Hon tittade upp, hennes djupt liggande ögon stirrade ut mot den steniga vägen och lyssnade intensivt. Solen stekte, men den hade fortfarande inte kommit. I tre dagar nu, från tidig morgon till sen kväll, hade hon stått på verandan och ängsligt väntat. Inklusive de senaste tre dagarna hade hon släppt loss tvåhundraåtta ballonger. Hennes mamma skulle säkert återvända. Ballongkonstnären hade försäkrat henne om det.
Varje morgon, när han gick genom gården, stannade han sin bil och linda ett snöre runt hennes finger, med en rund ballong i handen, för att hjälpa henne att framföra sina böner till änglarna. Tvåhundrafem ballonger svävade upp mot den blå himlen och bar de viskade orden från ett stackars litet hjärta: "Mamma, snälla kom tillbaka till mig!"
Den visste inte hur sin mors ansikte såg ut, eller hur hennes figur var, men den var säker på att dess mor var mycket vacker, mycket mild och älskade den väldigt mycket! Dess mor skulle aldrig överge den. Vilken mor skulle någonsin överge sitt eget kött och blod, överge barnet hon bar och födde? Den hörde fru Tư, den friterade bananförsäljaren i grannskapet, säga: ingenting kan jämföras med ris och fisk, ingenting kan jämföras med en mor och ett barn. Radion sände många nyhetsrapporter, men bara denna enda mening resonerade med den: En mor, med sin heliga roll, är den mest underbara personen i världen.
Hans mamma var den bästa människan. Hon övergav honom inte. Hon hade arbete att göra, hon skulle resa bort ett tag och komma tillbaka. Han önskade inte att få tillbaka sin syn, trots att han ville veta skillnaden mellan himlens blå färg, lövens gröna färg, havets blå färg; trots att han ville se allt… allt… eftersom ett barn som fötts blint som han inte kunde se något annat än mörker.
Men varje människa får bara önska sig en sak, och den önskade sig att ha en mor. Att ha en mor är den största lyckan i världen. Vitt är färgen på dess mors hud. Svart är färgen på dess mors hår. Rött är färgen på dess mors läppar (den lärde sig om färger från berättelsen om Snövit och de sju dvärgarna). Och värmen från dess mors kärleksfulla omfamning och ljuva ord är tänkbar. Den föreställde sig dagen den skulle träffa sin mor, dess hjärta svämmade över av glädje.
...Han kom verkligen inte! Han var en dyrbar vän, det enda bra den hade i sitt liv. Han kallade den inte "blind", han hånade eller hånade den inte, han sa inga sårande saker till den som andra gjorde. "Farbror Tuggummi!" – så ropade barnen när han kom. Bara det att den kallade honom "Farbror Målare". Den visste inte hur bra hans målningar var eftersom den inte kunde se, men när den hörde utropen från barnen som omgav honom när han målade bilder på ballonger enligt kundernas önskemål, gissade den att han måste vara en genial konstnär. "Rita Pikachu, farbror!", "Rita Apkungen, Pigsy och Sandy!", "Rita Tom och Jerry, det är ännu bättre!", "Rita Doraemon och Nobita, det är roligare!"
...Om den bara hade kunnat se honom rita på ballonger mitt i den där högljudda folkmassan. Teckningarna, även för barn som dem, såg precis ut som en briljant konstnärs, inte bara en vanlig. Och även om hans teckningar var lite dåliga, så var han innerst inne fortfarande en ängel. Han tröstade den när dess ägare slog eller skällde på den för att den tiggde pengar. Han berättade sagor med lyckliga slut för fattiga, handikappade, vänliga och dygdiga personer. Bara han visste hur mycket den längtade efter en mor.
Vid tolv hade hon slutat gråta. Det verkade som att hon ännu längre innan dess hade glömt hur det var att gråta, ända sedan hon fick veta att hon inte hade någon mamma. Men på natten, ensam i det dubbla mörkret, grät hon fortfarande tyst tills hon var utmattad och somnade. Märkligt nog visste till och med målaren om det.
...Det började mörkna. Hon stod hopkurad i hörnet av verandan och lyssnade på regnet, hennes hjärta värkte av en skarp, bultande smärta. Hennes önskan skulle inte gå i uppfyllelse. Åh, konstnär, varför kom du inte? En vindpust blåste och fick henne att huttra. Inte av kylan, utan av en dålig föraning. Må du vara säker.
Föga anade hon att just i det ögonblicket hade hennes älskade konstnärsfarbrors själ lämnat denna värld för evigheten. Han hade blivit påkörd av en racerbil dagen innan när han cyklade för att sälja ballonger. Innan han dog återfick han plötsligt medvetandet och bad sjuksköterskan att ge henne alla sina ballonger. Med påsen med ballonger i händerna kände hon en sting av sorg. "Kom ihåg att skicka era böner för att ballongerna ska ta sig till himlen."
Tårar vällde upp från det sårade, sårbara hjärtat hos det handikappade barnet, föräldralöst och utan föräldrar. Han kunde inte dö. Hur kunde en god människa som han dö? En människa som är älskad och ihågkommen av andra blir odödlig. Kanske visste han att den här dagen skulle komma, och sa detta för att trösta barnet och lindra hans sorg.
Den släpper fortfarande ballonger upp i himlen med en brinnande längtan: "Mamma, snälla kom tillbaka till mig!" Den ser fortfarande målaren i sina drömmar varje natt. Han håller den i sina varma armar och berättar glädjefyllda historier för den. Det finns en sak han aldrig berättat för den, varken i livet eller i döden. Han växte upp på ett barnhem, och i över tjugo år, från den tid han var dess ålder fram till nu, har han släppt otaliga ballonger upp i himlen med önskan att få se sin mor bara en gång, om än bara en gång. Den önskan kunde inte nå änglarna, så han var tvungen att ta den med sig, begravd för evigt i den kalla jorden tillsammans med sin ensamma, sköra kropp.
Källa: https://baotayninh.vn/uoc-mo-bong-bong-150960.html
