Temporada de tricô

Em novembro, o tempo esfriou. As ruas eram banhadas lentamente por alguns raios de sol seco que entravam pelas janelas. Alguns arrepios, ombros encolhidos, gelavam a garganta. A condensação embaçava os óculos e umedecia os bancos do parque com o nascer do sol. Algumas pessoas que faziam seus exercícios matinais vestiam apressadamente casacos, meias-calças e cachecóis bem quentes… Seus rostos coravam, aparecendo por baixo dos capuzes que cobriam as orelhas. O inverno chegou, junto com os primeiros ventos frios da estação.

Com a chegada do inverno, as pessoas inconscientemente anseiam por calor. O chá gelado servido nas calçadas é gradualmente substituído pelo chá quente. Barracas de macarrão, pho, fondue e mingau fervilham de gente e veículos. Os gritos dos vendedores, "Arroz glutinoso com amendoim, bolinhos de arroz...", aquecem as ruas enevoadas. As fogueiras noturnas das carroças dos vendedores ambulantes brilham com brasas, preenchendo o ar com o aroma doce e terroso de batata-doce com mel.

O inverno traz um ritmo mais calmo e tranquilo para a vida na cidade. Ventos frios varrem a cidade, fazendo com que todos queiram dormir em poucos segundos, caminhar alguns minutos mais devagar, saboreando o calor persistente. Consequentemente, as ruas ficam menos movimentadas. A melancolia do clima permite momentos de reflexão silenciosa sobre coisas antes negligenciadas. De repente, as pessoas querem se aquecer mutuamente. Os abraços ficam mais apertados. Palavras de preocupação não são mais hesitantes. Pedir desculpas, mesmo depois de discussões, não é mais difícil. Parece que o frio do início do inverno torna as pessoas mais pacientes umas com as outras.

Antigamente, nossas mães e avós costumavam tricotar peças de lã. Quando eu tinha dez anos, minha mãe tricotava suéteres e cachecóis para mim e minhas irmãs. Quando minha irmã mais velha foi para a universidade, com pena da filha por estar saindo de casa pela primeira vez, minha mãe passou várias noites em claro tricotando rapidamente um suéter rosa e, ao amanhecer, correu para a rodoviária para enviá-lo para ela. As técnicas de tricô eram simples, sem muita elaboração, e as combinações de cores não eram complicadas, mas minhas irmãs e eu ainda guardamos essas peças com carinho e as usamos até hoje. Não as consideramos antiquadas; pelo contrário, são a prova do amor cultivado pelo tempo. Ninguém pode voltar ao passado, mas, graças a ele, sabemos apreciar o presente.

Mesmo com a vida melhorando constantemente e com a facilidade de encontrar peças de lã prontas, todo inverno, quando sua visão ainda está boa graças aos óculos de leitura, minha mãe continua tricotando para nós à mão, como na nossa infância. Cada meada de fios se entrelaça, unindo firmemente o raro calor em meio ao frio da cidade no final do ano. E parece aproximar ainda mais os corações que se encontram por acaso no coração da cidade. São os apertos de mão firmes de jovens apaixonados, como se tivessem medo de se perder. São os tapinhas rítmicos nas costas de idosos durante seus exercícios matinais. São as cabeças reunidas em torno de um tabuleiro de xadrez, formadas por aposentados. Ou os buquês de margaridas colocados bem juntinhos atrás da carroça de um vendedor ambulante com um sorriso radiante.

A temporada de tricô traz, de repente, um calor imenso a um dia de inverno extremamente frio e ventoso.

Nguyen Van

Fonte: https://baodongnai.com.vn/dong-nai-cuoi-tuan/202511/mua-dan-len-68313ea/