وُلدتُ في ريفٍ مُشمسٍ وعاصف، حيثُ يُمثل الحصاد موسمَ مهرجانات القرية. عندما ينضج الأرز ويكتسب لونًا ذهبيًا، تُحصد كل حزمة وتُجفف وتُجمع، ويُجمع ما تبقى من القش في الحقل في صفوف، ثم تُكدس وتُحرق. يرتفع الدخان عاليًا، مُتداخلًا مع شمس الظهيرة، مُشكّلًا مشهدًا مألوفًا وساحرًا في آنٍ واحد.
لرائحة دخان القشّ رائحةٌ مميزةٌ للغاية، لاذعةٌ ودافئةٌ، تتغلغل في كل خصلة شعرٍ وحاشيةٍ من قميص. بالنسبة لطفلٍ ريفيٍّ مثلي، إنها طعم الذكريات، رائحة أيامٍ هادئة، عندما كان أهل القرية ينطلقون إلى الحقول معًا، عندما كان الأطفال ينادي بعضهم بعضًا، يركضون ويقفزون، متجنبين الرماد الذي لا يزال متقدًا.
أتذكر شعوري وأنا أقف في وسط حقل واسع، أتطلع إلى سماء برتقالية زاهية، ممزوجة بطبقة رقيقة من الدخان ترفرف على الأرض. هبت الرياح، حاملةً رائحة الدخان الممزوجة برائحة التربة المحروثة حديثًا، مُريحةً الناس، وكأن الزمن قد تباطأ.
في بعض الأمسيات، كانت أمي تطلب مني أن أحضر الماء لأبي في الحقول. حملتُ إبريق الماء وركضتُ على طول طريق القرية، متتبعًا الدروب الضيقة التي تشقّ الحقول. من بعيد، كنتُ أرى أبي المنحني بجانب بقايا الحشيش المدخنة. بدا أبي النحيل وكأنه يمتزج بالضباب والدخان، كأنه جزء من أرض وسماء وطني. جلستُ بجانب أبي، أراقب الدخان يتصاعد بهدوء.
ثم مرّ الوقت، وكبرتُ، وتركتُ القرية للدراسة والعمل في المدينة. واختفت الحقول وموسم حرق القش تدريجيًا في طيّ النسيان. كانت الحياة في المدينة صاخبة، ولم يعد الناس يحرقون القش، وإن فعلوا، فهو حدث نادر، لم يعد صورة مألوفة كما في الماضي. لذا، كلما سنحت لي فرصة العودة إلى مسقط رأسي خلال موسم الحصاد، كنتُ أجد نفسي في ركن صغير من الحقول، أجلس هناك وأستنشق دخان حقول الأرز بعمق، كما لو كنتُ أبحث عن نفسي من جديد.
ربما وحدهم من نشأوا في الحقول يستطيعون فهم حنين حرق دخان الحقول. إنه ليس مجرد صورة، ولا مجرد رائحة، بل هو أيضًا جزء من الروح. يرتفع الدخان ثم يتلاشى في الهواء، لكن الذكرى تبقى للأبد، كقطعة رقيقة في القلب.
في الوقت الحاضر، يُقلّل الناس تدريجيًا من حرق القشّ للحدّ من تلوث الهواء. أُدرك ضرورة ذلك، لكنّ قلبي لا يزال يُشعِرني بالحنين كلما تذكرتُ الأيام الخوالي. هل بساطَةُ دخانِ الحقولِ هي ما يُضفي على الطفولةِ سحرًا خاصًّا؟
بعد ظهر هذا اليوم، في قلب المدينة الصاخبة، لمستُ نفحة دخان خفيفة من موقد فحم على جانب الطريق. رائحة ذلك الدخان، وإن لم تكن من الريف، كانت كافية لإعادتي إلى أيامي القديمة بجانب الحقول، إلى تلك السنوات البسيطة، حيث كانت قلوب الناس نقية كنقاء الأرز المحصود.
المصدر: https://baogialai.com.vn/nho-khoi-dot-dong-post321687.html
تعليق (0)