'Meine Mutter liebt mich'

Zum Beispiel lesen mein Vater und ich beide sehr gern, während meine Mutter das Haus einfach nur mit Büchern vollgestellt findet. Die Person in der Familie, zu der ich das engste Verhältnis habe, ist immer noch meine Großmutter. Das liegt daran, dass meine Mutter mich immer bei ihr gelassen hat, als sie zum Studieren weit weggezogen ist. Sie gab mir oft Geld, damit ich ihr Bilderbücher kaufen und sie ihr vorlesen konnte.

Wenn ich also die Zeilen aus dem Lied „The Rose Pinned to the Shirt“ höre: „Eines Nachmittags komme ich nach Hause und betrachte meine geliebte Mutter, betrachte sie lange Zeit…“, sehe ich sofort meine Großmutter in ihrem Zuhause vor mir. Deshalb ist es angesichts unserer familiären Verhältnisse ein äußerst seltener Luxus, meiner Mutter „Ich liebe dich, Mama“ zu sagen.

Obwohl ich meine Mutter liebe, sowohl mit Zuneigung als auch mit Mitleid, sehe ich, dass sie es viel schwerer hat als viele andere Mütter. Das liegt auch daran, dass mir im Vergleich zu anderen vieles fehlt. Meine Mutter hat sich früher darüber beklagt, aber je älter sie wurde, desto seltener erwähnte sie es. Früher haben mich die Predigten meiner Eltern genervt, und ich hätte mir nie vorstellen können, dass sie eines Tages nicht mehr die Kraft haben würden, mir etwas beizubringen.

Meine Mutter und ich haben kein besonders enges Verhältnis. Vielleicht können wir unsere Gefühle gut verbergen. Oder vielleicht sind wir uns nicht nah genug, um sie offen auszudrücken. Und wir haben uns daran gewöhnt. Ich erinnere mich noch gut an den Tag, als ich mich vor meinem Studienbeginn in der Hauptstadt von meiner Familie verabschiedete; ich dachte, meine Mutter würde mich umarmen. Aber sie lächelte nur und winkte zum Abschied.

Wenn ich meine Gefühle für meine Mutter beschreiben sollte, wäre das Wort „Zuneigung“ wohl treffender. Doch einmal sagte ich „Liebe“, wenn auch nur im Traum. In Träumen sind Menschen meist weniger verschlossen und lassen sich weniger von Vernunft leiten.

Das Haus meiner Großmutter hatte einen Dachboden, der oft leer stand. Ich erinnere mich noch gut an die schwülen Sommernachmittage, an denen ich dort oben las und dann einschlief, wobei ich mehrmals eine Schlafparalyse erlebte. Dreißig Jahre später führte mich der Traum zurück zu dieser Szene. Diesmal war der Schatten eine klar erkennbare menschliche Gestalt. Aber diesmal hatte ich nicht so viel Angst wie als Kind. Es war wie ein Ringkampf. Der Schatten stürzte sich immer wieder auf mich, und ich stieß ihn weg, während ich allerlei Beschwörungen murmelte, Sätze, an die ich mich aus diesem Moment erinnere. Dann, als wollte ich die Situation ändern, sagte ich plötzlich: „Meine Mutter liebt mich!“ Nachdem ich das ein paar Mal gesagt hatte, verschwand der Schatten. Vielleicht fiel dieser Satz psychologisch mit dem Moment zusammen, als ich aus der Schlafparalyse erwachte, aber als ich aufwachte, war ich trotzdem überrascht und musste sogar über meinen plötzlichen „Zauberspruch“ lächeln.

In meinem Traum schwang in dieser Aussage auch ein Hauch von Prahlerei mit. Es war, als wollte ich dem „Schatten“ sagen, dass ich noch eine Mutter hatte und dass sie mich liebte. Nach meiner (Traum-)Weltanschauung würde dieser Schatten, wenn ich eine Mutter hätte und von ihr geliebt würde, sicherlich nicht meinen Schlaf stören. Wenn er geliebt und glücklich wäre, würde der „Schatten“ bestimmt etwas anderes tun, anstatt unerbittlich für etwas zu kämpfen, das ihm nicht gehörte … Und wenn er noch Traurigkeit kannte, Schmerz empfand und sich selbst bemitleiden konnte, wäre das auch gut. Könnte das ein Zeichen von Reife und Unabhängigkeit sein? Denn Eltern sind ja nicht ewig bei uns.

Solange unsere Eltern noch leben, können wir ihnen unsere Liebe durch Taten zeigen. Doch eines Tages, egal wie sehr wir sie vermissen werden, können wir nichts mehr tun, um ihr Leben zu verändern.

Quelle: https://thanhnien.vn/me-tao-yeu-tao-185260509195349694.htm