz verde, mas eles são um petisco nostálgico do campo. ( Foto: Internet )

Na minha família, raramente se pede para caramelizar o arroz na hora. Eu carreguei o saco enorme de arroz estourado para casa na cabeça. A vovó disse para caramelizarmos o máximo que conseguíssemos comer.

Sentei-me junto à lareira, esperando minha avó cozinhar arroz verde numa panela grande com açúcar e gengibre fatiado até engrossar. Observei-a usar um par de pauzinhos para mexer o arroz verde uniformemente, de modo que os grãos açucarados ficassem lisos e homogêneos, unidos por uma camada de açúcar doce e perfumado. Em seguida, ela despejava o arroz verde açucarado numa forma de madeira e o espalhava uniformemente. Quando o arroz verde endureceu e esfriou, ela usou uma faca para cortá-lo em pedaços pequenos, para que pudessem ser segurados na mão. Esperei ansiosamente pelo momento em que o arroz verde esfriasse, apenas alguns minutos, e eu estava inquieta. Aqueles poucos minutos, para mim, ficariam gravados na memória para sempre.

Hoje em dia, as crianças raramente conhecem arroz tufado, e também raramente conhecem o frio e a fome do inverno, então desejar um pacote de arroz tufado é normal, mas para pessoas mais velhas como nós, é uma felicidade. Uma felicidade simples, mas extremamente duradoura, ao sentir o aroma doce do açúcar, o toque de gengibre misturado com a crocância dos grãos de arroz da infância, que, mesmo adultos, não importa quão distante esteja, sempre lembraremos.

Lam Lam

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