Kouř se vznáší, voní kuchyní.

Narodil jsem se a vyrůstal v chudé pobřežní vesnici ve středním Vietnamu a mé dětství se prolínalo bílým pískem, kasuarinkami a... kuchyňským kouřem. Byl to jemný kouř stoupající každé odpoledne z doškové střechy za domem. Neštípal mě do očí ani mě nedusil, ale místo toho nesl charakteristickou vůni suchého listí, rozkládající se slámy a slanou, mořsky zabarvenou vůni kasuarin. Ten kouř nejenže časem obarvil vlasy mé matky a holá záda mého otce, ale také zanechal hlubokou stopu v mém srdci. I teď, daleko od nás, u vydatných jídel, stále toužím po té známé vůni minulosti.

Kamna na dřevo jsou úzce spojena s mým dětstvím - Foto: TRAN TUYEN

Asi před třemi desetiletími byl život v mé přímořské vesnici plný strádání a nedostatku. Jídlo a oblečení byly stále velkými starostmi mých prarodičů a rodičů. Přesto můj dům nikdy nebyl bez... kouře. Kouř pronikal malou kuchyní, lepil se na matčino oblečení, zůstával na otcových vlasech a vycházel z ohňů rozdělaných hořícími borovicovými větvemi.

Za chladných dnů jsme se sourozenci chodili na okraj lesa s kasuarinou hrabat listí a sbírat suché větve a semínka kasuariny, které maminka použila na podpal. Moje dětství bylo naplněno těmito bezejmennými úkoly: pomáhat tátovi sekat palivové dříví, řezat mačetou dlouhé klády, sušit je na slunci a pak je úhledně skládat za kuchyň. Někdy jsem strávil celé odpoledne shrbený a pomáhal mamince sbírat suché větve kasuariny pokryté pískem a pak je svazovat, abych je použil jako podpal k večeři.

Naše večeře doma byla jednoduchá, ale plná chutí venkova. Grilovaný sleď, syčící tukem, naplnil svou vůní celé okolí. Doprovázela ho polévka z divoké zeleniny, vařených listů batátů a fermentované rybí omáčky, kterou si moje matka sama připravovala. Někdy jsme k bílé rýži přidali batáty nebo plátky manioku, ale byla měkká a voňavá, protože se vařila v hliněném hrnci na kamnech na dřevo. Každý pokrm byl prodchnutý jemnou kouřovou vůní, jako by samotná vlast byla „vlita“ do každého vlákna ryby, každého zrnka rýže, každé snítky zeleniny. Ten kouř nejenže jídlo uvařil, ale zdálo se, že vaří i srdce mé matky a proměňuje jednoduché jídlo v kulinářskou lahůdku v mé paměti.

Pokaždé, když se rozhořel oheň a stoupal z něj kouř, maminka mě postavila poblíž, abych si zahřála ruce, a pak mi zašeptala, jako by mi připomínala: „Kouř z ohně pomáhá rozptýlit vlhkost a zahřát tělo. Tento kouř není škodlivý; pomáhá udržovat pozitivní energii. Lidé, kteří žijí z kouře a ohně naší vlasti, jsou zvyklí na podstatu země, díky čemuž jsou zdravější a méně náchylní k nemocem.“ Tyto zdánlivě jednoduché věci, které jsem pochopila až později, byly ve skutečnosti lidovou moudrostí. V mé vesnici ženy po bolestivém porodu lehaly na dřevěné uhlí spálené z borovic, aby rychle znovu nabraly sílu.

V tradiční čínské medicíně se věří, že energie jang je životní silou, která udržuje tělo v teple a reguluje vnitřní orgány. Naopak energie jin – energie chladu – je příčinou nemocí, zejména u starších lidí, žen a dětí. Oheň spalující suché dřevo, listí a kůru vytváří přirozený tok tepla, který rozptyluje energii chladu v obytném prostoru a pomáhá vnitřním orgánům fungovat efektivněji. Proto byli v dávných dobách lidé i v domech s doškovou střechou zdravější, protože žili blízko přírody, jedli jednoduché jídlo a hlavně měli vždy krb. Krb nebyl jen místem pro vaření, ale také centrem vitální energie domova. Rodina s krbem znamená, že existuje život a spojení. Starověcí lidé učili: „Studený krb dělá studený dům; teplý krb přináší mír.“ Toto rčení je naprosto pravdivé.

Pak jsem vyrostl, složil přijímací zkoušky na univerzitu a opustil své rodné město. Během těch let, kdy jsem žil ve městě, jedl průmyslově zpracované potraviny a pobýval v klimatizovaných pokojích, byly dny, kdy jsem se cítil nevysvětlitelně unavený. Chyběl mi kouř z kuchyně! Ne proto, že bych neměl chutné jídlo, ale proto, že mi chybělo teplo dětských vzpomínek. Pokaždé, když jsem se vrátil domů, jsem se díval na starý kuchyňský krb. Vůně kouře byla stále stejná, nezměněná. Jen já jsem se změnil – byl jsem vyšší, chápavější a... více si vážil svých rodičů. Přidal jsem do kamen další dříví a nechal jsem kouř stoupat, trochu mě štípal v očích, ale tak uklidňoval mé srdce.

Ve městě se lidé vracejí k tradičním kamnům na dřevo jako k životnímu stylu, kterému se říká „útočiště“ nebo „organické bydlení“. Ale pro mě to není trend. Je to vzpomínka. Součást mého dětství. Je to místo, kde se formoval člověk, kterým jsem dnes. Nyní, ve třicítce, ve věku, který Konfucius nazýval „třicítkou, člověk se utváří“, už nejsem ten chlapec, který hrabal listí, sekal dřevo a sbíral borovicová semínka, ani se netřesu u zimního ohně. Ale vůně kuchyňského kouře z těch let ve mně zůstává nedotčená. Je to vůně mé matky, venkova, doby dětství strádajícího, ale plného lásky.

A pokaždé, když večer vidím namodralý kouř vznášející se nad střechami, představuji si malou kuchyň z dávných dob. Kouř není jen žár ohně. Kouř je vzpomínka. Je to svědectví o době, životě, vlasti.

Tran Tuyen

Zdroj: https://baoquangtri.vn/khoi-vuong-mui-bep-193350.htm