Квіти грейпфрута, лотоса і навіть ромашки входять до міста, немов посланці сезону. Поки люди прямують до передмість, шукаючи заміського житла насолодитися свіжим повітрям і прохолодою, квіти несподівано повертаються до міста. Місту не бракує ні кольорів, ні ароматів, але без квітів місто було б поза сезоном, місто перестало б бути містом. Місто шумить від автомобільних гудків, метушиться зеленими та червоними вогнями, але воно також мовчки чекає на прихід сезону. Квіти супроводжують людей на верхні поверхи, в кімнати; вони загорнуті в газети, в папір з зворушливими словами «Я кохаю тебе», що з'являються після дзвінка у двері… обличчя, що червоніє, теплі обійми незмінного кохання від таких квітів.
З якоїсь причини, блукаючи вулицями, «захопленими» ромашками, я відчула себе так, ніби потрапила у казку. Ця квітка не несе в собі сільської історії, і вона не така елегантна, як лілії чи троянди, а радше ромашка — це спів птаха, на честь якого вона названа. Пісня солов'я, немов крихітні, прозорі краплі, викликає цілу сферу емоцій. Букет не вигадливий, аромат не надто сильний; квіти ніби пливуть вулицями, як сон, що несеться туманом.
Сон солов'я починається за сільським дерев'яним столом, у тихих кафе, наповнених ароматом кави. Квітів і спогадів достатньо, щоб підтримувати в нас далекі спогади про наші юні та яскраві дні. Одного разу я натрапив на ціле поле ромашок на холодному вітрі ранньої зими. Квіти ніби купалися в гірському тумані на околиці міста, вони пливли вулицями з меланхолією фортепіанної музики, вони входили в картини, написані олією, щоб вічно жити в серцях кожної людини. Золота цятка запалює надію з безкінечної білизни, зворушливої білизни та розгубленості на початку зимової прохолоди…
Тоді вулиці були наповнені квітами, а молоді жінки в традиційних сукнях ао дай, несучи букети квітів, розміщували фотографії з реєстрації, щоб не пропустити сезон. Тільки я мовчки спостерігала, як минає час, спостерігаючи, як настає черговий сезон квітів, що його зносить вітром, і згадувала тих, хто мусив покинути це місто. Боротьба за виживання подібна до фатального поїзда, що підганяє нас своїм гучним свистом. Букет ромашок, якими обмінюються на станції, сльози забарвлюють колір квітів прощання. Букет все ще лежить біля вікна поїзда, але батьківщина вже позаду. Коли повернеться це місто, ця країна квітів? Я лише знаю, що сьогодні я залишу свою долю на волю випадку, квіти та людей, які вирушають у пригоди в чужій країні.
Через кілька днів пелюстки в'януть, їхнє ніжне опадання сповіщає про зміну часу. Пори року квітів ніби уповільнюють секундну стрілку годинника, але незабаром це «тік-так» лунає в наших думках. Листопад, грудень — останні місяці року — спонукають нас до поспішного темпу життя. Ті, хто ще має сили затримуватися в мріях, справді рідкісні…
Хризантеми – це немов дисонансна нота в меланхолійній, безлюдній мелодії серед сухості природи. Завтра, коли ці витончені квіти зникнуть, вулиці стануть похмурими від дощу та холоду, а серця відчують порожнечу та спустошення. І хто знає, можливо, у далеких краях сонця та дощу ми знайдемо проблиск квітки на картині, у вірші, у захопливих обіймах людської душі…
Джерело: https://thanhnien.vn/nhan-dam-cuc-hoa-mi-ve-pho-18524113018203665.htm
