Notas graves de julho

O tambor da escola jazia inativo ao lado da árvore de crepe-mirto, alguns cachos de flores rosa-arroxeadas, ainda em plena floração, aninhados entre os pesados cachos de frutos verdes. De repente, notei os nomes gravados no tronco da velha árvore, certamente inscritos por alguns alunos em sua despedida final do verão. As lembranças me invadiram, o verde das notas manuscritas queridas, julho pairando com um céu repleto de recordações. Julho, o mês das provas, acabara de terminar, trazendo consigo uma mistura de alegrias, tristezas, ansiedades e planos para o futuro — para aqueles jovens que deixavam suas mães e cidades natais pela primeira vez, pisando no campus universitário.

Julho chega na minha memória com a colheita recém-concluída, as hastes de arroz secando por toda parte ao longo das estradas da aldeia. Montículos de palha dourada se elevam, crianças brincam de esconde-esconde a tarde toda, chamando umas às outras. Depois vem a agitada época do plantio, com aldeias e vilarejos fervilhando de atividade. Seguindo meu pai e minha mãe até os campos para plantar arroz, a refeição do meio-dia, peixe e caranguejo, simples, porém deliciosa, era repleta de carinho e afeto.

Os aldeões, com as mãos e os pés cobertos de lama, amam-se e apoiam-se mutuamente. Um dia plantam arroz na casa do tio Tam, no dia seguinte na da tia Hai e, alguns dias depois, na sua própria casa, atravessando juntos inúmeras estações de chuva e sol. O cheiro da lama misturado com o do suor cria um aroma rústico, característico e familiar dos agricultores. Depois da plantação, a lua crescente surge. Descem até ao riacho para lavar as mãos e os pés, e a brisa fresca leva embora todo o esforço. Depois, as chuvas regam os campos, o arroz rapidamente fica verde, prometendo uma colheita abundante.

Sinto pena dos meus pais, que passaram a vida inteira trabalhando sob o sol e a chuva, lavrando a terra do amanhecer ao anoitecer, apenas para descobrir que, quando seus filhos cresceram, eles estavam velhos demais para retribuir a bondade que lhes foi dada, ou já haviam falecido. Toda vez que penso nisso, meu coração se aperta e sinto tristeza por aqueles julhos difíceis do passado.

Em julho, o Cemitério dos Mártires se enche de flores desabrochando, evocando uma profunda emoção enquanto homenageamos os heróis que sacrificaram suas vidas por uma causa maior. Tanto sangue de nossos ancestrais foi derramado, tingindo a terra de vermelho. Tantas lágrimas de mães e esposas aguardaram silenciosamente o dia da vitória. Alguns retornaram com apenas fragmentos de seus ossos envoltos na bandeira nacional. Outros deixaram parte de seus corpos no campo de batalha, retornando de muletas ou em cadeiras de rodas.

CN4 tan van.jpg — Cemitério dos Mártires da Cidade de Ho Chi Minh durante o mês de julho. Foto de : DUNG PHUONG

Há aqueles que ainda sofrem com dores lancinantes sempre que o tempo muda. Velhas feridas, estilhaços do passado, ainda infeccionam, mesmo que sua pátria esteja há muito livre da influência inimiga. Há aqueles que jamais retornarão; seus corpos podem estar em trincheiras, nas profundezas frias da selva, ou talvez em dezenas de milhares de sepulturas não identificadas espalhadas pelo país. Acendamos uma vela em memória neste dia de julho, para expressar nossa profunda gratidão e comemorar as imensas contribuições daqueles a quem nossa nação orgulhosamente chama de "Heróis".

Julho não é apressado nem barulhento, flutuando suavemente como um barquinho de papel de antigamente, deslizando preguiçosamente sobre a água. Julho é como uma nota grave na sinfonia do tempo. Julho está a um passo do outono; no jardim, os girassóis resplandecem em amarelo, farfalhando à luz do sol. Escute a chegada de julho, uma sensação de melancolia, um sentimento de saudade...!

LAC YEN

Fonte: https://www.sggp.org.vn/not-tram-thang-bay-post804547.html