Ромашки на вулиці

Квіти грейпфрута, лотоса та ромашки з'являються на вулицях, немов посланці сезону. Коли люди їдуть у передмістя, за місто, щоб насолодитися свіжим повітрям, квіти раптово повертаються на вулиці. Вулиці не позбавлені кольору, вулиці не позбавлені аромату, але якщо квітів не буде, вулиці будуть поза сезоном, вулиці перестануть бути вулицями. Вулиці галасують від автомобільних гудків, метушаться зеленими та червоними вогнями, але вулиці також мовчки чекають, коли пори року заговорять. Квіти йдуть за людьми на верхні поверхи, в кімнати, квіти загорнуті в газети, в обгортковий папір з зворушливими словами «Я кохаю тебе», що з'являються після дзвінка у двері... обличчя, що червоніє, теплі обійми тривалого кохання від таких квітів.

З якоїсь причини, блукаючи вулицями, де «завойовували» ромашки, я відчула себе зануреною в легенду. Ця квітка не несе в собі сільської історії, і вона не така витончена, щоб створювати собі ореол, як лілії чи троянди, але ромашки – це пісня птаха, ім'я якого вона носить. Пісня солов'я крапає ​​чисті краплі у царство емоцій. Букет не вишуканий, аромат квітки не пристрасний, квітка ніби ходить уві сні з туманом по вулиці.

Сон, названий на честь солов'я, починається за простим дерев'яним столом, у безлюдному кафе, наповненому ароматом кави. Квітів і спогадів достатньо, щоб назавжди підтримувати нас живими далекими спогадами про наші юні та яскраві дні. Одного разу я побачив ціле поле ромашок на холодному вітрі початку сезону. Квіти ніби купалися в тумані приміських гір, квіти поверталися до міста з тужливим звуком фортепіано, квіти увійшли в олійну картину, щоб жити в серцях кожної людини назавжди. Жовті цятки освітлювали надії з безкінечної білизни, білої та розгубленої в холоді ранньої зими...

Тоді квіти були по всіх вулицях, а молоді дівчата в Ао Дайс тримали квіти, розміщуючи фотографії з реєстрації, щоб не пропустити сезон. Тільки я мовчки спостерігала за часом, спостерігала, як ще один сезон квітів повертається до вітру, і згадувала тих, кому довелося покинути це місто. Заробляти на життя — це як фатальний поїзд, що підганяє нас свистом. Букети ромашок дарували одне одному на платформі поїзда, сльози просочувалися кольором квітів прощання. Букет все ще висів біля вікна поїзда, але батьківщина була далеко позаду. Коли повернеться це місто, ця країна квітів? Я лише знаю, що сьогодні я залишу свою долю на волю випадку, квіти та людей — на пригоди в чужих краях.

Через кілька днів пелюстки зів'януть, їхнє граціозне падіння сигналізує про зміну часу. Пори року квітів змушують секундну стрілку годинника ніби сповільнюватися, але незабаром звук "цокання" лунає в свідомості. Листопад, грудень, останні числа року, ніби підштовхують поспіхом до ритму життя. Ті, хто ще має сміливість мандрувати, справді рідкісні...

Ромашка — це як загублена нота в сумній і безлюдній мелодії, коли все висохло. Завтра, коли цієї елегантної квітки не буде, вулиці знову стануть холодними та дощовими, серця людей знову будуть самотніми та порожніми. І хто знає, можливо, в глибинах сонця та дощу ми побачимо квітку на картині, у вірші, у сп'янінні людських душ...

Джерело: https://thanhnien.vn/nhan-dam-cuc-hoa-mi-ve-pho-18524113018203665.htm