Sub coronamentul arborelui de flăcări, cu ani în urmă

Drumul care duce spre vechea școală este acum pavat cu beton, nemaifiind învăluit în praf roșu în fiecare după-amiază după școală. Eucaliptul de la intrarea în alee a fost și el tăiat de teamă că va cădea pe liniile de înaltă tensiune în timpul sezonului ploios. Doar vechiul arbore-foc din curtea școlii a mai rămas, aplecat ca un vechi prieten care așteaptă pe cineva.

Zilele trecute, întâmplător, treceam pe acolo și m-am oprit pe lângă școală la prânz. Era vacanța de vară, așa că era pustie. Toate sălile de clasă erau închise. Vântul bătea prin curte, aducând mirosul înțepător al soarelui amestecat cu parfumul frunzelor uscate. Câteva petale roșii căzute de floare phoenix zăceau nemișcate la baza copacilor, ca și cum niciun elev nu s-ar fi aplecat vreodată să le ridice și să le noteze în caiete.

Studentele din comuna Tan Hiep își plimbă bicicletele sub rânduri de copaci flăcări roșii vibranți care înseninează un colț al orașului lor natal.

În orașul meu natal, luna mai începe întotdeauna cu sunetul cicadelor. Acestea ciripesc de dimineața până seara, strigătele lor răsunând din vârfurile copacilor până pe acoperișuri, devenind un sunet familiar. În copilărie, nimeni nu era atent dacă ciripitul cicadelor era trist sau vesel. Știam doar că atunci când cicadele începeau să bâzâie, se apropia vacanța de vară și primele ploi ale sezonului erau pe cale să cadă peste micul nostru sat.

Ploaia de aici e atât de ciudată. Într-o clipă e caniculară, în următoarea e beznă totală. Elevii care nu au avut timp să alerge acasă au fost nevoiți să se ghemuiască sub streșinile școlii. Unii și-au folosit gențile ca să-și acopere capul. Alții și-au întins mâinile să prindă picăturile de ploaie și au izbucnit în râs.

Primele ciorchini de flori extravagante izbucnesc în flori roșii vibrante sub soarele de mai.

La umbra arborelui-foc, noi, fetele, obișnuiam să ne strângem laolaltă, mâncând pungi de tamarind confiat și dând pahare cu gheață rasă roșie și verde în fața porții școlii. Dintre noi toate, mi-o amintesc cel mai mult pe Hanh, cea mai bună prietenă și colegă de clasă din liceu. Hanh avea părul des, mereu legat la spate cu o panglică mov decolorată. Familia ei era foarte săracă; mama ei vindea banane fierte la piață, iar tatăl ei lucra pe o barcă departe, în aval de râu.

În acel an, apele au crescut, iar barca tatălui ei s-a răsturnat în toiul nopții. Oamenii i-au salvat pe oameni, dar toate bunurile s-au pierdut. De atunci, Hanh a lipsit de la școală câteva zile pentru a-și ajuta mama la piață. Îmi amintesc dimineața în care s-a întors la ore, cu vechea ei ao dai (rochie tradițională vietnameză) purtată la mâneci, cu sandalele de plastic cu baretele rupte legate cu sârmă subțire. A stat tăcută toată dimineața, nu mai zâmbind atât de mult ca înainte.

Culoarea roșie a bradului extravagant evocă amintiri din zilele de școală.

În ziua aceea era aproape de sfârșitul anului școlar. Copacii-foc din curte erau înfloriți, florile lor roșii ardeau în flăcări. O rafală de vânt a împrăștiat florile pe tot holul. În timpul pauzei, am văzut-o pe Hanh stând singură sub un copac în spatele clasei, cu capul plecat, copiind notițe pentru alți copii, ca să câștige bani pentru a cumpăra caiete. Pixul ei era înfundat și îl scutura încontinuu, dar nu ieșea cerneală, așa că a izbucnit în lacrimi. M-am așezat lângă ea, neștiind ce să spun. Pe atunci, copiii din zonele sărace de la țară erau foarte respectuoși; rareori îndrăzneau să se întrebe direct unul pe celălalt despre sentimentele lor.

Petalele roșii ale florii Phoenix cad peste tot în curte, evocând amintiri ale unei epoci apuse a uniformelor școlare albe.

După-amiaza, când se termina școala, întreaga clasă contribuia în secret pentru a-i cumpăra lui Hanh un ao dai (rochie tradițională vietnameză). Fără ca nimeni să le spună ce să facă, fiecare persoană contribuia cu o mie sau două mii de dongi. Când i-am dat-o, fetița a înlemnit, strângând în mână punga roșie de plastic, cu buzele tremurând. A plâns, și noi toți am plâns cu ea.

Nu voi uita niciodată acea după-amiază. Prima ploaie a sezonului tocmai căzuse. Curtea școlii strălucea de apă. Hanh, strângându-și vechea ao dai (rochie tradițională vietnameză), alerga pe sub rândurile de copaci cu flăcări roșii, ștergându-și lacrimile în timp ce alerga. Materialul subțire și uzat al rochiei ei flutura în urma ei, ca și cum ar fi fost pe cale să se rupă.

Apoi s-a încheiat ultimul an de liceu.

Copacii de flăcări sunt în plină floare, pictând cerul în roșu.

Am stat sub copacul cu flăcări, scriindu-ne mesaje de rămas bun. Fiecare dintre noi a promis că își va aminti mereu unul de celălalt și că va vizita des școala. Dar viața nu le permite oamenilor să își țină promisiunile copiilor lor de șaptesprezece ani.

Hanh a renunțat la școală după vara aceea. Am auzit că a plecat cu mătușa ei la Binh Duong ca să lucreze într-o fabrică de confecții. În primii ani, a continuat să trimită scrisori acasă. Fiecare scrisoare descria lipsa sunetului cicadelor și a curții școlii în timpul sezonului florilor roșii extravagante. După aceea, orice contact s-a întrerupt.

Odată am întâlnit-o pe doamna Hanh la piața veche. Îmbătrânise considerabil, avea părul aproape complet gri. Am întrebat-o în liniște unde locuiește Hanh. A zâmbit trist și a spus: „S-a căsătorit și s-a mutat în Dong Nai . Vine acasă doar ocazional.”

Nu voi mai pune nicio întrebare.

Copacul extravagant - floarea zilelor de școală.

În acea după-amiază, în drum spre casă de la școală, am stat mult timp sub bătrânul copac cu flăcări. Vântul îmi sufla câteva petale pe umeri și apoi ușor la picioare. Deodată, mi-am amintit de fetița cu panglică mov de acum câțiva ani și de după-amiaza ploioasă de la începutul sezonului când a alergat prin curtea școlii, strângând în brațe noul ei ao dai (rochie tradițională vietnameză).

Sunt oameni care m-au însoțit doar pentru scurt timp, dar când mă gândesc la ei mai târziu, inima mea se înmoaie în continuare precum pământul patriei mele care întâlnește apa.

Mugurii tineri ai arborelui de flăcări încep să înflorească la sunetul primelor cicade ale sezonului.

Timp de decenii, bătrânul copac-flacără a înflorit roșu în fiecare vară. Doar studenții din acea vreme au deviat în direcții diferite în viață. Uneori mă gândesc că poate tinerețea nu dispare. Rămâne doar sub coronamentul bătrânului copac-flacără, în mijlocul unei după-amieze ploioase familiare, așteptând ca cineva să treacă accidental pe acolo și să-și amintească brusc de ea.

UN LAM

Sursă: https://baoangiang.com.vn/duoi-tan-phuong-nam-nao-a485740.html