notas baixas de julho

O tambor da escola adormeceu no canto da Lagerstroemia rosa-arroxeada, alguns cachos de flores rosa-arroxeadas de floração tardia se misturavam com cachos de frutos jovens. De repente, no tronco da velha árvore de Flamboyant, ainda havia vestígios de nomes, provavelmente gravados por algum aluno no dia da despedida do verão passado; as lembranças voltaram com força, as linhas verdes do querido anuário, julho repleto de memórias. A época de provas de julho acabara de terminar, com toda a tristeza, alegria, preocupações e planos para o futuro, os jovens se despediam de suas mães e cidades natais pela primeira vez, entrando na sala de aula da universidade.

Julho volta à minha memória com a colheita recém-concluída, na estrada da aldeia, o arroz secando por toda parte. Montículos de palha amarela cresciam, crianças brincavam de esconde-esconde a tarde toda, chamando umas às outras. Depois, a época do plantio voltava a todo vapor na aldeia. Seguindo o pai, seguindo a mãe até o campo para plantar, almoço com peixe e caranguejo, simples, mas delicioso, cheio de amor.

Os aldeões têm lama nas mãos e nos pés, mas amam-se e cuidam uns dos outros. Hoje plantam na casa do tio Tam, amanhã na casa da tia Hai, e daqui a alguns dias na sua própria casa, e assim por diante, atravessando juntos muitas estações chuvosas e ensolaradas. O cheiro da lama misturado com o cheiro do suor cria o aroma típico do trabalho árduo dos agricultores, rústico e acolhedor. Depois do plantio, com a lua nova a surgir, descem até ao riacho para lavar os pés e as mãos, a brisa fresca leva embora todas as dificuldades. Depois, as chuvas regam os campos, o arroz cresce rapidamente e verde, prometendo uma colheita abundante.

Pais amorosos que trabalharam duro a vida toda, sob o sol e a chuva, e quando seus filhos crescem, é tarde demais para retribuir sua bondade, pois seus pais já faleceram ou partiram para o outro lado do mundo. Toda vez que penso nisso, meu coração se aperta e sinto pena daqueles difíceis meses de julho.

No Cemitério dos Mártires, em julho, as flores também desabrochavam, repletas de emoção antes do dia da comemoração dos heróis que se sacrificaram pela grande causa. Quanto sangue dos antigos foi derramado para tingir o país de vermelho. Quantas lágrimas de mães e esposas aguardaram silenciosamente o dia da vitória. Alguns retornaram com pedaços de ossos envoltos na bandeira nacional. Outros deixaram parte do corpo no campo de batalha, retornando em muletas de madeira e cadeiras de rodas.

CN4 tan van.jpg — Cemitério dos Mártires da Cidade de Ho Chi Minh em julho. Foto de : DUNG PHUONG

Há pessoas que ainda sofrem a cada mudança de tempo. Velhas feridas e estilhaços de balas ainda ardem, mesmo que sua pátria esteja há muito livre da presença inimiga. Há pessoas que jamais retornarão; seus corpos podem estar jazendo nas trincheiras ou congelados nas profundezas das florestas, ou podem estar em milhares de sepulturas não identificadas por todo o país. Por favor, acenda um incenso neste dia de julho para expressar nossa profunda gratidão e homenagear as grandes contribuições daqueles a quem a Pátria orgulhosamente chama de "Heróis".

Julho não é apressado nem barulhento, fluindo suavemente como um velho barquinho de papel deslizando tranquilamente na água. Julho é como uma nota grave na sinfonia do tempo. Julho se estende e o outono chegou; no jardim, os girassóis são amarelo-vivo, vibrantes sob o sol. Ouvindo a chegada de julho, melancólica, melancólica...!

LAC YEN

Fonte: https://www.sggp.org.vn/not-tram-thang-bay-post804547.html