Vyrůstal jsem v poklidné vesnici, kde ptáci a lidé žili pohromadě jako přátelé. Na doškových střechách, v dutinách dřevěných sloupů nebo ve štěrbinách shnilých tašek štěbetala a stavěla hnízda hejna vrabců. Nebáli se lidí. Každé ráno slétali na dvůr, sbírali spadanou rýži a koupali se ve zlatavém prachu ranního slunce. My děti jsme byli fascinováni každým jejich malým gestem. Způsob, jakým nakláněli hlavy, škrábali křídla a skákali, byl tak nevinný. Zpěv ptáků se stal známým zvukem dětství, hudbou na pozadí všech her, smíchu a dokonce i odpoledních snů.
Pamatuji si, jak jsem jednou, když jsem byl ve druhé nebo třetí třídě, vylezl na longan za domem, abych hledal ptačí hnízdo. Ve své dětské zvědavosti jsem si myslel, že vidět ptačí vejce a uvařit je k jídlu je zázrak. Ale když jsem se ptačího hnízda dotkl, lekce v učebnici „Neničte ptačí hnízda“ se mi najednou objevila jako jemná připomínka: „Ptáci mají hnízda / Jako my máme domovy / V noci ptáci spí / Přes den ptáci zpívají / Ptáci milují svá hnízda / Jako my milujeme své domovy / Ptáci bez hnízd / Ptáci jsou smutní a nezpívají.“
Hnízdní sezóna ptáků. Foto: Internet |
Stál jsem tam, mlčky a váhal na větvi stromu. To malé, zdánlivě jednoduché ponaučení mi zaznělo jako varování. Stáhl jsem ruku, slezl dolů, srdce zmatené, jako bych se právě dopustil něčeho špatného. Od toho dne jsem už nepomyslel na to, že bych se ptačího hnízda dotkl. Zdálo se, že chápu, že ačkoli je pták malý, má také svůj vlastní posvátný svět a zaslouží si ochranu. Od té doby se ve mně formoval zvláštní soucit s ptáky, nevinný, ale přetrvávající pocit po celou dobu mého dospělého života.
Pak den za dnem, jak čas plynul, tento klid postupně mizel. Lidé začali používat pušky ke střelbě na ptáky, začali nastražovat pasti. Dospělí učili děti, jak používat praky, jak ptáky sledovat. Objevil se venkovský trh s řadami zlatavých grilovaných ptáků. Ptačí klece byly stísněné, s tvory s mokrýma očima a dlouhými krky nataženými v zoufalství. Cvrlikání se postupně stávalo přerušovaným, slabým jako prosba, které nikdo neposlouchal. Střechy také postupně ztrácely ptačí hnízda.
Pamatuji si, jak jsem se jednou málem popral s mužem, který přinesl do sousedství vzduchovku. Mířil přímo na slavíka, který štěbetal na větvi. Vykřikl jsem a běžel mu vkročit do cesty. Vyštěkl: „Je to jen pták!“, a pak se ozval suchý výstřel… Cítil jsem se rozmrzelý a bezmocný, takže jsem mohl jen psát básně: „Slavíkův hlas zní jasně na větvích / Modrá obloha hraje soucitnou píseň / Sto květin jásá svými slonovinovými slovy / Suchý výstřel olověné kulky / Ach, ptáku, má bolest je tak ostrá…“
Byla doba, kdy jsem si myslel, že se ptáci už nikdy nevrátí. Venkov se proměnil v hustě osídlené obytné oblasti, stromy byly káceny. Příliš mnoho lidí stále považovalo ptáky za pochoutku nebo něco, co si „nechají pro zábavu“. Pokud ptáci ještě zpívali, bylo to jen z železné klece, zkreslené a stísněné. Pokaždé, když jsem to slyšel, bolelo mě u srdce.
Pak došlo k tiché, ale nadějné změně. Vláda začala zpřísňovat předpisy na ochranu volně žijících ptáků. V obytných oblastech, turistických oblastech, mangrovových lesích, hrázích a na polích se objevily cedule s nápisem „Zákaz lovu ptáků“. Vzduchovky byly zakázány, lovci byli pokutováni. Média více mluvila o ochraně biodiverzity. Ale možná nejcennější byla změna v srdcích lidí. Lidé začali vnímat odchyt ptáků jako krutý. Děti se učily milovat přírodu, připomínaly si, že i malí ptáčci mají hnízda, rodiče a drahocenné životy jako kdokoli jiný.
Znovu jsem začal slyšet ptáky ze zahrad v malém městečku, kde jsem bydlel. Datli, bulbulové, hnědí vrabci… vyhledávali koruny stromů. Jednou jsem zahlédl párek ptáků, jak si staví hnízdo v pergole z bugenvileí před verandou. Už mnoho dní nosili odpadky, slámu a suché listí a starali se o ně jako zkušení řemeslníci. Mlčky jsem se díval a neodvažoval se přiblížit. Bál jsem se, že by je nějaký hlasitý zvuk vystrašil a opustili svá hnízda. Pak jsem uslyšel štěbetání jejich mláďat, křehkých jako nebeská nit.
Zvuk vracejících se ptáků není jen přírodní jev. Pro mě je to znamení obrození. Je to důkaz, že když se lidé dokážou zastavit, činit pokání a napravit se, příroda odpustí. I když je pozdě, nikdy není příliš pozdě.
Pokaždé, když procházím kolem venkovského trhu, zastavím se u místa, kde se dříve prodávali ptáky na jídlo. Občas stále vidím pečené čápy a čírky, ale zdá se, že klece s vrabci jsou pryč. Jeden obchod specializující se na ptačí maso také řekl: „Málokdo se už odváží chytat ptáky do odchytu. Lidé vědí, jak je milovat. Jsem velmi rád, že když nebudou žádní lidé, kteří by je mohli jíst nebo chytat ptáky do odchytu, budeme prostě prodávat něco jiného“…
Vzhlédl jsem k obloze. Hejno vrabců se sneslo na čerstvě sklizené pole a poskakovalo mezi slámou. Byly jako živé tahy, které vracely vesnici k životu. A v tu chvíli jsem pochopil, že nemůžeme žít bez ptačího zpěvu. Ne proto, že by ten zvuk byl krásný, ale proto, že je součástí života, rovnováhy, míru, paměti a víry v dobro.
Ptačí zpěv se vrací. Nejen v korunách stromů, ale i v srdcích lidí.
Do Thanh Dong
Zdroj: https://baoquangbinh.vn/van-hoa/202506/khi-tieng-chim-tro-ve-2227349/
Komentář (0)