Doch der Ort blieb still und verlassen, der eisige Nordwind durchfuhr mein Herz. Mutter war noch nicht nach Hause gekommen! Um mich herum, gegenüber meinem Haus, am Fluss, spielten Kinder fröhlich in ihren neuen Kleidern und Schuhen. Ich hingegen besaß nur zwei alte Outfits und ein Paar geflickte Sandalen. In der Küche stand ein Topf mit getrockneten Sardellen, die ich gestern gefangen hatte. Trotz der leuchtend gelben Blüten, die das neue Jahr begrüßten, trotz des Duftes von Schmorbraten, Kokosnussmarmelade, gepufften Reiswaffeln und gegrillten Reiscrackern, trotz der verlockenden Farbe der Wassermelone, die mir Ngoan von nebenan zeigte, weil seine Mutter sie gerade für ihn aufgeschnitten hatte, blickte ich sehnsüchtig zum Flussufer. Doch es blieb verlassen und grau, ein Bild der schwindenden Dämmerung des Jahres.
Ich bin unehelich geboren. Meine Mutter gründete ihre Familie ganz allein und kämpfte unermüdlich, um mich großzuziehen und mir eine Ausbildung zu ermöglichen. Wir waren aufeinander angewiesen, um zu überleben. Ein Verwandter lieh ihr ein kleines Boot, und meine Mutter ruderte damit, wie einige andere aus der Nachbarschaft, in die Region Đồng Tháp, um Reis zu schmuggeln. Wenn sie es schaffte, die Kontrollpunkte zu passieren, hatte sie etwas zu essen; wenn sie erwischt wurde, verlor sie ihr gesamtes Kapital und ihren Gewinn. Und diese Reise dauert nun schon über eine Woche (statt der üblichen vier oder fünf Tage), und sie ist noch immer nicht zurückgekehrt. Bevor sie ging, tätschelte sie mir den Kopf und sagte: „Ich bete, dass diese Reise gut verläuft. Wenn ich mit Geld zurückkomme, kaufe ich dir Dinge für Tet (das Mondneujahr) und dann noch eingelegtes Gemüse und Fleisch für unsere Vorfahren.“ Doch der purpurrote Sonnenuntergang am Ende des Flusses in der dreißigsten Nacht von Tet bleibt leer, nur der ferne Schatten meiner Mutter ist noch da.
Anfang der 1980er-Jahre war das Leben sehr schwierig, doch Tet (das vietnamesische Neujahrsfest) war nach wie vor ein Fest voller Herzlichkeit und Zuneigung. Früher herrschte zu Beginn des zwölften Mondmonats reges Treiben. Aufgrund der anhaltenden Knappheit investierten die Menschen jedes Jahr all ihr Geld in diese Tage, damit ihre Verwandten und Kinder nicht von Nachbarn und Freunden vernachlässigt würden. Zu Beginn des zwölften Mondmonats mahlten die Frauen frühmorgens eifrig Mehl für Reispapier – zunächst von Hand (später erleichterten Mehlmahlmaschinen die Arbeit). Der Duft von Kokosnussblättern und dem Feuer, mit dem im Morgengrauen das Reispapier gebacken wurde, lag in der Luft und weckte die Sehnsucht nach dem duftenden, knusprigen Kokosreispapier, das über Kokosnussschalenkohle gegrillt wurde, oder nach den gedämpften Reisrollen mit Mungbohnen-Kokos-Füllung, die in eine Knoblauch-Chili-Fischsauce getaucht wurden – eine köstliche Erinnerung, die bis heute geblieben ist.
Am zehnten Tag des zwölften Mondmonats, kurz vor Sonnenaufgang, beginnt das rhythmische Stampfen von Reiskuchen – ein Geräusch, das den Frühling ankündigt. Am fünfzehnten Tag des zwölften Mondmonats gilt das Tet-Fest als beendet. Familien und Einzelpersonen strömen in ihre Gärten und Höfe, um die Blätter von den Aprikosenblüten zu pflücken. Am zwanzigsten Tag des zwölften Mondmonats hängen Würstchenketten an den Hauswänden oder hinter den Küchen; Körbe mit Kokosnuss-, Kürbis- und Stachelbeermarmelade trocknen vor den Häusern. Am dreiundzwanzigsten Tag des zwölften Mondmonats, nachdem der Küchengott in den Himmel entsandt wurde, ist Tet offiziell in vollem Gange. Aprikosenblüten und Ringelblumen beginnen rund um die Häuser und entlang der Landstraßen zu sprießen; der Frühling hält Einzug in alle Lebensbereiche. Früher war das Tet-Fest so, doch mit dem Aufkommen der Industrialisierung sind Reispapier, Reiskuchen, Wassermelonen und verschiedene Marmeladensorten heute ganzjährig erhältlich. Die Sehnsucht nach Tet ist verflogen; nur noch Aprikosenblüten und Ringelblumen bringen einen Hauch von Frühlingsstimmung aufs Land.
Um auf die Geschichte der dreißigsten Nacht des Mondneujahrs im Jahr des Affen zurückzukommen: Ich saß da und wartete auf meine Mutter, ging dann leise hinein und schlief, ohne es zu merken, auf der Bambusplattform ein. Mitten in der Nacht wurde ich durch Lärm am Steg aufgeschreckt. Ich sprang auf, riss die Tür auf und rief freudig: „Mama!“ Nur wenige Minuten später hörte ich die ausgelassenen Geräusche der Silvesterfeier. Es war ein Neujahr ohne Süßigkeiten, Fleisch, Fisch, neue Kleidung oder neue Schuhe, aber es war das unvergesslichste Neujahr meines Lebens.
Quelle: https://thanhnien.vn/nhan-dam-chi-co-me-la-mua-xuan-thoi-185250111191740484.htm
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