Barndomens flod

An Lao-floden är varken bred eller djup, men för oss barn på den tiden var den en vidsträckt värld . I mitt hjärta finns min enkla, oskyldiga barndom fylld av ljuva minnen.

images2493426-t7b-312726280-2434627320009396-8190892021902894241-n-6059.jpg — An Lao-floden. **Foto: internet**

Min barndom började med de klara morgnarna vid den lilla floden. Ingen lärde mig att älska floden, men den kärleken växte naturligt i mitt hjärta, likt risplantor som växer gröna tack vare vatten, likt ljudet av barn som skrattar och pratar glatt, bekymmerslöst med sina nära och kära.

An Lao-floden har sitt ursprung i den bergiga regionen i nordvästra delen av An Lao-distriktet. Uppströms floden rinner två floder, Nuoc Dinh och Nuoc Rap, norrut. Efter att ha lämnat An Dung-kommunen (An Lao-distriktet) svänger den västerut och fortsätter att rinna nedströms. Floden som rinner genom min hemstad slingrar sig som en sidenremsa, tyst under alla fyra årstiderna.

Varje tidig morgon är flodytan täckt av ett tunt lager dimma, vilket reflekterar den strålande gryningen. Fåglar kvittrar från bambulundarna på båda sidor om floden. Det mjuka ljudet av åror och läten från fiskare som kastar nät skapar ett mycket fridfullt ljud av landsbygden. Floden ger näring åt de gröna grönsaksbäddarna på båda sidor om floden; floden ger fisk, räkor och kallt vatten för att bevattna åkrarna; floden ger näring åt barnens drömmar i min hemstad...

Jag minns fortfarande tydligt de varma sommareftermiddagarna när bybarnen samlades vid flodstranden. Under det skuggiga gamla bambuträdet tog vi av oss våra skjortor och sprang över bron, ropande till varandra och skrattande högt.

Från bambubron hoppade vi i det svala vattnet, några dök, några simmade, några fångade fisk med händerna. Efter att ha lekt och dykt till hjärtats belåtenhet lade vi oss ner på den mjuka vita sanden vid brons fot och berättade för varandra om våra naiva, barnsliga drömmar som passade vår ålder.

Sandbanken längs floden var också där vi, buffelherdarna, spelade fotboll varje eftermiddag. Vi delade upp oss i två grupper och var upptagna med att jaga den utslitna läderbollen. På den tiden, i grannskapet, ansågs det barn vars föräldrar köpte en läderboll vara det rikaste och lyckligaste. De flesta av oss valde stora grapefrukter, torkade dem tills de vissnade, för att göra fotbollar. Även om det gav ifrån sig ett dunkande ljud och gjorde ont i fötterna när vi sparkade på grapefrukten, var det en oändlig glädje för oss.

Det är inte bara en plats för barn att leka på, An Lao-floden är också en plats som förknippas med många välbekanta bilder av vuxna. Floden är levebrödet för många fiskarfamiljer; den är en källa till kallt vatten för min far och andra människor att tvätta sina ansikten, händer och fötter på efter leriga dagar på fälten…

Under översvämningssäsongen stiger vattnet och täcker den långa sandstranden. Floden verkar anta en annan form: våldsam och böljande. Men även då, i våra barns ögon, har floden fortfarande något väldigt bekant, som en vän som växte upp med oss, ibland arg men aldrig lämnade.

Tiden flyter tyst likt flodens flöde. Jag växte upp, lämnade min hemstad för att studera och följde drömmar målade i stadens färger. Men ju längre jag går, desto mer saknar jag min hemstad, min barndoms flod. När jag känner mig orolig sluter jag ögonen och föreställer mig själv stå vid den gamla kajen, titta på vågorna som krusar mot vattnet, lyssna på vinden som praslar genom bambulundarna och se min lilla skugga springa längs den vita sanden.

Varje gång jag återvänder går jag tyst längs den gamla flodbanken, försjunken i namnlösa minnen. Jag sitter på den vita sandbanken, skopar upp en näve slät sand och låter den försiktigt rinna mellan mina fingrar, som om min barndom är förbi och inte kan hållas tillbaka. Men oavsett hur mycket tid som svepts förbi, kommer den floden och minnena vid floden alltid att vara det renaste jag någonsin haft. Och kanske, fram till slutet av mitt liv, kommer jag fortfarande att bära den floden med mig som om jag bar på en oförglömlig barndom.

Kommentar (0)