Vintersteg

Trappstegen, glest täckta av grön mossa, liknar vinterns fotspår. Ibland ljuder det klara ljudet av barnskratt där ute, ibland försvinner eftermiddagssolen i tystnad. Varför fortsätter jag att minnas de där trappstegen och takfoten täckt med nedfallna löv, varje gång mina fötter måste vända och gå...?

Illustrationsfoto: Internet

Jag undrar hur många månader och dagar som har gått på de där gamla tegeltrapporna, framför dörröppningen som ledde till huset vävt med minnen? Hur många barndomseftermiddagar tillbringade jag med att hoppa uppför trapporna, eller leka hage med mina vänner, eller klottra i den soliga vrån på gården? Hur många gånger satt jag på de där trapporna och väntade på att min mamma skulle komma tillbaka från den tidiga morgonmarknaden, varje gång med samma känsla av förväntan, och såg hennes figur försvinna in i morgondimman? Sedan fanns det de hjärtegripande lila blommorna hos krämyrten på våren, mattan av krämyrtenblommor på gården på sommaren, de gula krysantemumen som klamrade sig fast vid hösteftermiddagen som föll över fönsterbrädet… och så skickade varje blomsäsong sin längtan och tillgivenhet till de där trapporna. Som ett löfte om att återvända, att avsluta drömmarna om mitt hemland, att värma folksångernas land.

Vintertrappor, rosa regnliljor blommar runt de bleknande tegelpannorna, deras mönster försvinner gradvis. En liten gränd leder till ett land höljt i vit dimma, silverpannorna på gamla hus. Där brukade min mor sitta och kamma sitt hår. Från det att hennes hår var tjockt tills det gradvis tunnades ut, likt tidens trådar som skär in i mitt hjärta, en skarp smärta. Jag står vid fönstret och tittar ut, mitt hjärta värker efter en figur som sitter där, genomsyrad av livets växlingar. Min mor brukade ofta rulla de fallna hårstråna till små bollar, precis som min mormor brukade göra varje vintermorgon. Jag vårdar bilden av min mor och mormor framför husets gamla trappsteg, så att mitt hjärta ibland värker, mina ögon svider av sorg över saker som har blivit avlägsna. Jag har rest genom otaliga stigar i världen och insett att ingen plats kan ersätta de steg som ledde mina fotsteg in i mitt barndomshus.

På vintertrappan under översvämningarna längtade alla efter att det varma solskenet skulle återvända. Brun lera klamrade sig fast vid väggarna och markerade spåren efter det stigande vattnet. När flodvattnet drog sig tillbaka sken solljuset starkt, som livets färg, återfödelsens efter så mycket oro och förstörelse. På de sluttande trapporna svepte skuggan av en framåtböjd mor bort resterna av översvämningen, hennes röda ögon ljusnade gradvis av gränslöst hopp. När solen återvänder till tröskeln kommer vi återigen att höra barnens glada prat, när de hälsar på sina morföräldrar efter skolan; vi kommer att se vår mor sitta och sy, kamma håret, nynna på några slumpmässiga melodier. Far kommer att gå upp tidigt igen, brygga en kanna väldoftande te, ångan skingras i den kalla dimman, sakta ställa upp schackbrädet, lyssna på fåglarna som kvittrar på tegeltaket.

Vintertrapporna, där jag fortfarande väntar på att de jag älskar ska återvända, oavsett hur långt ifrån varandra vi är. Där min mamma ofta tårögdt omfamnar min axel efter långa resor för att försörja sig. Där min mormor varje morgon lämnar efter sig sin bild i det rosenröda solljuset, med sin kam och sina trassliga hårlockar, innan hon återvänder till min farfar i det avlägsna landet. Jag står mitt bland dessa älskade trappsteg och inser att det inte kommer att finnas någon separation om hjärtan fortfarande minns varandra och minnen bevaras som brev som förvaras i en låda genom åren.

Jag sitter med vintern och vårdar otaliga minnen i mitt hjärta. I fjärran har den kalla vinden återvänt till den gamla tröskeln, och jag ropar tyst till mitt yngre jag, från en tid av ungdomlig oskuld…

Källa: https://baodaklak.vn/van-hoa-du-lich-van-hoc-nghe-thuat/van-hoc-nghe-thuat/202512/bac-them-mua-dong-5090c26/