Es war ebenfalls im September, aber vor über 30 Jahren; an jenem Tag verabschiedete mich meine Mutter am Busbahnhof, als ich nach Da Lat aufbrach, um dort zu studieren. Mit einem Rucksack über der Schulter und einem Koffer voller Kleidung, Büchern und anderen Dingen bereitete sie meine Einschreibung vor.
Ich war über 20, als ich endlich an die Universität kam. Zum ersten Mal studierte ich weit weg von zu Hause und fühlte mich ziemlich orientierungslos. Von da an verschwanden meine Heimat, die Felder, die Hügel, die gewundenen Dorfstraßen allmählich aus meinem Alltag. Damals war meine Mutter Anfang 40, eine reife, starke Frau, die bereit war, jede Arbeit anzunehmen, um für uns zu sorgen und die Kosten für Essen und Ausbildung für meine acht Geschwister und mich zu decken. Doch als sie mich zum Studieren in die Ferne verabschiedete, konnte sie ihre Tränen nicht zurückhalten. Sie vermisste mich so sehr, dass sie ihren Kummer nicht verbergen konnte. Später hörte ich sie sagen: Jeden Nachmittag blickte sie auf die Bergkette oberhalb von Da Lat und weinte allein. Mit 20 war ich stark genug und versprach meiner Mutter: „Ich werde mein Bestes geben, um alle Schwierigkeiten zu überwinden, fleißig zu studieren und meine Familie und dich zweimal im Jahr zu besuchen, während Tet und in den Sommerferien. Nach dem Abschluss werde ich zurückkehren, in der Nähe arbeiten und mich im Alter um euch beide kümmern.“ Das ist eine wahre Weisheit über den Alltag, die ich selbst nach über 30 Jahren fernab meiner Heimatstadt noch nicht beherzigen konnte. Während meiner vierjährigen Studienzeit besuchte ich meine Familie in den ersten beiden Sommerferien und zu Tet (dem vietnamesischen Neujahrsfest). Doch ab dem dritten Jahr wurde die Last, für meine jüngeren Geschwister zu sorgen, die noch zur Schule gingen und finanzielle Schwierigkeiten hatten, erdrückend. Mir wurde klar, dass ich Geld verdienen musste, um mein Studium zu finanzieren. In den Ferien und zu Tet suchte ich oft nach Nebenjobs und konnte meine Mutter daher nur selten besuchen. Besonders nach meinem Literaturstudium kehrte ich in der Hoffnung nach Hause zurück, Arbeit zu finden, um in der Nähe meiner Eltern zu sein und sie im Alter unterstützen zu können. Da ich jedoch niemanden kannte und kein Geld hatte, fand ich drei Monate lang keine Stelle. Zurück in Da Lat ging ich zur Universität, um meine Bewerbung zurückzuziehen, und ein Bekannter aus Binh Thuan stellte mir eine staatliche Behörde vor. Ich habe einen Job gefunden, geheiratet und lebe seither in der Stadt der tausend Blumen.
Die Zeit verging ruhig. Dank meines Fleißes, meines Lernwillens und meiner Wissbegierde fand ich mich schnell zurecht, meisterte die Arbeit und machte jedes Jahr beachtliche Fortschritte. Auch meine kleine Familie lebte sich ein, und meine Kinder wuchsen wohlerzogen und fleißig in der Schule heran. Jedes Jahr nahm ich mir in den Ferien regelmäßig Zeit, um meine Heimatstadt und meine Mutter zu besuchen. Doch mit zunehmendem Alter und der damit einhergehenden Reiseunlust wurden die Besuche immer seltener. Meine betagte Mutter sehnte sich derweil stets nach meiner Rückkehr.
Der September ist da, und mein zweites Kind geht nach Ho-Chi-Minh-Stadt, um dort zur Schule zu gehen. Der Abschied von meinem Kind erfüllt mich mit gemischten Gefühlen, Tränen steigen mir in die Augen. In diesem Moment vermisse ich meine Mutter unendlich, die vor über 30 Jahren geboren wurde. Auch wenn die wirtschaftliche Lage heute nicht mehr so schwierig ist wie damals, welcher Elternteil wäre nicht untröstlich, wenn er sich von seinem Kind trennen muss? Der Dichter To Huu schrieb Verse, die die grenzenlose Liebe, den Schmerz, die Opferbereitschaft und den Verlust einer vietnamesischen Mutter für ihr Kind betonen; daneben finden sich die Liebe, der Respekt, die Dankbarkeit und die Zuneigung eines Soldaten für seine Mutter, die die kindliche Hingabe eines Sohnes verkörpern. Er schrieb Verse, die die Herzen von Kindern berühren, wenn sie an ihre Eltern denken: „Ich reise über hundert Berge und tausend Täler / Doch es ist nichts im Vergleich zu den unzähligen Herzensqualen meiner Mutter / Ich kämpfe zehn Jahre im Krieg / Doch es ist nichts im Vergleich zu den Entbehrungen, die meine Mutter sechzig Jahre lang erduldete.“ Meine Mutter, fast 80, ist erwachsen geworden und hat eine eigene Familie gegründet, und mein Vater ist vor über zehn Jahren gestorben. Jedes Mal, wenn wir alle zum Todestag meines Vaters nach Hause kommen, geht sie mühsam ein und aus, ruft die Namen ihrer Kinder und Enkelkinder und scherzt dabei immer: „Mensch, ihr seid ja alle groß geworden, ich erkenne euch ja kaum wieder!“ Nach jeder Reise in mein Heimatdorf zum Todestag meines Vaters und zum Besuch meiner Mutter während des Vu-Lan-Festivals im Juli liege ich oft schlaflos im Bett und vermisse meine Kinder, die weit weg studieren. Ich habe so ein schlechtes Gewissen gegenüber meiner Mutter, weil ich mein Versprechen nicht einhalten konnte, „…in meine Heimat zurückzukehren, in der Nähe zu arbeiten und mich im Alter um meine Eltern zu kümmern.“ Mama, bitte verzeih mir.
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