
Naquela ocasião, durante o encontro fortuito de visitar e ficar na aldeia no coração da antiga floresta, muitos sorrisos surgiram, juntamente com presentes para "alimentar juntos", um costume fascinante que o povo Co Tu ainda preserva.
Um presente especial para quem está longe.
Depois de percorrer muitas aldeias, compreendo melhor a sensação de "pertencimento" cada vez que me sento junto à lareira numa casa sobre palafitas. Ali, encontro sempre a familiar hospitalidade do povo da montanha, a genuína bondade que oferecem sem quaisquer condições ou expectativas. É simplesmente uma oferta atenciosa, como se fosse algo que devessem fazer, e que necessariamente tivessem de fazer.
Naquela ocasião, a Sra. Nghế, dona da casa no início da vila de Aur, ao saber que vínhamos de longe, prontamente apontou para a lareira. "Vocês podem ficar na minha casa."
O fogo na cozinha foi aceso. Logo depois, alguém trouxe mandioca. Outro trouxe peixe seco, e depois muitos mais. Vinho de arroz, milho, carne de esquilo, peixe de riacho… sorrisos estavam sempre presentes nos rostos daqueles que sucessivamente traziam comida para a casa da Sra. Nghế.
Sentei-me junto à lareira. Trouxeram-me uma taça de vinho e as festividades começaram. Toda a aldeia participou. Tudo se desenrolou de forma tão natural que me senti como se estivesse ali há muito tempo, como se estivesse a ser recebida de volta à minha própria casa. O mais precioso que me ofereceram foi a sua generosidade e hospitalidade.

Siga em direção às terras altas, mergulhe nas festividades da aldeia, rodeado por rostos que antes lhe eram desconhecidos, e perceberá que, para eles, a linha entre o familiar e o desconhecido é muito tênue. Basta entrar numa casa, sentar-se junto à lareira, tomar um gole de vinho de arroz, e já se torna parte da conversa.
As pessoas podem contar histórias e entreter os convidados com o que tiverem à disposição. De repente, em meio à multidão, o som de música e cantos irrompe. Não haverá avisos prévios a essas apresentações improvisadas, mas essa é justamente a sensação mais maravilhosa: estar imerso em uma atmosfera de calor humano e camaradagem, algo difícil de encontrar em um lugar completamente desconhecido.
Todas as pessoas sentadas ao seu redor naquela noite maravilhosa e encantadora na aldeia poderiam ser artistas. Elas tocam instrumentos, cantam, conversam... naturalmente, como se estivessem falando consigo mesmas. Cantam para as festividades, para a aldeia, para a floresta. Suas apresentações são, portanto, sempre únicas. Isso também é um privilégio, uma porta de entrada para os visitantes tocarem, ainda que por um instante, a vida íntima das pessoas no verde distante, sob a copa das árvores.

Amor sagrado pela floresta
A arte dos povos das montanhas não é como costumamos imaginar. Eles não criam obras para preservar ou deixar uma marca na vida. Para eles, a arte é a própria vida; cada momento de criação é uma alegria no próprio espaço em que estão imersos, e depois eles se esquecem disso.
Percorrendo as florestas, é fácil deparar-se com estátuas funerárias, esculpidas num momento de inspiração e depois abandonadas ao sol e à chuva. Melodias cantadas à noite, que se dissipam na névoa e no fumo da cozinha.
Há mais de dez anos, durante uma trilha com os moradores locais em uma floresta em Dong Giang, eu, juntamente com muitos outros turistas, segui o ancião da aldeia, Bnướch Bao, mata adentro.
Ele caminhou à frente, carregando um facão, com uma sacola a tiracolo. Ao chegar ao riacho, parou para afiar o facão e disse algumas palavras no idioma local. Os outros imediatamente se espalharam ao seu redor.
Algumas pessoas juntaram pedras para construir uma represa, enquanto outras procuravam casca de árvore pa'chác. Trituraram a casca e a jogaram no riacho. Pouco tempo depois, os peixes começaram a aparecer. Os turistas do grupo ficaram encantados.
Mas para o velho Bao e os aldeões, era algo normal. Seus ancestrais tinham uma ligação com a floresta, existiam, praticavam e transmitiam essa ligação como um ato natural. Eles a repetiram na luta de sua geração pela sobrevivência.
O mesmo acontece durante as festas de aldeia. Em algum lugar na floresta, tambores e gongos podem surgir de repente. Independentemente da idade ou sexo, todos na aldeia têm o direito de se alegrar, de se embriagar e de participar como elemento fundamental da festa. Nesse momento, o som dos gongos e tambores não é apenas música ; é a forma que os aldeões encontram para se comunicar com os espíritos.

Mas nem em todos os lugares o espaço cultural, a vida e a identidade dos povos das montanhas são preservados intactos. Passos descalços no palco, com luzes coloridas e um espaço desconhecido fora da aldeia familiar do povo. O som dos gongos, tambores e danças é diferente agora.
E, mais importante ainda, há a atitude daqueles que realizam o festival. Eles não cantam e dançam para si mesmos; seu olhar não está voltado para o céu e uns para os outros, mas para a multidão de espectadores. Perdas intangíveis ocorrerão se a cultura for praticada para fins de performance, em vez de servir à vida da aldeia e de seu povo.
Toda comunidade tem o direito de começar uma nova vida. Mas, mais do que ninguém, a própria comunidade saberá e escolherá a vida que deseja. Seja ela agitada ou tranquila, tudo é possível, porque nas montanhas não deve haver um modelo único para todas as aldeias…
Fonte: https://baodanang.vn/o-phia-xa-xanh-3331670.html






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