Erzählzeit

In den ersten Tagen des neuen Jahres scheint die Zeit langsamer zu vergehen. Vorbei sind die eiligen Morgenstunden, in denen wir uns auf die Straßen stürzten und uns durch überfüllte Kreuzungen voller Menschen und Staub drängten. Vorbei sind die hektischen Telefonate, die drängenden Abgabetermine, die nagenden Sorgen. Die Zeit wird plötzlich sanft und weich, wie ein klarer Bach, in dem wir uns selbst sehen können. In diesem Bach tauchen nach und nach Schichten alter, warmer Erinnerungen auf, vertraute Gesichter, die still, aber beständig durch unser Leben gegangen sind und uns nie wirklich verlassen haben.

Illustration: BH

Das Mondneujahr ist nicht nur eine Zeit des Übergangs zwischen Alt und Neu, sondern auch eine Zeit der Besinnung. Es ist eine Zeit, in der wir innehalten und zurückblicken, den Echos der Vergangenheit lauschen – all dem, was die Zeit sorgsam bewahrt hat. Ein flüchtiger Duft von Weihrauch, eine sanfte Brise, die durch einen Pfirsichblütenzweig streicht, oder ein zarter Sonnenstrahl auf der Veranda – und schon öffnet sich die Tür zur Erinnerung. Vergangene Tage kehren zurück, nicht laut, aber beharrlich, wie ein unterirdischer Strom, der endlos im Herzen fließt.

In der Erinnerung der Kinder war Tet (das vietnamesische Neujahr) ein farbenfrohes und freudiges Fest. Da war die Vase mit frisch geschnittenen Pfingstrosen aus dem Garten, die in leuchtenden Farben erstrahlten. Da waren die neuen Kleider, die die Mutter seit dem Tag des Abschieds vom Küchengott gewaschen und auf einem hohen Wäscheständer im Vorgarten zum Trocknen aufgehängt hatte, damit sie die Sonne genossen und am Morgen des ersten Tet-Tages noch nach Wind und Sonnenschein dufteten. Da waren die leuchtend roten Umschläge mit Glücksgeld, die nicht nur ein paar neue Scheine enthielten, sondern auch unzählige gute Wünsche und Hoffnungen für das kommende Jahr.

Im Garten treiben die Bäume neue Blätter und begrüßen den Frühling. Die zarten Triebe zittern in der späten Frühlingskühle, zerbrechlich und doch voller Leben. Erde und Himmel scheinen nach einem langen Jahr gereinigt, bereit für einen neuen Zyklus. Im kleinen Dorf ist jedes Haus voller Pfirsichblüten und Kumquats. Die vertrauten Dorfstraßen und Gassen sind sauber gefegt, die Zäune akkurat gestutzt, als hätten sie gerade ein neues Kleid angelegt. Alle Gesichter strahlen. Selbst die sonst eher zurückhaltenden und introvertierten Menschen werden während des Tet-Festes sanfter, lächelnder und nachsichtiger.

Von all diesen Bildern ist die Erinnerung an meine Mutter die eindrücklichste. Ich erinnere mich, wie sie am Morgen des ersten Tages des Mondmonats am Ahnenaltar Weihrauch entzündete. Während wir noch halb schlafend in unseren warmen Betten lagen, war sie schon früh aufgestanden und hatte still die Opfergaben für unsere Vorfahren vorbereitet. Respektvoll entzündete sie den Weihrauch, dessen duftender Rauch sich in der Stille ausbreitete und eine zugleich heilige und warme Atmosphäre schuf. Manchmal denke ich, dass dieser Duft ein unsichtbarer Faden ist, der Vergangenheit und Gegenwart verbindet und die Lebenden mit ihren Vorfahren.

Tet ist daher nicht nur eine Zeit der Wiedersehensfeier, sondern auch eine Zeit der Dankbarkeit. Es ist eine Zeit, in der wir uns unserer Wurzeln und unserer familiären Abstammung bewusster werden. Es ist eine Zeit, in der wir erkennen, dass jeder Mensch kein isoliertes Individuum ist, sondern Teil einer Blutsverwandtschaftsgemeinschaft, die seit Generationen miteinander verbunden ist, teilt, liebt und beschützt.

Am Neujahrstag hatte meine Mutter endlich Zeit zum Entspannen. Kein hektisches Treiben mehr, keine Sorgen mehr; sie saß gemächlich am Teekessel, genoss jedes einzelne Stück kandierte Früchte und beobachtete ihre Kinder, die fröhlich im Haus spielten. Ihre Hände, rau von jahrelanger harter Arbeit, konnten endlich ruhen und ihr langes Haar kämmen, in dem sich nun ein paar graue Strähnen abzeichneten. Dieses Haar hatte unzählige Neujahrsfeste, unzählige Regen- und Sonnentage, unzählige stille Sorgen ertragen, und nun konnte es diese seltenen Momente der Ruhe genießen.

