Plante uma árvore

Recentemente, a mangueira da minha segunda irmã, plantada no quintal, deu frutos sozinha. Ela tirou fotos das primeiras mangas da estação para se exibir. Ela disse que não esperava viver para ver o dia em que a mangueira daria frutos. Isso mesmo, quando ela plantou a mangueira, ela tinha 84 anos, agora que a árvore dá frutos, ela tem 86. Então ela se sentiu triste novamente: Não sei quantas temporadas de manga ela ainda pode colher. Eu a provoquei: Você tem medo de morrer de novo? Ela riu alto ao telefone.

Há três filhos na família, eu sou o único filho homem, mas mudei da cidade natal da minha esposa para a cidade para ganhar a vida. O templo deveria ter sido entregue a mim e à minha esposa para cuidar do incenso, mas como era longe, entreguei-o à minha irmã. Quando o filho da minha irmã cresceu, ela o entregou ao meu sobrinho. Eu disse que o entregou, mas meu sobrinho e eu não morávamos no templo, mas construímos uma casa ao lado. Todas as manhãs, íamos até lá para limpar, queimar incenso e regar as árvores do quintal. O quintal era cheio de árvores comemorativas. No frontão esquerdo, meu pai costumava plantar um tamarindo, que agora se tornou um tamarindo antigo, com sua copa cobrindo todo o templo. Atrás da casa há uma fileira de coqueiros que estão lá desde a época do meu bisavô. Estranhamente, depois de tantos anos, eles ainda estão altos, e a fruta ainda é pesada, mas por ser tão alta, ninguém se dá ao trabalho de colhê-la. Quando a fruta seca, ela cai sozinha. Minha segunda irmã colheu os cocos que ainda estavam comestíveis, descascou-os, ralou o arroz e espremeu o suco de coco para fazer uma sopa doce para os netos. Então, ela plantou uma fileira de árvores jovens ao longo da cerca da frente. Ela disse: Não se preocupe, deixe os pequenos beberem frutas. Na verdade, os coqueiros que ela plantou já têm quase dez anos, cada barraca está cheia de frutas, e quando as crianças se cansam de beber, elas as vendem para comprar doces que gostam. Em frente à varanda, quando voltei para comemorar um aniversário de morte depois de me aposentar, fiquei um mês, comprei uma árvore de barringtonia roxa para plantar e adicionei algumas roseiras para torná-la mais bonita. Provavelmente adequada ao solo e ao clima, a barringtonia roxa dá flores rosas frescas todo verão. E as roseiras dão flores o ano todo, embelezando a casa e tornando-a menos solitária.

Uma vez por ano, a família recebe seus filhos e netos de longe para se reunirem para o culto ancestral. Culto ancestral. A comida é espalhada de dentro para a frente da casa, preenchendo o corredor e o quintal. Toda vez que há culto ancestral, as irmãs, tias e sobrinhas se reúnem para preparar e cozinhar desde a manhã do dia anterior até o meio-dia do dia seguinte. Depois de prestar homenagem aos seus ancestrais, toda a família se reúne para comer, beber, conversar e cantar. Graças ao culto ancestral, os parentes podem se encontrar, se conhecer, conversar e fortalecer os laços de amor. Se não houvesse culto ancestral, cada pessoa viveria para si mesma, e os descendentes nascidos depois não conheceriam seus irmãos e irmãs.

Antes de ainda trabalhar, eu só voltava para casa todos os anos por ocasião dos aniversários de morte dos meus antepassados, do meu pai e da minha mãe. Em outros aniversários de morte, minha segunda irmã cuidava das oferendas, e eu apenas enviava a ela um pouco de dinheiro como contribuição. Desde que me aposentei e me tornei bilionário, tenho conseguido voltar para casa com mais frequência. Às vezes, fico um mês inteiro visitando parentes. O ar no campo é fresco, arejado, e a paisagem tranquila faz minha alma se sentir relaxada e confortável. Também quero voltar para casa e viver sozinho, "até uma raposa morta volta para as montanhas", quando todos envelhecem, sentem saudades de sua terra natal. O único problema é que minha esposa precisa ficar na cidade para cuidar dos netos dos nossos dois filhos; a situação do marido em um lugar e da esposa em outro não pode durar para sempre. Então, fico apenas um mês e depois tenho que voltar para a cidade para morar com minha esposa e filhos. A responsabilidade de ser marido e pai agora se soma à responsabilidade de ser avô, é muito pesada.

A última vez que ela ligou para dizer que a casa estava em péssimo estado, as irmãs teriam que juntar dinheiro para refazer o telhado, reforçar as vigas e colunas, senão os cupins comeriam tudo. Quando ela me contou, voltei imediatamente para minha cidade natal. Então tivemos uma reunião de família, uma reunião de clã. Todos contribuíram com um pouco de dinheiro, aqueles que não tinham dinheiro contribuíram com mão de obra. A reforma durou um mês inteiro. A casa estava tão espaçosa e limpa quanto antes. Para comemorar essa ocasião importante, comprei uma jaqueira tailandesa e um abacateiro para plantar no jardim da frente, para que mais tarde ele tivesse uma cobertura de sombra. Todos riram e perguntaram por que eu estava plantando jaqueiras e abacateiros quando eu era velho. Idosos são como bananas maduras, plantando árvores que dão frutos rápido, quem plantaria árvores perenes? Eu ri e respondi: Plantar árvores é para lembrar o dia importante, e os frutos são para as gerações futuras desfrutarem. Estou velho, preciso plantar algo que viva mais do que eu para que as gerações futuras possam comer os frutos e se lembrar de seus pais e tios que se foram. Desde então, não ouvi mais ninguém rir ou fofocar.

Depois de um mês, despedi-me do meu amado templo, despedi-me da minha cidade natal e voltei para a cidade. No dia em que parti, as flores roxas desabrochavam intensamente num canto da varanda, e as roseiras exibiam a sua cor rosa vibrante sob o sol de verão. Saí pelo portão, mas os meus pés não queriam mover-se, não queriam sair daquele lugar. Fiquei ali, com saudade, a olhar para o templo, para o tamarindo, para a mangueira, para as flores roxas e para as roseiras. Depois, olhei para as jaqueiras e os abacateiros recém-plantados em frente ao jardim. Mais tarde, pergunto-me se poderei voltar para visitá-los, provavelmente já estarão bem crescidos nessa altura.

Ao me ver ali, atordoada, recusando-me a entrar no carro, meu sobrinho deu um tapinha no meu ombro e sussurrou: Não se preocupe, voltarei aqui muitas e muitas vezes, para comer incontáveis ​​outras temporadas de abacate e jaca. Eu ri: Só espero viver para comer a temporada das frutas da sorte, minha querida. Quando eu disse isso, eu estava muito ciente da impermanência da vida humana, aqui e agora. Mas tudo bem, enquanto as árvores continuarem verdes, elas lembrarão as gerações futuras daqueles que vieram antes, daqueles que plantaram as árvores para que pudessem colher as frutas hoje. Já chega de felicidade.

Fonte: https://baobinhthuan.com.vn/trong-cay-109032.html