O pequeno caminho aguarda a primavera.

(NB&CL) Os pequenos caminhos que serpenteavam pelos jardins tornaram-se as rotas mais familiares. Bastavam alguns passos ao longo da sebe, atravessando um pedaço de jardim, e já se chegava à casa um do outro. Graças a esses caminhos, as conversas entre vizinhos tornaram-se mais íntimas e as visitas, menos formais.

Na minha cidade natal, em meio aos jardins interligados, quase todas as casas têm um pequeno caminho que leva ao jardim vizinho. Seja a cerca de hibisco, crisântemo ou bambu mais resistente, sempre há uma abertura estreita o suficiente para a passagem de uma pessoa. Meus conterrâneos dizem que esse caminho serve para chegar rapidamente à casa do vizinho quando a luz acaba. Uma passagem simples, porém acolhedora, como uma forma de os moradores se aproximarem em suas vidas vastas e pouco povoadas. No campo, onde a terra é abundante e as casas são escassas, as estradas principais costumam ser longas e distantes umas das outras. Portanto, esses pequenos caminhos pelos jardins se tornam as rotas mais familiares. Basta dar alguns passos ao longo da cerca viva, atravessar um pedaço de jardim, e você já está na casa do outro. Graças a esses caminhos, as conversas na aldeia se tornam mais íntimas e as visitas, menos formais.

Cresci seguindo um atalho que atravessava a sebe de crisântemos até a casa do meu vizinho. Era tão familiar que eu conseguia passar por ali à noite sem olhar, sabendo onde estavam os tocos de árvore e onde evitar os montes de terra. Sempre que havia algo para fazer, meus pais me mandavam por aquele caminho para chegar mais rápido. Às vezes era para levar uma tigela de sopa de caranguejo quente para a casa da tia Hoa, outras vezes para devolver a enxada que o tio Thuan tinha pegado emprestada no dia anterior, ou para convidá-lo para tomar um drinque com meu pai. Aquele pequeno caminho gradualmente se tornou parte integrante da minha infância.

Mas para nós, crianças, os atalhos também eram caminhos para aventuras emocionantes. Durante nossos cochilos da tarde, nos esgueirávamos por esses caminhos, atravessando de um jardim para outro. Cada jardim era um pequeno mundo , cheio de brincadeiras, cheio de frutas doces e perfumadas à espera de serem descobertas. Mais precisamente, era uma forma de a infância entrar em um conto de fadas. Não só as crianças, mas os adultos também eram apegados a esses caminhos. À noite, da minha casa no alto da colina, eu conseguia saber quem estava indo para a casa de quem pelos feixes de luz bruxuleantes das lanternas nos pequenos caminhos. Esses rastros de luz estão gravados na minha memória até hoje.

O atalho, geralmente fervilhante de atividade, fica silencioso durante os primeiros dias do ano novo. As pessoas da minha aldeia acreditam que pegar um atalho no início do ano traz má sorte e infortúnio. Portanto, não importa o quão familiar seja o caminho, todos optam pela estrada principal no começo do ano. Nós, crianças, éramos cuidadosamente instruídos a não pegar atalhos nem ficar na entrada do atalho chamando uns aos outros. Essa crença popular fazia com que o pequeno caminho se fechasse temporariamente, aguardando.

Felizmente, ainda tínhamos a trigésima noite do ano lunar, o que nos permitiu nos despedir da maneira mais significativa. A última noite do ano é sempre uma noite repleta de expectativa e nostalgia. Dos becos estreitos do bairro, os feixes de luz das lanternas nos guiaram até as casas uns dos outros, como combinado. Apesar da escuridão, optamos pelo atalho em vez de ir até a rua principal. Ao lado da panela de bolinhos de arroz glutinoso fervendo, as crianças pararam com suas travessuras e ouviram os mais velhos contarem histórias do Tet (Ano Novo Vietnamita) de antigamente. Essas histórias de uma época de escassez, mas também de calor humano, das celebrações simples do Tet de nossos avós e pais, nos cativaram de uma forma peculiar. Naquela época, não fazíamos ideia de que um dia nos tornaríamos contadores de histórias. Minha filha agora tem dificuldade em imaginar aquelas celebrações do Tet do passado, mas seu olhar atento não é diferente do meu quando eu era criança.

Com a aproximação da véspera de Ano Novo, a conversa parou. As crianças se despediram no atalho, voltando para casa. Foi então que senti verdadeiramente o frio da noite de Ano Novo nas terras altas centrais, a escuridão profunda da trigésima noite do ano lunar. Mas era apenas o frio e a escuridão da natureza. Ao longe, o som dos fogos de artifício ecoava, aumentando a expectativa. Bastava atravessar o jardim do tio Thuan para chegar em casa. As luzes de cada casa lançavam um brilho incomumente quente. Meu pai acendeu sua lanterna, guiando-me por entre árvores e grama familiares. Silenciosamente, despedi-me do atalho, pois só no ano que vem eu o percorreria novamente. Mesmo sendo apenas os primeiros dias do ano, a sensação de despedida ainda me deixava nostálgica. Em poucos instantes, o presente se tornaria o ano velho.

Após os primeiros dias do Ano Novo, repletos de cumprimentos animados e festividades, no terceiro e quarto dias, assim que a cerimônia de culto aos ancestrais terminou, a vida voltou ao seu ritmo habitual. Pegamos nosso atalho de sempre. Fiquei surpreso ao ver que, há poucos dias, as plantas e árvores estavam encolhidas no frio, mas depois de alguns dias de chuva suave de primavera, pequenos botões de flores já começavam a despontar. Mesmo sendo apenas flores silvestres sem nome, foram suficientes para aquecer o coração.

Caminhei mais devagar, mais silenciosamente, pela trilha familiar que costumava percorrer com meus amigos em meio à agitação. Naquela quietude, uma vaga sensação de inquietação surgiu. Naquele atalho primaveril, percebi que havia envelhecido um pouco.

Fonte: https://congluan.vn/loi-nho-cho-xuan-10329459.html