Es gibt Momente im Leben, die so gewöhnlich erscheinen, und doch überkommt uns jedes Mal, wenn wir uns an sie erinnern, eine Welle der Rührung. Wie die Erinnerung an das Neujahrsessen, bei dem die ganze Familie zusammenkam. Eine dampfende Schüssel Bambussprossen- und Fadennudelsuppe. Ein Teller mit glänzenden, grünen Klebreiskuchen, duftend nach Bananenblättern. Ein Teller mit perfekt eingelegten Zwiebeln, deren Säure sanft auf der Zunge nachklingt. Eine Schüssel mit klarem, wackeligem Fleischsülz, das ein Gefühl von Fülle und Wärme vermittelt. Die Aromen vermischen sich im Klirren von Schüsseln und Essstäbchen und den lebhaften, endlosen Gesprächen.

Als Kinder schenkten wir der Zeit kaum Beachtung. Unbeschwert stürzten wir uns ins Leben und genossen jedes Tet-Fest voller Freude. Wir zeigten stolz unsere neuen Kleider, teilten Süßigkeiten und Kuchen und wetteiferten darum, wer am längsten ausschlafen durfte. Tet folgte Tet, Jahr für Jahr, und aus den sorglosen Kindern wurden allmählich Erwachsene. Um zu beweisen, dass wir erwachsen waren, begannen wir, uns von der Umarmung unserer Eltern zu lösen. Wir mochten es nicht mehr, den Erwachsenen zu folgen, um den Nachbarn ein frohes neues Jahr zu wünschen, und wir mochten es nicht mehr, am Kopf getätschelt oder gekuschelt zu werden. Wir richteten unseren Blick auf die Welt , sehnten uns danach zu fliegen, neue Horizonte zu entdecken. Vertrautes, Altes ließen wir hinter uns, manchmal sogar völlig außer Acht.

Doch selbst ein Vogel, der ewig fliegt, wird irgendwann müde. Und so bietet uns Tet (das Mondneujahr) die Gelegenheit, innezuhalten, uns auszuruhen und zu unseren Familien zurückzukehren. Alte Erinnerungen, die wir schon längst vergessen glaubten, sind erstaunlicherweise noch immer lebendig. Alles erscheint klar und frisch und weckt unsere Gefühle und Sehnsucht. Auf dieser Reise zurück in die Vergangenheit wird uns manchmal plötzlich der Verlust bewusst. Manche vertrauten Gesichter sitzen nicht mehr am Esstisch. Manche Haare sind ergraut, und die Falten auf den Stirnen unserer Eltern haben sich vertieft. Es sind diese Erkenntnisse, die Tet zwar ruhiger, aber gleichzeitig auch bedeutungsvoller und tiefgründiger machen.

Ich erinnere mich an die Feiertage zum chinesischen Neujahr, die ich fern von zu Hause verbrachte. Am Silvesterabend, nachdem ich mich um meine kleine Familie gekümmert hatte, saß ich oft still da und ließ die Erinnerungen aufsteigen. Plötzlich stieg mir der Geruch von altem Küchenrauch in die Nase. Ich wünschte, ich könnte wieder Kind sein, in die Küche meiner Mutter zurückkehren, wo die rauchgeschwärzten Wände und das flackernde Feuer fröhlich im Duft der Speisen tanzten. Meine Mutter war immer mit Kochen beschäftigt, Schweißperlen standen ihr auf der Stirn, aber ihr Gesicht strahlte vor Glück. Für meine Mutter waren die drei kurzen Tage des chinesischen Neujahrs nur dazu da, all ihre Liebe und Fürsorge in die Familie zu investieren, damit es allen gut ging und sie es warm hatten.

Je mehr Mondneujahrsfeste ich erlebe, desto mehr erkenne ich, dass die Zeit eine tiefgründige Geschichtenerzählerin ist. Sie ist nicht laut, nicht gehetzt, sondern erzählt uns unaufhörlich von Vergangenem. Alte Mondneujahrsfeste, vertraute Gesichter, stille Zuneigung. Diese Geschichten, obwohl sie schon unzählige Male gehört wurden, berühren immer noch unsere Herzen, lassen uns die Gegenwart mehr schätzen und in Dankbarkeit vor der Vergangenheit den Kopf neigen.

Tet (das vietnamesische Neujahrsfest) ist mehr als nur eine Reihe von Daten im Kalender. Es ist ein emotionaler Meilenstein, ein Moment der Besinnung auf unseren Lebensweg. Es erinnert uns daran, dass es, egal wie weit wir reisen, egal wie beschäftigt wir sind, immer einen Ort gibt, zu dem wir zurückkehren können. Es gibt immer Gesichter, an die wir uns erinnern, Hände, die wir streicheln, und Schultern, an die wir uns anlehnen können, wenn wir müde sind.

Phong Diep

Quelle: https://baothanhhoa.vn/thoi-gian-ke-chuyen-277172.htm