[E-tidning]: Värmen från årstidernas växlingar

Den ångande koppen te min mor drack bar fortfarande inom mig den kvardröjande smaken av vinter, vår, sommar och årstiderna som hon vårdade och kultiverade, tillsammans med den ljuva doften av den milda mars månad.

I mina drömmar är mars kapokträdet i byn som fortfarande sover, de vita grapefruktblommorna som fortfarande slumrar i trädgården, och min mors cykelhjul, redan täckta av dagg, skramlar längs den guppiga, steniga vägen.

Jag minns de där dagarna, då jag vagt hörde en och annan tupp gala, när himlen fortfarande var höljd i ett silverfärgat dimma, och min mor brukade gå upp för att tända elden och ångkoka klibbigt ris i köket, vilket fyllde det med ett rosenrött sken. Jag var bekant med knastret av brinnande ved, klappret av grytlock, vattenstänket i baljan och hasande fotsteg från min mor. Men lukten av kokt klibbigt ris var alltid den där speciella doften, som både väckte och lugnade mina barndomsdrömmar. När knarrandet försvann ur sikte brukade min mor cykla outtröttligt längs byvägen och "sätta upp sitt stånd" vid den välbekanta korsningen.

Träbordet stod lutat och väntade på att min mors hand skulle sträcka sig ner och breda ut en slät duk över det, med korgar med klibbigt ris och koppar varmt örtte. Vuxna, äldre och barn myllrade runt min mors omtänksamma lilla stånd. De klibbiga riskornen klamrade sig fast vid varandra och prasslade glatt medan min mor omsorgsfullt slog in och räckte dem till förbipasserande. Folk sa att min mors klibbiga ris var generöst i portion och rimligt prissatt, så alla som reste långt eller nära stannade till vid hennes stånd för att hämta ett paket för att hålla dem varma och energifyllda hela dagen. Kanske var det för att himlen var så snäll mot henne att min mors sjukdomar kunde räknas på ena handens fingrar. Eller kanske var det för att hon inte lät sig tröttna, tyngd av otaliga bekymmer och ansvar. Bakom de tidiga morgonkorgarna med klibbigt ris låg en myriad av förhoppningar; min mor hoppades kunna ge henne ett varmt och bekvämt hem och se till att hennes barn inte behövde lida för mycket. Jag älskade att se min mor le när hon slätade ut varje mynt från det klibbiga riset. Även om det bara var en liten summa pengar, var den speciell för mig eftersom den omsorgsfullt räddades från min mors livs svett.

Byns korsväg, även om den inte var livlig av aktivitet, fungerade som en fristad för försäljare som bar korgar med grönsaker och fisk. Min mors och mina bybors liv, deras kamp för överlevnad, flöt fridfullt och stilla. Och det lilla hörnet vid korsvägen rymde otaliga glädjeämnen och sorger, en plats där min mor vakade över mig, oavsett vart jag gick. Min mor var mitt hemlands varma famn, som höll mig nära med all sin kärlek. Värmen från årstidernas växlingar, det klibbiga riset hon tillagade, representerade en moderlig kärlek utan motstycke i världen, som ledde mig framåt med ett klart sinne och orubbliga steg. Köket bar fortfarande spår av min mors närvaro, morgondaggen fuktade fortfarande hennes axlar, och landsvägens småsten fortsatte att rulla, suckande framför min mors livshjul. Dessa outtröttliga, runda hjul snurrade genom årstidernas växlingar.

Min mors klibbiga ris från vår hemstad värmde mig under hela min långa resa från bambulundarna i min by till den nya staden. De väldoftande, klibbiga riskornen sjunger, majsen, bönorna och jordnötterna bidrar med sin ömma arom, den välbekanta doften av brinnande ved fyller luften, min mors milda leende finns där, och kärleken till mitt hemland finns också där… Jag vet inte hur många korgar med klibbigt ris min mor kokade, hur många gånger hon kastade sin skugga vid vägskälet för att hjälpa mig att nå mina drömmar och ambitioner. Jag gråter i mina drömmar inte för att jag är rädd för det förflutnas återkomst. Jag gråter för att jag förstår, för att jag tycker synd om min mors liv av hårt arbete, ett liv jag bara vagt mindes och sedan glömde när jag var barn. Den gamla, slitna cykeln lutar sig nu mot lagerväggen. Min mor tar fortfarande ibland fram aluminiumångkokaren för att koka omgångar av klibbigt ris när vi samlas på helgdagar. Min mors klibbiga ris är fortfarande lika mjukt och smakrikt som alltid, det lilla köket fortfarande fyllt av doften av kokt ris och den väldoftande elden. Jag minns årstidernas växlingar när jag växte upp, jag missade aldrig ett taktslag.

Jag återvände för att besöka min mor och mitt hem i den mognande månaden mars. Byvägen var bred och ny, bykorsningen hade breddats och sömlöst anslutits till de närliggande vägarna. Jag föreställde mig fortfarande ett litet, lugnt hörn där tebordet och korgen med klibbigt ris en gång stod placerade varje morgon. Det gamla kapokträdet hade redan njutit av sina säsonger av livfulla röda blommor och lugnt iakttagit förändringarna i mitt hemland. De rent vita pomeloblommorna fladdrade över gränderna, och min milda mor, i sin aprikosfärgade yllekappa, dröjde sig kvar i det ångande heta teet hon drack, fortfarande bärande på den svaga smaken av vinter, vår, sommar och årstiderna inom mig som hon vårdade och odlade, allt väldoftande i den ljuva månaden mars.

Innehåll: Moc Nhien

Foto: Internetkälla

Grafik: Mai Huyen

Källa: https://baothanhhoa.vn/e-magazine-hoi-am-giao-mua-282637.htm