Любовь, которая "накопилась"

В сельской местности люди редко говорят «Я люблю тебя» вслух; они просто держат это глубоко внутри, а затем выражают свою любовь через крошечные вещицы, спрятанные где-то в доме, ожидающие, когда их достанут и «подарят». Моя бабушка была точно такой же. Она никогда в жизни не говорила ласковых слов, но всегда хранила все для своих детей и внуков. И больше всего она хранила эти пакеты... просроченного печенья.

Подарок от бабушки

Помню, как тогда дом моих бабушки и дедушки по материнской линии был уютно расположился среди кокосовых рощ, и круглый год дул ветер. По вечерам можно было услышать шелест листьев, меланхоличный звук. Внутри, во внутренней комнате, стоял старый деревянный шкаф. Он, должно быть, стоял там ещё при жизни моего деда; дерево было тёмным, а петли скрипели каждый раз, когда его открывали, словно вздох времени. Сначала звук открывания был невероятно громким, но я привыкла. Внутри не было ничего ценного, только несколько комплектов одежды, кое-какие мелочи и небольшой уголок, всегда заполненный сладостями и закусками. Это были подарки от других. Иногда тётя Ту заходила по дороге с рынка и давала ей пакет кокосового печенья, или дядя Нам из соседней деревни приносил коробку печенья. Моя бабушка принимала всё, что ей давали, доброжелательно улыбаясь, а затем убирала это в шкаф. Она не смогла заставить себя их съесть и тайком приберегла для своих внуков, которые жили далеко.

Каждый раз, когда мы возвращались домой, не успев даже умыться, бабушка рылась в шкафу, доставала несколько пакетов печенья и давала по одному каждому из нас, радостно говоря: «Ешьте, дети, это печенье очень вкусное». Мы слышали эту фразу так часто, что она стала нам знакома. Но сейчас, вспоминая об этом, я чувствую себя невероятно тронутой.

Помню, как однажды держала пакет с печеньем, осторожно сжала его и обнаружила, что оно невероятно твердое. Открыв его, я почувствовала запах кокосового масла — жирного, но слегка подгоревшего, уже не свежего. Перевернув пакет, я увидела, что срок годности давно истек. Я не осмелилась сказать бабушке о сроке годности, просто притворилась, что хочу печенье, и отнесла его все в свою комнату, не дав ей съесть просроченное. Бабушка доброжелательно улыбнулась, лишь несколько раз кивнув в ответ, когда я сказала ей не хранить печенье, что оно вкуснее всего, если съесть его сразу. Я знала, что в следующий раз она все равно положит печенье обратно в свой обычный деревянный шкаф, потому что то, как она держала пакет с печеньем, делало его не столько едой, сколько чем-то дорогим сердцу. А как можно говорить «просроченное», когда ты дорожишь чьим-то чувством?

На самом деле, мы все знали, что бабушка не специально позволяла пирогам портиться; просто мы заставляли её слишком долго ждать. Несколько раз в год, иногда только один раз. Каждый раз, когда мы приезжали домой, мы спешили, у нас не было времени долго оставаться перед отъездом. Иногда, вернувшись домой, мы были заняты тем и этим, у нас не было времени долго посидеть с бабушкой или даже проверить, что осталось в шкафу. Поэтому пироги просто лежали там день за днем, сезон за сезоном, молча ожидая в темном углу шкафа. Ожидая, пока сами не состарятся и не придут в негодность.

Позже, после смерти бабушки, дом казался больше и пустее. Эта пустота была вызвана не только отсутствием нескольких пакетов печенья, но и отсутствием привычки, уникального способа проявления любви, которым обладала только она. Теперь каждый раз, когда я вижу это упакованное печенье у магазина, я неосознанно переворачиваю его и проверяю срок годности. Небольшая привычка, но она постепенно стала инстинктивной. И каждый раз я вспоминаю свою бабушку, деревянный шкаф, послеполуденные часы, когда солнечный свет проникал сквозь щели в двери, и пожилую женщину, тихо хранящую свои «сокровища» для внуков.

ОРИГИНАЛ

Источник: https://www.sggp.org.vn/cai-tinh-de-danh-post847595.html