Оживлённый летний сезон

(ИИ)

Ранним летним днем я вернулся в свою деревню. Золотистые лучи солнца струились по старым соломенным крышам, сверкая, словно пылинки из воспоминаний. Только легкий ветерок шелестел в листьях, неся сухой жар минувших лет. Запах горелой травы, сухой земли, свежевысушенной соломы… запахи, которые, как мне казалось, со временем поблекли, но сегодня они странным образом ожили.

Я бесцельно бродил по старым тропинкам, где когда-то лежали выжженные солнцем следы беззаботной юности. Эти красные грунтовые дороги, потрескавшиеся в сухой сезон и грязные в дождливый, когда-то были нашим целым миром , местом, где мы могли запрокинуть головы, чтобы поймать дождь, бегать без рубашек, невзирая на грязь и песок, прилипшие к нам. Я часами сидел, рисуя на земле бамбуковыми палочками наивные мечты, которым не мог дать названия, а потом хихикал про себя, когда видел, что вот-вот пойдет дождь. Мои друзья тех дней — Фонг, озорник; Хуонг, плакса; Тай, темнокожий, но сообразительный бельчонок — теперь разошлись в разные стороны. С некоторыми я все еще поддерживаю связь, а другие полностью стерлись из моей памяти. Остался только я, идущий по этим знакомым, теперь уже стертым тропинкам, неся в себе обрывки воспоминаний, которые мне так и не удалось выразить словами. Есть какое-то особое чувство, такое тихое, такое чистое, словно журчание подземного ручья – эмоция, которую могут понять только те, кто вырос в залитой солнцем сельской местности. В это солнечное время года я уже не тот мальчик, каким был раньше. Мои плечи обременены тревогами, мои шаги уже не такие игривые, но, как ни странно, среди этого золотого, спокойного солнца моей родины что-то внутри меня снова пробуждается, смутное, хрупкое дрожание, как стрекотание цикад в листве, чувство, которое может пробудить только солнце моего родного города.

На сухих рисовых полях дети все еще резвились и играли, их крошечные ножки отпечатывались на потрескавшейся земле, словно невинные восклицательные знаки детства. Их чистый, мелодичный смех эхом разносился в солнечном свете, словно смутный зов прошлого, зов тех дней, когда я тоже был ребенком, бегал по сухим полям, гонялся за стрекозами, цепляясь за каждый миг лета. Я помню свою бабушку, ее худенькую фигуру, сидящую на маленькой веранде и обмахивающуюся изношенным веером из пальмовых листьев. В изнуряющей полуденной жаре ее голос был ровным, когда она рассказывала истории о Там Каме и карамболе, нежным, как полуденный ветерок. Я помню свою мать, трудолюбивую женщину с аккуратно собранными волосами, штопающую одежду на кафельных ступенях, быстро двигая иголку и нитку. Капельки пота покрывали ее лоб, смешиваясь с золотистым солнечным светом и падая на подол платья, которое она шила. Ее глаза тогда были такими нежными, но в то же время отражали столько беспокойства — взгляд, который я поняла гораздо позже. Я помню потрескавшийся глиняный чайник, в котором мама каждый день заваривала зеленый чай. Аромат чая был несильным, но его было достаточно, чтобы проникнуть в мое сердце, словно нежная привычка. Запах вечернего кухонного дыма легко витал в волосах моей матери, в подоле моего платья, в каждом дуновении ветерка в живой изгороди… Это был запах дома, запах покоя, который я никогда больше не смогу найти, куда бы я ни пошла, кроме как здесь, в моих простых и тихих воспоминаниях.

В этом году солнечная погода внезапно пробудила в моем сердце более глубокое, пронзительное ощущение тихого течения времени. Солнце моей родины не только высушивает соломенные крыши, кирпичные дворики и развешенное на веревках белье, но и иссушает воспоминания, которые, как мне казалось, я забыл. Аромат солнца смешивается с запахом сухой земли, с остаточным запахом соломы от предыдущего урожая — все это сливается в простую, деревенскую симфонию, мелодию, которую могут по-настоящему понять только те, кто пережил те минувшие времена года.

Я вижу, как трескается земля, пробуждая летние дни, давно забытые в моей памяти. Сидя под старым баньяновым деревом на окраине деревни, я протягиваю руку, чтобы поймать луч солнца, пробивающийся сквозь листья. Это баньяновое дерево когда-то было целым миром детства для меня и Тэм, моей соседки с темными глазами и смехом, чистым, как полуденные цикады. Мы сидели здесь, делились пакетами засахаренных слив и соревновались в подсчете опавших плодов баньяна. Однажды, когда внезапно пошел дождь, мы прижались друг к другу под густой кроной, и Тэм прошептала: «Как бы я хотела, чтобы когда-нибудь, когда мы вырастем, мы все еще могли сидеть здесь вот так». Я отчетливо помню это желание, но Тэм и ее семья уехали одним далеким летом. Баньяновое дерево все еще здесь, его листья все еще зеленые, дающие тень, как и прежде, только мы вдвоём больше не сидим вместе.

Солнце заставляло меня щуриться, но в этом ослепительном свете я видела улыбку своего детства. Маленькую, мирную улыбку среди суеты солнечного сезона.

Линь Чау

Источник: https://baolongan.vn/xon-xao-mua-nang-a198117.html