Unter dem Blätterdach des Flammenbaums, vor Jahren

Der Weg zur alten Schule ist nun betoniert und nicht mehr jeden Nachmittag nach Schulschluss in roten Staub gehüllt. Auch der Eukalyptusbaum am Eingang der Gasse wurde gefällt, aus Angst, er könnte in der Regenzeit auf die Stromleitungen stürzen. Nur der alte Flammenbaum im Schulhof steht noch da und neigt sich wie ein alter Freund, der auf jemanden wartet.

Neulich kam ich zufällig vorbei und hielt mittags an der Schule an. Es waren Sommerferien, daher war sie wie ausgestorben. Alle Klassenzimmer waren geschlossen. Der Wind wehte über den Schulhof und trug den intensiven Duft der Sonne, vermischt mit dem Geruch von trockenem Laub, mit sich. Einige abgefallene rote Phönixblütenblätter lagen regungslos am Fuße der Bäume, als hätte sich nie ein Schüler gebückt, um sie aufzuheben und in sein Heft zu kleben.

Studentinnen aus der Gemeinde Tan Hiep fahren mit ihren Fahrrädern unter Reihen leuchtend roter Flammenbäume hindurch, die eine Ecke ihrer Heimatstadt erhellen.

In meiner Heimatstadt beginnt der Mai stets mit dem Zirpen der Zikaden. Von morgens bis abends hallen ihre Rufe von den Baumwipfeln bis zu den Dächern wider und werden zu einem vertrauten Geräusch. Als Kinder achtete niemand darauf, ob das Zirpen der Zikaden traurig oder fröhlich klang. Wir wussten nur, dass mit dem Beginn des Zirpens die Sommerferien nahten und der erste Regen der Saison bald über unser kleines Dorf hereinbrechen würde.

Der Regen hier ist so seltsam. Im einen Moment ist es brütend heiß, im nächsten stockdunkel. Die Schüler, die keine Zeit mehr hatten, nach Hause zu rennen, mussten sich unter dem Dachvorsprung der Schule zusammenkauern. Manche schützten ihre Köpfe mit ihren Schultaschen. Andere streckten die Hände aus, um die Regentropfen aufzufangen, und brachen in Gelächter aus.

Die ersten Ansammlungen prächtiger Blüten entfalten sich unter der Maissonne zu leuchtend roten Blüten.

Im Schatten des Flammenbaums saßen wir Mädchen oft zusammen, aßen kandierte Tamarinden und reichten uns Becher mit rotem und grünem Wassereis vor dem Schultor herum. Von uns allen erinnere ich mich am besten an Hanh, meine beste Freundin und Klassenkameradin aus der gesamten Schulzeit. Hanh hatte dichtes Haar, das sie immer mit einem verblichenen lila Band zusammengebunden trug. Ihre Familie war sehr arm; ihre Mutter verkaufte gekochte Bananen auf dem Markt, und ihr Vater arbeitete auf einem Boot weit flussabwärts.

In jenem Jahr stieg das Hochwasser, und mitten in der Nacht kenterte das Boot ihres Vaters. Man rettete die Menschen, doch all ihre Habseligkeiten gingen verloren. Von da an fehlte Hanh mehrere Tage in der Schule, um ihrer Mutter auf dem Markt zu helfen. Ich erinnere mich an den Morgen, als sie wieder zur Schule kam. Ihr altes Ao Dai (traditionelles vietnamesisches Kleid) war nur an den Ärmeln hochgerutscht, ihre Plastiksandalen mit kaputten Riemen waren mit dünnem Draht zusammengebunden. Sie saß den ganzen Vormittag schweigend da und lächelte nicht mehr so ​​oft wie früher.

Die rote Farbe des Flammenbaums weckt Erinnerungen an die Schulzeit.

An jenem Tag, kurz vor Schuljahresende, standen die Flammenbäume im Hof ​​in voller Blüte, ihre roten Blüten leuchteten. Ein Windstoß wirbelte die Blüten über den ganzen Flur. In der Pause sah ich Hanh allein unter einem Baum hinter dem Klassenzimmer sitzen, den Kopf gesenkt. Sie schrieb für die anderen Kinder ab, um sich Geld für Hefte zu verdienen. Ihr Stift war verstopft, und sie schüttelte ihn immer wieder, aber es kam keine Tinte heraus. Da brach sie in Tränen aus. Ich setzte mich neben sie, ohne zu wissen, was ich sagen sollte. Damals waren die Kinder vom armen Land sehr selbstbewusst; sie wagten es selten, einander direkt nach ihren Gefühlen zu fragen.

