Temporada de tricô

Em novembro, o tempo esfriou. A rua foi aos poucos umedecendo, com alguns raios de sol secos filtrados pelas janelas. Fungadas e ombros curvados refrescavam a garganta. O orvalho embaçava os óculos e parava de molhar os bancos do parque quando o sol reaparecia. Alguns dos homens e mulheres que faziam exercícios matinais foram vestindo roupas quentes, meias-calças, cachecóis, etc. O rosto de todos estava vermelho, escondido sob um capuz que cobria as orelhas. O inverno havia chegado com o primeiro vento frio da estação.

O inverno faz com que as pessoas, inconscientemente, busquem o calor. Os copos de chá gelado nas calçadas gradualmente dão lugar aos copos de chá quente. Restaurantes de macarrão, fondue e mingau estão repletos de gente e veículos. Os gritos de "Quem quer arroz glutinoso, banh khuc…?" também aquecem as ruas enevoadas. Os fogões noturnos dos vendedores ambulantes exibem brasas incandescentes, exalando o aroma adocicado da batata-doce.

O inverno torna a vida na cidade menos ruidosa, mais tranquila. Os ventos frios que sopram pela cidade fazem com que todos, de repente, queiram acordar alguns segundos mais tarde, andar alguns minutos mais devagar e negociar o calor que ainda resta. As ruas, portanto, ficam menos movimentadas. A melancolia do clima faz com que as pessoas tenham um momento para pensar em coisas às quais não davam atenção antes. De repente, querem se aquecer mutuamente. Os abraços são mais apertados. As palavras de preocupação não são mais hesitantes. Algumas desculpas, vindas de cabeças já frias após uma discussão, não são difíceis de dizer. Parece que o frio do início do inverno torna as pessoas mais pacientes umas com as outras.

Antigamente, mães e avós costumavam tricotar peças de lã à mão. Quando eu tinha dez anos, minha mãe também tricotava peças de lã para mim e minhas irmãs. Quando minha irmã mais velha foi para a universidade, minha mãe ficou com pena da filha, que estava longe de casa pela primeira vez, então passou várias noites em claro tricotando um suéter rosa e, pela manhã, correu para a rodoviária para enviá-lo para minha irmã. As técnicas de tricô eram simples, sem grandes pretensões, e as combinações de cores também não eram complexas, mas minhas irmãs guardaram as peças com carinho e as usam até hoje. Não consideramos isso antiquado; pelo contrário, é uma prova de amor cultivado ao longo do tempo. Ninguém pode voltar ao passado, mas, graças a ele, sabemos apreciar o presente.

Embora saibamos que a vida está cada vez mais desenvolvida, com peças de lã prontas à venda em todos os lugares, fáceis de encontrar, quando chega o inverno, quando nossa visão ainda está lúcida mesmo com os óculos de leitura, minha mãe ainda tricota lã para nós à mão, como fazíamos quando éramos crianças. Cada mecha de lã se entrelaça, apertando o calor raro no clima urbano do final do ano. E parece também aproximar os corações que se tocaram por acaso no coração da cidade. São os apertos de mão firmes de alguns casais jovens, como se tivessem medo de se perder. São os tapinhas rítmicos nas costas de idosos durante os exercícios matinais. São as cabeças inclinadas uma para a outra em torno do tabuleiro de xadrez de aposentados. Ou os buquês de crisântemos colocados juntinhos nas costas de uma vendedora com um sorriso radiante.

De repente, a época de tricotar parece tão aconchegante em um dia frio e ventoso de inverno.

Nguyen Van

Fonte: https://baodongnai.com.vn/dong-nai-cuoi-tuan/202511/mua-dan-len-68313ea/