Avslappnat samtal: Tamarindträdens säsong

Tamarindträden runt mitt hus bär mogna frukter från mars till maj och varar hela sommaren. Sedan barndomen har jag haft en tydlig årstid – vår, sommar, höst och vinter – och det är tamarindträdets säsong.

När jag var barn fanns det ett tamarindträd framför mitt hus som var högre än taket. Världen där uppe var vidsträckt och hög, utom räckhåll för ett barn som jag. Endast de äldre pojkarna i huset fick klättra och plocka frukten när det behövdes för att göra sursoppa, sylt eller för att äta omogen tamarind, eller för att skörda mogen tamarind…

Från det stora tamarindträdet har många plantor grotit och valts ut och bevarats på lämpliga platser: längs sidan av huset, i ett hörn av bakgården.

Från det att tamarindträdet blommar tills frukten mognar tar det cirka 8 till 10 månader. Att skörda mogen tamarind handlar inte bara om att vänta på att frukten ska falla och plocka upp den – på så sätt blir mängden mycket liten, gles och svår att bevara på en gång. Vi använder också sällan långa stänger för att slå ner mogen tamarind eftersom vi saknar styrka, det är tidskrävande och det finns områden vi inte kan nå. Vi måste klättra upp till toppen av tamarindträdet, stå stadigt på fötterna, hålla hårt i toppen och skaka kraftigt och kontinuerligt för att få den mogna tamarinden att falla. Ljuden är då som en mångbottnad symfoni: praslandet av grenar och löv, det poppande och dunsande ljudet av den torra, mogna tamarinden mot den milda, melodiska brisen.

När jag var liten behövde jag bara stå i skuggan av tamarindträden på gården, hålla i ett fat eller en korg och titta upp. Uppe ovanför brukade de äldre pojkarna skaka grenarna och skapa ett oavbrutet regn av mogen tamarindfrukt som föll ner på gården. Min mamma var rädd att den tunga tamarinden skulle göra ont i huvudet, så hon påminde mig hela tiden: "Vänta, vänta tills det är över innan du plockar upp dem!" Men vilket barn skulle inte vara ivrigt att stå under det där "regnet"!

En gång klättrade jag i hemlighet upp på den högsta grenen för att njuta av de omogna, syrliga, tjockfödiga tamarindfrukterna med sina fasta, lätt sammandragande men läckra frön. Jag satt där, åt och tittade på den klarblå himlen. När mina föräldrar såg mig blev de förskräckta, men skällde inte ut mig direkt – de var rädda att mina darrande händer skulle få mig att falla. Efter att ha hört några vänliga ord, "Min älskade son, kom ner, mamma vill berätta något för dig...", klättrade jag snabbt ner och... fick en rejäl smisk tillsammans med en föreläsning: "Att klättra för högt leder till ett dödligt fall."

Denna misshandel liknade första gången man smög sig ifrån sin mamma för att simma i en djup flod, korsade en trafikerad väg på egen hand eller sprang iväg för att slåss med andra barn – avsedd att ge en läxa om att förebygga olyckor och skador. Men misshandeln markerade också i tysthet en milstolpe i det yngsta barnets utveckling: de hade lärt sig att klättra i ett tamarindträd.

Som barn var jag ivrig att klättra i tamarindträd, men ju äldre jag blev, desto latare blev jag. Tamarindträd är höga och grova, och varje gång jag klättrade i dem lämnade det märken på mina armar, bröst och mage… Dessutom gjorde den intensiva sommarsolen mig varm och kliade över hela kroppen – du bör skaka tamarindträden när det fortfarande är soligt, eftersom fruktstjälkarna blir mer spröda och lättare att falla av än när det är svalare.

Varje gång mina föräldrar tog upp det, ursäktade jag mig för att jag var upptagen med det ena eller det andra, och undvek ämnet i dagar, till och med veckor. Men när jag såg den ledsna, ångerfulla blicken i min mammas ögon, var jag motvilligt tvungen att klättra i trädet, minst en gång i veckan, tills trädet inte längre hade fruktsäsong.

Jag skakade grenarna, och min mamma, hopkurad, plockade noggrant upp varenda frukt. För henne var även den minsta frukt resultatet av hennes och hennes barns hårda arbete, och en skatt för hela familjen. Hon skalade den mogna tamarinden, torkade den i solen i en eller två dagar för att ta bort fruktköttet, och förvarade den sedan i burkar eller plastpåsar. Hon sålde den inte; istället delade hon den bland sina barn som hade flyttat ut eller gav den som presenter till grannar och bekanta nära och fjärran.

Ah… Det visar sig att när jag var lat, var mamma inte ledsen för att hon ångrade att hon förlorade tamarinden, utan för att hon var rädd att hon inte skulle ha något att ge.

Ännu en skördesäsong för tamarind har börjat.

Källa: https://thanhnien.vn/nhan-dam-mua-rung-me-185260411190740716.htm