Aprilie - o lună plină de sentimente amestecate de nostalgie!

Timpul zboară atât de repede! E deja aprilie.

Din aprilie 1975 și până astăzi – suficient timp pentru a numi „a fost odată ca niciodată” – acel „a fost odată ca niciodată”, fetița de alături era doar un copil agățat de mama ei, privind în gol la război, în timp ce și eu eram târâtă și bătută de război dintr-o regiune în alta. Și în aprilie aceasta, fetița care „privea în gol la război” pe atunci este acum o tânără mamă de succes, în timp ce eu, o femeie în vârstă, privesc viața cu o privire goală!

În aprilie, mi-am luat rămas bun de la ea fără să-i promit că ne vom revedea. Ani mai târziu, fiindcă îmi era dor de orașul natal, m-am întors și am întâlnit-o. Parcă a fost ieri, dar acum a crescut și are norocul să trăiască o viață liniștită și liniștită. Mi-a spus: „Păcat că știu despre război doar din cărți, ziare și filme... Aș fi vrut să-l înfrunt direct, să împărtășesc durerea cu cei care au suferit și au pierdut din cauza războiului.” Era oare prea idealistă și romantică?

A sosit încă o lună aprilie!

Într-o după-amiază de aprilie, m-am întors în vechiul meu oraș natal. Prietena mea și cu mine, unul în vârstă și unul tânăr, am mers împreună pe drumul satului. Satul s-a schimbat atât de mult. Spre deosebire de vremurile de demult, când casa mea și a ei erau separate de un rând de tufișuri de hibiscus. Tufișurile de hibiscus simbolizau doar granița pământului, nu și despărțirea inimilor. Casele au acum ziduri înalte și porți; se pare că există un fir invizibil care separă legăturile comunității. Mulți oameni astăzi mănâncă discret, se îmbogățesc discret, iar inimile lor sunt închise. Doar pământul rămâne deschis, pentru că nu poate fi ascuns, chiar dacă conține... aur.

A trecut mult timp de când am auzit ultima dată vuietul avioanelor sfâșiind aerul, bubuitul tunurilor răsunând prin noapte sau de când am fost martori la scena unei tinere mame care leșină la auzul veștii morții soțului ei în luptă... acele scene au dispărut. Aceasta este bucuria păcii.

În aprilie, eu și prietena mea am avut în sfârșit șansa de a petrece o după-amiază toridă împreună în orașul nostru natal. Soarele era ca focul, îngrădind iarba și copacii, îngălbenind frunzele, arzând peste orășelul La Gi, care suna atât de occidental. Chiar și în orașul nostru natal, totul părea ciudat - drumuri ciudate, pământuri ciudate, case ciudate, oameni ciudați. Am întrebat-o: „În orașul nostru natal, cine mai este în viață și cine a dispărut?” „Puțini au mai rămas, mulți sunt dispăruți.” După-amiaza de aprilie s-a estompat, soarele s-a mai puțin intens, iar noi ne-am oprit la o cafenea de pe marginea drumului pentru o cafea și am ascultat „Melodia Mândriei”: „...Jurăm să mergem înainte pentru a elibera Sudul...” Ea a ascultat cu atenție și a spus că trecuse atât de mult timp de când auzise acest cântec - un cântec de neuitat de ambele părți - de această parte și de cealaltă. Și a continuat: „Frate, murind în război, murind de bătrânețe, murind în accidente, murind de boală... ce știu oamenii după ce mor?” Dragul meu, discipolii lui Confucius i-au pus odată această întrebare, iar el a răspuns: „Dacă vrei să știi dacă mai știi ceva după moarte, atunci așteaptă până mori și vei afla!” Privind la mine, răspunsul lui Confucius a fost atât de înțelept, nu-i așa?

Trecutul este prezent în fiecare persoană, fiecare națiune, fiecare țară. Trecutul este un amestec de bucurie și tristețe, glorie și rușine, sânge și lacrimi, separare și suferință, moarte și jale. În această după-amiază, în aprilie, mă întorc la locul meu natal după ani de rătăcire prin oraș de la sfârșitul războiului. În amurgul tăcut, eu și iubitul meu suntem tăcuți, ascultând ecourile trecutului…

„...După treizeci de ani de despărțire, ne întâlnim din nou, și lacrimile de bucurie ne izvorăsc...” (Xuan Hong).

Sursă