Сезоны выращивания риса | Интернет-газета QUANG NAM

(VHQN) — Кто выпустил в небо клубы дыма, запечатлев во мне печаль моей родины? Поля покрываются соломой, питая детские воспоминания о кудахтанье кур в полдень. Я годами бродила по городу, не вспоминая своих длинных, покрытых пылью волос. Деревенская дорога, извивающаяся вдоль рисовых полей, — капли бесконечных, забытых воспоминаний.

Рисовые поля в сельской местности. Фото: Данг Ке Донг

Сегодня днем мама ушла в поле, ее спина была одиноким силуэтом, странные лучи солнца играли на ее коричневом платье. Ее коническая шляпа была слегка наклонена, ловя ветерок, и меня освежила тоска и воспоминания. Стадо коров прошлых лет продолжало вилять хвостами, напоминая мне о прошлом. Испугавшись, я потянулась к грязному воздуху, сладкому вкусу соломы, к роям кузнечиков, летящих во все стороны к последним рисовым стеблям и разражающихся бодрящим смехом.

Сезон сбора урожая риса наполнял разум моей матери бесконечной тоской. Одни рисовые стебли гнулись, другие выпрямлялись. Как она гордилась, глядя на бескрайнее голубое небо, как ее дети наблюдали за горшком с белым рисом под послеполуденным дождем. Странно, но образ рисовых стеблей, покачивающихся у спины моей матери, когда она сажала рассаду, и их аромат, поднимающийся от мерцающего огня в очаге… Какая мать могла бы спокойно спать с прямой спиной, позволяя своим детям неустанно бегать по далеким полям…

Моя мать уже стара, поля сухие и бесплодные. Бескрайние поля травы тянутся по равнине. Она больше не может стоять в полдень, глядя вниз на бескрайние просторы среди колышущихся рисовых полей. Солнечные лучи кружатся вокруг, но она так и не вернулась. Я храню в памяти волшебный образ полей, вспоминая его, когда меняется погода и под узкими карнизами внезапно начинается дождь. В углу сада не слышно ни звука кур, только изредка доносится крик какой-нибудь птицы, который меня пугает. Даже цветок карамболы, всего лишь крошечный соцветие, висит неустойчиво, храня в себе воспоминание о палящем полуденном солнце, когда босиком ходили.

О, мама, урожай риса уже собран? Год за годом в моем сердце, без передышки, прорастают новые колосья. Серп луны высоко висит в небе, принося плоды тоски. Поля лишены цапель и аистов, и я сижу один, плача в одиночестве. Завтра, когда подует ветер, мамин рис споткнется и упадет, и родина понесет бремя возвращения домой…

О, эти городские ноги, застывшие над далекими полями. Корзины, сита и лотки для просеивания, переполненные рисом. Прозрачные зерна риса, простая деревенская трапеза из рыбы и овощей, каждый взмах мотыги, обрабатывающей землю в золотой сезон сбора урожая. Возвращаясь на рисовые поля, обремененные жизненными трудностями, они вечером выкладывают свои тяготы на поля. Воздушные змеи, полные ветра, парят высоко...

Источник