Die roten Blütenblätter des Phönix fallen über den ganzen Hof und wecken Erinnerungen an eine längst vergangene Ära weißer Schuluniformen.

Nach Schulschluss am Nachmittag legte die ganze Klasse heimlich zusammen, um Hanh ein neues Ao Dai (traditionelles vietnamesisches Kleid) zu kaufen. Ohne dass jemand etwas gesagt hatte, gab jeder ein- oder zweitausend Dong. Als wir es ihr gaben, stand das kleine Mädchen wie versteinert da, klammerte sich an die rote Plastiktüte, ihre Lippen zitterten. Sie weinte, und wir weinten alle mit ihr.

Ich werde diesen Nachmittag nie vergessen. Der erste Regen des Jahres hatte gerade eingesetzt. Der Schulhof glitzerte im Wasser. Hanh, die ihr altes Ao Dai (traditionelles vietnamesisches Kleid) umklammert hielt, rannte unter den Reihen roter Flammenbäume hindurch und wischte sich dabei die Tränen ab. Der dünne, abgetragene Stoff ihres Kleides flatterte hinter ihr her, als würde er jeden Moment reißen.

Dann ging das letzte Jahr der High School zu Ende.

Die Flammenbäume stehen in voller Blüte und färben den Himmel rot.

Wir saßen unter dem Flammenbaum und schrieben uns Abschiedsbriefe. Jeder von uns versprach, den anderen nie zu vergessen und die Schule oft zu besuchen. Doch das Leben erlaubt es einem nicht immer, die Versprechen von Siebzehnjährigen zu halten.

Hanh verließ nach jenem Sommer die Schule. Ich hörte, sie sei mit ihrer Tante nach Binh Duong gegangen, um dort in einer Textilfabrik zu arbeiten. Die ersten Jahre schickte sie noch Briefe nach Hause. In jedem Brief beschrieb sie, wie sehr sie das Zirpen der Zikaden und den Schulhof zur Zeit der roten Flammenblumen vermisste. Danach brach jeglicher Kontakt ab.

Ich traf einmal Frau Hanh auf dem alten Markt. Sie war deutlich gealtert, ihr Haar fast vollständig ergraut. Leise fragte ich sie, wo Hanh wohnte. Sie lächelte traurig und sagte: „Sie hat geheiratet und ist nach Dong Nai gezogen. Sie kommt nur noch gelegentlich nach Hause.“

Ich werde keine weiteren Fragen stellen.

Der Flammenbaum – die Blume der Schulzeit.

An jenem Nachmittag, auf meinem Heimweg von der Schule, stand ich lange unter dem alten Flammenbaum. Der Wind trieb mir ein paar Blütenblätter auf die Schultern und dann sanft zu den Füßen. Plötzlich erinnerte ich mich an das kleine Mädchen mit dem lila Band von vor Jahren und an den regnerischen Nachmittag zu Beginn des Schuljahres, als sie mit ihrem neuen Ao Dai (traditionelles vietnamesisches Kleid) über den Schulhof rannte.

Es gibt Menschen, die mich nur kurze Zeit begleitet haben, aber wenn ich später an sie zurückdenke, wird mein Herz trotzdem weich wie die Erde meiner Heimat, die auf Wasser trifft.

Die jungen Flammenbaumknospen beginnen zu blühen, sobald die ersten Zikaden der Saison ertönen.

Seit Jahrzehnten blüht der alte Flammenbaum jeden Sommer rot. Nur die Schüler von damals haben sich im Leben in verschiedene Richtungen verstreut. Manchmal denke ich, vielleicht verschwindet die Jugend gar nicht. Sie verweilt einfach unter dem Blätterdach des alten Flammenbaums, an einem vertrauten regnerischen Nachmittag, und wartet darauf, dass jemand zufällig vorbeikommt und sich plötzlich an sie erinnert.

AN LAM

Quelle: https://baoangiang.com.vn/duoi-tan-phuong-nam-nao-a485740.html