Illustration (KI)
Ich saß hinter dem Fenster, blickte auf den Ziegelhof hinaus und fragte mich, ob der kleine Vogel, der gerade über den Himmel geflogen war, es zurück in sein Nest schaffen würde, bevor der Regen kam. Der starke Geruch regennasser Erde weckt alte Vertrautheit, löst sanft jedes Stück Erinnerung ab und legt es sanft in mein Herz. Während ich still dasaß und den Regenvorhang vor dem Fenster beobachtete, strömte auch in mir ein Regen aus der fernen Vergangenheit. In diesem Moment ging mir immer das Bild meiner Mutter durch den Kopf . Ich erinnere mich an die Augen meiner Mutter, die wie tausend dünne Fäden vage auf die verregnete Veranda blickten. Ich erinnere mich an die Küche, die jahrzehntelang voller Rauch war, und an den Schatten meiner Mutter unter den mit Moos getränkten Dachziegeln.
Erzählt der erste Regentropfen der Saison endlos Geschichten aus der Vergangenheit? Der Regen erinnert mich an eine Zeit, als das ganze Dorf unter einer Dürre litt, mit rissigem Boden und trockenem Schlamm auf den kargen Feldern. Die dünnen, verdorrten Reishalme hängen unter der sengenden Sonne schlaff herab und können nur in einem verpassten Traum für immer blühen. Der Himmel verwandelte sich in einen glühend heißen Ofen, der die Hitze wie ein faltiges Gesicht mit tiefen Augenhöhlen und dunklen Ringen auf die Felder abstrahlte. Vaters Schatten saß still wie eine schwebende Wolke auf den Stufen und verbarg seinen Seufzer in der Tasse Tee, die plötzlich bitter wurde. An jedem sonnigen Nachmittag ging meine Mutter oft auf die Veranda hinaus, blickte zum Himmel hinauf und ließ ihre Tränen still ins Innere zurückfließen. Jeder sehnt sich nach Regen, der die Trockenheit und Trostlosigkeit wegwäscht.
Dann kam nach endlosem Warten und Erwartung der Tag, an dem es regnete. Mama sagte, es sei der erste Regen der Saison. Die kostbaren Wassertropfen schienen sich zu freuen, als die Kinder laut rufend und lachend in den Vorgarten stürmten. Die Dorfbewohner holten geschäftig Krüge hervor, um Wasser aufzufangen, und ihre Augen leuchteten vor Hoffnung, wie sanfte Sonnenstrahlen, die durch den Regen dringen. Jede Blütenknospe und jedes Blatt wiegt sich in einem freudigen Tanz und wäscht sich in Tropfen himmlischen Wassers, das mit dem Duft der Heimat durchdrungen ist. Friedliche Felder inmitten des silbrig-weißen Regens, der die Felder und Ufer bedeckt. Jeder Quadratmeter Land wird sorgfältig bewässert und verspricht eine Saison voller süßer Früchte und Nährstoffe für die Heimat.
Ich habe in meinem Leben unzählige Regenfälle erlebt. Die Regenfälle meiner Jugend waren erfüllt von klarem Lachen und vertrieben die Dürrezeit. Der Regen vermischt sich mit der violetten Farbe der Lagerstroemia, durchnässt den Himmel mit Flammenbaum und hält die schüchternen Blütenblätter in den Träumen des Schulalters verborgen. Dann der Regen in einem fernen fremden Land, die neblige Stadt und die hohen Gebäude, die lautlos so viel Sehnsucht hervorrufen wie Zugvögel, die ein trauriges Lied aus der Ferne singen. Der Regen bleibt derselbe, nur ich wechsle zwischen den Phasen von Gewinn und Verlust, Erfolg und Misserfolg. Es gibt Momente, in denen mein Herz beim Anblick des fallenden Regens von tiefen, persönlichen Gefühlen erfüllt ist. Mir wurde klar, dass es kein größeres Glück gibt, als eine Veranda zu haben, auf der ich Schutz vor dem Regen finde, die Hand meiner Mutter zu halten, damit die Wärme jeden Zentimeter meines Herzens durchdringen kann, und dem Flüstern des ersten Regens der Saison draußen vor der leeren Veranda zu lauschen. Und welche Einsamkeit ist größer, als sich im Regen auf fremden Straßen zu verirren und sich am Ende des Heimwegs nach einem warmen Küchenfeuer zu sehnen.
Der erste Regen der Saison kommt und geht plötzlich. Sommerliche Absätze gleiten langsam durch die windige Veranda. Das schräge Nachmittagslicht reflektiert die Silhouette einer Person, die nachdenklich dasitzt und vielleicht jedes Stück endloser Nostalgie schätzt?./.
Tran Van Thien
Quelle: https://baolongan.vn/mua-dau-mua-tham-goi-ngay-xua-a196198.html
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