Timpul zboară atât de repede! E deja aprilie.
Din aprilie 1975 și până astăzi - suficient timp pentru a-i spune că a fost odată - în ziua aceea, fetița de alături era doar un copil cuibărit lângă mama ei, privind în gol războiul, iar eu, din ziua aceea, am fost târâtă dintr-o regiune în alta de război. Și în aprilie aceasta, fetița care „privea în gol războiul” de atunci a devenit o mamă tânără, de succes în viață, în timp ce eu, bătrâna, priveam în gol viața!
În aprilie a acelui an, mi-am luat rămas bun de la ea fără să-mi propun o întâlnire pentru a o revedea. În anii următori, pentru că mi-era dor de patria mea, m-am întors și am întâlnit-o. Era chiar ieri, acum a crescut mare și este norocoasă să trăiască inocentă în pace . Mi-a spus că a fost păcat că a știut despre război doar din cărți, filme... Aș vrea să-l pot înfrunta direct, să simt durerea alături de cei care au pierdut și au suferit din cauza războiului. Este ceea ce a spus prea idealist și romantic?
Încă o lună aprilie a sosit!
Într-o după-amiază de aprilie, m-am întors în vechiul meu oraș natal. Eu și sora mea, una în vârstă și una tânără, mergeam una lângă alta pe drumul satului. Satul s-a schimbat atât de mult acum. Spre deosebire de vremurile de demult, casa surorii mele și a mea erau separate de un rând de hibiscus. Rândul de hibiscus simboliza doar granița pământului, nu și despărțirea inimilor oamenilor. Casele au acum ziduri înalte, ca și cum ar exista o sfoară invizibilă care separă satul de dragostea față de aproapele? Mulți oameni astăzi sunt închiși în mâncare, bogăția lor este închisă în inimile lor, doar pământul este deschis pentru că nu poate fi ascuns, chiar dacă există... aur în pământ.
A trecut mult timp de când am auzit vuietul avioanelor sfâșiind cerul, bubuitul tunurilor toată noaptea și nu am mai văzut-o pe tânăra mamă leșinând la auzul veștii morții soțului ei în luptă... acea viziune nu mai există. Aceasta este bucuria păcii.
În aprilie, eu și sora mea am avut șansa să ne plimbăm împreună într-o după-amiază însorită în orașul meu natal. Soarele era ca focul, îngălbenind iarba și copacii, soarele îngălbenea frunzele, soarele ardea ca o sobă, suflând peste orășelul ca palma, cu un nume foarte occidental: La Gi. Chiar dacă era chiar în orașul meu natal, oriunde mă uitam simțeam ceva ciudat, drumuri ciudate, ținuturi ciudate, case ciudate, oameni ciudați. Am întrebat-o, în orașul meu natal, cine mai este acolo și cine a murit? Puțini au mai rămas, mulți sunt pierduți. După-amiaza de aprilie a venit încet, soarele era mai puțin aprig, m-am oprit la o cafenea de pe marginea drumului să beau cafea și să ascult „Proud Melody”: „... Eliberând Sudul, jurăm să mergem mai departe...”. Ea a ascultat și a spus că trecuse atât de mult timp de când auzise acest cântec - un cântec de neuitat de ambele părți - de această parte și de cealaltă. Și a continuat să întrebe, frate, când oamenii mor în război, mor de bătrânețe, mor în accidente, mor de boală... știu ei altceva când mor? Dragul meu elev al lui Confucius i-a pus odată această întrebare, iar el i-a răspuns că, dacă vrei să știi dacă știi ceva după moarte, așteaptă doar până mori și vei ști! Uită-te la mine, răspunsul lui Confucius este atât de înțelept, nu-i așa?
Trecutul există în fiecare persoană, în fiecare națiune, în fiecare țară. Trecutul a amestecat bucurie și tristețe, glorie și umilință, sânge și lacrimi, despărțire și suferință, moarte și resentimente. În această după-amiază, în aprilie, m-am întors să-mi vizitez locul natal după ani de rătăcire prin oraș de la sfârșitul războiului. În amurgul tăcut, și tu și eu am tăcut pentru a asculta ecourile trecutului...
„... După treizeci de ani de despărțire, ne-am întâlnit din nou, de ce-mi curg lacrimile din nou...” (Xuan Hong).
Sursă
Comentariu (0)