Cărarea mică așteaptă primăvara.

(NB&CL) Cărările mici care șerpuiau prin grădini au devenit cele mai familiare rute. Doar câțiva pași de-a lungul gardului viu, peste o bucată de grădină, și ajungeai la casele celuilalt. Datorită acestor cărări, conversațiile între vecini au devenit mai intime, iar vizitele au devenit mai puțin formale.

În orașul meu natal, printre grădinile interconectate, aproape fiecare casă lasă o mică cărare care duce la grădina următoare. Fie că gardul este făcut din hibiscus, crizantemă sau bambus mai robust, există întotdeauna un spațiu suficient de lat pentru ca o persoană să treacă prin el. Sătenii mei spun că această cărare este pentru a ajunge rapid la casa vecinului atunci când se sting luminile. O cărare simplă, dar caldă, ca o modalitate pentru săteni de a se apropia în viețile lor vaste și puțin populate. La țară, unde pământul este abundent și casele sunt rare, drumurile principale sunt adesea lungi și îndepărtate. Prin urmare, aceste mici cărări prin grădini devin cele mai familiare rute. Doar câțiva pași de-a lungul gardului viu, traversând o bucată de grădină, și te afli în casele celuilalt. Datorită acestor cărări, conversațiile din sat devin mai intime, iar vizitele devin mai puțin formale.

Am crescut urmând o scurtătură care trecea prin gardul viu de crizanteme până la casa vecinului meu. Îmi era atât de familiară încât puteam merge acolo noaptea fără să mă uit, știind unde sunt cioturile copacilor și unde să evit movilele de pământ. Ori de câte ori era ceva de făcut, părinții mei mă trimiteau în acea direcție ca să ajung mai repede. Uneori era ca să duc un castron cu supă fierbinte de crab la casa mătușii Hoa, alteori ca să-i returnez unchiului Thuan sapa împrumutată cu o zi înainte sau ca să-l invit la o băutură cu tatăl meu. Acea mică potecă a devenit treptat o parte integrantă a copilăriei mele.

Dar pentru noi, copiii, scurtăturile erau și căi către aventuri palpitante. În timpul siestei de după-amiază, ne strecuram pe acele poteci, traversând dintr-o grădină în alta. Fiecare grădină era o lume mică, plină de jocuri, plină de fructe dulci și parfumate care așteptau să fie descoperite. Mai exact, era o modalitate prin care copilăria intra într-un basm. Nu doar copiii, ci și adulții erau atașați de acele poteci. Noaptea, din casa mea de pe deal, puteam spune cine mergea spre casa cui după razele pâlpâitoare ale lanternei de pe micile poteci. Acele dâre de lumină sunt gravate în memoria mea până în ziua de azi.

Scurtătura, de obicei plină de activitate, devine liniștită în primele zile ale noului an. Oamenii din satul meu cred că a lua o scurtătură la începutul anului aduce ghinion și nenorocire. Prin urmare, indiferent cât de familiar este traseul, toată lumea aleg să ia drumul principal la începutul anului. Noi, copiii, am fost instruiți cu atenție să nu luăm scurtături și să nu stăm la intrarea în scurtătură strigându-ne unii pe alții. Această credință populară a făcut ca mica potecă să se închidă temporar, așteptând.

Din fericire, mai era încă a treizecea noapte a anului lunar, permițându-ne să ne luăm rămas bun în cel mai semnificativ mod. Ultima noapte a anului este întotdeauna o noapte plină atât de anticipare, cât și de nostalgie. Din aleile mici din cartier, razele lanternelor ne-au ghidat unul spre casele celuilalt, așa cum plănuisem. În ciuda întunericului, am ales scurtătura în loc să ieșim pe strada principală. Lângă oala cu turte de orez lipicioase care fierbeau la foc mic, copiii și-au încetat năzbâtiile și i-au ascultat pe bătrâni povestind povești despre Tet (Anul Nou Vietnamez) de altădată. Aceste povești despre o perioadă de lipsuri, dar totodată căldură, despre sărbătorile simple de Tet ale bunicilor și părinților noștri, ne-au captivat într-un mod ciudat. Pe atunci, habar n-aveam că într-o zi vom deveni și noi povestitori. Fiicei mele îi este greu acum să-și imagineze acele sărbători Tet din trecut, dar privirea ei atentă nu este diferită de a mea când eram copil.

Pe măsură ce se apropia Revelionul, conversația s-a oprit. Copiii și-au luat rămas bun pe scurtătură, întorcându-se spre casele lor. Atunci am simțit cu adevărat frigul nopții de Anul Nou din zonele muntoase centrale, întunericul profund al celei de-a treizecea nopți a anului lunar. Dar era doar frigul și întunericul naturii. De departe, răsuna sunetul timpuriu al artificiilor, sporind anticiparea. Doar traversarea grădinii unchiului Thuan mă ducea acasă. Luminile fiecărei case aruncau o strălucire neobișnuit de caldă. Tatăl meu și-a luminat lanterna, conducându-mă pe lângă copaci și fire de iarbă familiare. Mi-am luat rămas bun de la scurtătură în tăcere, pentru că avea să treacă „anul viitor” până să mai merg pe această cale. Chiar dacă erau doar primele zile ale anului, sentimentul despărțirii mă lăsa totuși cu o nostalgie. În doar câteva clipe, prezentul avea să devină anul vechi.

După primele zile ale Anului Nou, pline de urări și festivități pline de viață, în a treia și a patra zi, odată ce ceremonia de închinare ancestrală s-a încheiat, viața a revenit la ritmul ei obișnuit. Am ales scurtătura noastră obișnuită. Am fost surprins să văd că, cu doar câteva zile în urmă, plantele și copacii erau ghemuiți laolaltă în frig, dar după câteva zile de ploaie blândă de primăvară, deja ieșeau la iveală mici boboci de flori. Chiar dacă erau doar flori sălbatice fără nume, erau suficienți pentru a încălzi inima.

Am mers mai încet, mai liniștit, pe cărarea familiară pe care o parcurgeam cu prietenii mei, în mijlocul agitației. În acea liniște, a apărut un vag sentiment de neliniște. Pe acea scurtătură de primăvară, mi-am dat seama că îmbătrânisem puțin.

Sursă: https://congluan.vn/loi-nho-cho-xuan-10329459.html