Det var fortfarande lite kaffe kvar...

[annons_1]

Tidigt på morgonen vaknade jag och gick ut i trädgården för att vattna grönsaksbäddarna. Jag kände mig uppfriskad när jag andades in den friska luften och öppnade min telefon för att läsa några artiklar om doften av vietnamesiskt kaffe och te.

Läs det, läs det sedan igen. Lyssna efter att ha läst. En klar, ringande röst i mitt öra, som ekar från det avlägsna havet, doften av te mitt i vårt hemlands vidsträckta vidder, som resonerar i de kvardröjande ekona av Trinh Cong Sons sånger på ett kafé i Hue , och den viskade påminnelsen om att kaffe inte är menat att njutas av. Kaffe är som en morgonkyss, ett besök på ett välbekant kafé, ett sökande efter den där kyssen i kaffets arom...

Det gör ont i hjärtat när jag hör detta. Jag drack mitt morgonkaffe, och nu sitter jag i trädgården och skriver på telefonen: Det finns fortfarande lite kaffe kvar... att minnas, att vårda.

Min dotter kom hem och frågade om hon kunde arbeta med att sälja kaffe mot betalning, från eftermiddagen den 30:e Tet (kinonnyårsafton) till den 5:e följande månad. Efter Tet sa hon att hon skulle komma tillbaka för att studera och lyssna på sin far. När jag hörde detta värkte mitt hjärta. Hur kunde en lärares familj, med sin älskade dotter, inte kunna försörja henne och låta henne arbeta med att sälja kaffe mot betalning i fem dagar under Tet? Hon vädjade till mig upprepade gånger, men jag sa: "Låt henne uppleva det. Upplev det för att förstå pengars värde, för att lära sig att planera i förväg innan hon ger sig ut i den verkliga världen..." Jag följde min frus råd och nickade instämmande.

På morgonen den första dagen av det kinesiska nyåret återvände jag, som brukligt var, till min hemstad för att besöka mina morföräldrars gravar. Mitt hjärta var tungt och jag kände mig skyldig. Alla frågade hela tiden var mitt barn var. Jag sa att hon hade gått för att sälja kaffe. Mitt barn gick för att sälja kaffe, och hennes föräldrar gick ut för att njuta av vårfestligheterna. Jag fick ett kväljningssvårigheter, oförmögen att säga något mer.

På morgonen den andra dagen av kinesiskt nyår gick hela familjen ut och drack kaffe. Vi drack på kaféet där vår dotter jobbar. Hon tjänstgjorde som servitris och hennes föräldrar var kunder.

Skålen med nudelsoppa var halvfärdig, så dottern satte sig ner för att äta med sina föräldrar. Kameran filmade, och restaurangägaren skällde på henne och sa att hon inte fick äta vid kundens bord. Dottern svarade: "Det här är vårt bord, mamma och pappa."

Säljer, ingen tid att äta. Nudlarna är blöta och vattniga; precis när du ska slurpa i dig ringer en kund, och du skyndar dig att servera, torka av borden, dina fötter rör sig smidigt.

Kaffet har fortfarande något kvar... att minnas, att vårda.

(Bidrag till tävlingen "Impressions on Vietnamese Coffee and Tea", en del av programmet "Celebrating Vietnamese Coffee and Tea", 2:a upplagan, 2024, organiserat av tidningen Nguoi Lao Dong ).