As listras negras da respiração

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Coloquei a mão na parede de pedra da antiga torre. A pedra estava fria, mas não era o frio da matéria, e sim o frio do tempo — de séculos que se passaram, instalando-se silenciosamente em cada tijolo, cada fenda, cada veio desgastado. Meus dedos pareciam tocar uma camada de memória que se materializara, cristalizara em silêncio.

Entre as fendas, tão finas quanto marcas de faca talhadas na carne da terra e da rocha, havia uma faixa escura. Não estava parada. Eu a sentia se movendo, como uma corrente invisível, oculta sob camadas do tempo.

Aquela faixa escura deslizava pela borda dos tijolos, seguindo os sulcos da pedra, para depois desaparecer nos tufos de musgo que silenciosamente se agarravam à parede. Sob a luz do sol que filtrava pelas árvores antigas, aquela faixa escura de repente cintilou, não de forma brilhante, mas dolorosa – como o olhar final de alguém prestes a partir.

Penso numa dinastia caída – Champa, com suas cidadelas manchadas de vermelho pela terra, seus deuses e histórias de amor esquecidos nas cinzas.

Talvez este lugar tenha sido outrora o lar de uma jovem Cham que caminhava descalça sobre os degraus de pedra fria, segurando um xilofone de pedra, com os olhos fixos na floresta, à espera de alguém que nunca voltaria.

Quando os cavalos de guerra arrastaram a torre de volta à sua base, quando as chamas consumiram toda a dinastia, aquele amor permaneceu, tão pequeno quanto um grão de poeira, mas tão duradouro quanto aquela mancha escura — jamais desapareceria.

Ali fiquei, em meio às ruínas silenciosas, vendo aquela faixa escura como uma entidade viva — um fluxo de tinta da memória percorrendo a história, continuando a escrever coisas que nunca haviam sido nomeadas.

Listras escuras e sinuosas serpenteavam pelas frestas dos tijolos, depois se misturavam às raízes das árvores, infiltrando-se na rocha como um riacho subterrâneo interminável. Ninguém as via de fato, mas todos sentiam sua presença, como um sussurro no coração, muito tênue, porém impossível de ignorar.

As listras pretas que respiram - imagem 2

O céu acima da cúpula da torre também parecia pesado. Um pássaro mítico surgiu inesperadamente da asa da torre, não o som de asas, mas um toque delicado entre o céu e a memória. Esse som sacudiu o espaço, deixando um eco como um fio invisível conectando passado e presente, alma e corpo.

Num canto, os dedos do antigo relevo estendiam-se, tremendo no crepúsculo — como se tentassem agarrar-se a algo que se dissolvia. Ouvi o vento assobiando através dos arcos vazios, como Shiva a despertar.

Ela — de origem desconhecida — estava ao meu lado, o olhar distante, como se viesse de inúmeras vidas. Toquei sua mão, tocando apenas uma fina camada de fumaça, perfumada com incenso. Ela era a personificação daqueles que amaram em silêncio, esperaram na névoa e se dissolveram em pedra.

Senti que, no fundo da torre, espreitava um coração antigo, rachado e sangrando listras escuras — não de tristeza, mas a marca de histórias não contadas, de desejos não realizados.

O amor que senti então não tinha nome, nem promessas, mas tinha uma forma: a forma de um risco negro e silencioso agarrado a uma antiga parede de pedra. Eu não sabia com quem começou, nem onde terminou, mas existiu — testemunhas desnecessárias, nenhuma cerimônia.

É uma música que não ressoa com o som, apenas vibra no peito sempre que tocamos em algo que um dia foi sagrado.

A parede de pedra não era mais um objeto. Era uma peça musical ainda por executar. Cada rachadura, cada marca escura, era uma nota grave e ressonante. Conforme a luz se dissipava através do musgo, eu via não apenas as cicatrizes do tempo, mas uma alma que ali persistia. E naquelas manchas de musgo reluzentes, de repente vi flores verdes desabrochando.

Pressionei minha mão contra a pedra novamente, não para entender, mas para silenciar diante dela. E nesse silêncio, ouvi uma respiração, não vinda do templo, mas de dentro de mim.

Uma parte profunda de mim que eu havia perdido — agora, está retornando, junto com você, junto com os traços negros brilhantes no fundo antigo.

Nós, e esse amor, nos fundimos na imensidão.

Fonte: https://baovanhoa.vn/van-hoa/nhung-vet-den-biet-tho-151502.html