Das Geräusch eines Besens im Regen

Der erste Regen der Saison brach nieder, plötzlich und heftig wie der Jubel des Sommers. Die ausgedörrten Reisfelder erwachten zum Leben und begrüßten das kühle Wasser. Die Bewässerungsgräben in den Feldern schienen zu tanzen, im Rhythmus des Regens. Der erdige Duft vermischte sich mit dem süßen Aroma des jungen Reises – ein betörender Duft. Auf der weiten Landschaft pulsierte der Sommerregen wie ein leidenschaftlicher Tanz vor Leben.

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Der Regen hatte gerade aufgehört, und das ganze Feld erwachte, schüttelte freudig seinen langen Schlaf ab. Wassertropfen hingen noch an den Reisblättern und glitzerten wie winzige Perlen in der Morgensonne. Eine sanfte Brise wehte hindurch, und die Landschaft atmete erleichtert auf. Der Duft der Erde nach dem Regen verwandelte sich in einen feuchten, warmen Duft, wie der dankbare Atem der Erde, den sie zu den Wolken sandte. Zwischen dem Rauschen des Windes, dem rhythmischen Quaken der Frösche und dem Platschen der Fische verwoben sich ein lebhaftes Sommerlied.

Der Regen, wie ein alter Freund, der lange fort war, ist endlich da und weckt in mir schlummernde Erinnerungen. Still auf der Veranda meiner Mutter sitzend, tauche ich ein in das Kichern meiner Kindheit, in die Geräusche vergangener Regenschauer. Plötzlich überkommt mich ein Hauch von Nostalgie für jene Nachmittage auf dem Land, wo meine kleinen Füße einst im Schlamm spielten und ich mit meinen Freunden im Regen Heuschrecken jagte.

Meine Erinnerungen an die Sommer meiner Kindheit sind noch immer lebendig. Sobald es zu regnen drohte, stürmte die ganze Familie in den Hof, nicht um zu baden, sondern um den Reis zu retten. Die goldgelben, frisch getrockneten Reiskörner mussten schnell zusammengetragen werden, bevor der Regen sie durchnässte. Manchmal setzte der Regen plötzlich ein, und alle hatten nur Zeit, den Reishaufen hektisch zusammenzusuchen und mit einer Plane abzudecken.

Damals schlich ich mich jeden Mittag heimlich von meiner Mutter weg, um mit meinen Freunden zu spielen. Manchmal spielten wir Murmeln oder Feuerwerkskörper, manchmal Kreisel oder gingen auf die Felder, um Garnelen zu fangen. Nur während der Erntezeit, wenn die Familie den Reis trocknete, wurde ich von meiner Mutter nicht geschimpft, weil ich meinen Mittagsschlaf ausließ. Ich durfte den Himmel und das Wetter beobachten; sobald ich dunkle Wolken aufziehen sah, rief ich allen zu, sie sollten losrennen und den Reis retten.

Voller Eifer, die Aufgabe zu erledigen, saß ich auf der Veranda. Mein Blick schweifte verträumt in die helle Sonne, dann konzentriert auf das Reisfeld. Ich fragte mich, wie es bei diesem Sonnenschein nur regnen konnte. Doch dann, nach einem kurzen Moment der Ablenkung, als ich den Guavenbaum in der Ecke des Gartens betrachtete, erschrak ich über einen plötzlichen Windstoß. Einen Augenblick später grollte es in der Ferne, und der Himmel verdunkelte sich augenblicklich mit Wolken. „Mama, Schwester, es wird regnen!“

Als meine Mutter und meine Schwester meinen verzweifelten Schrei hörten, eilten sie in den Hof, die eine mit einem Rechen, die andere mit einem Besen, und sammelten flink die Reiskörner zusammen. Ich schnappte mir eifrig den kleinen Besen, den meine Großmutter für mich geflochten hatte, und fegte mit meiner Mutter den Reis zusammen. Noch heute kann ich die eiligen, klappernden Schritte, das rhythmische Schaben der Besen auf dem Hof ​​und das Prasseln des Regens nicht vergessen, als wir uns beeilten, den Reis zu sammeln. In diesem geschäftigen, schnellen Geräusch lag keine Spur von Müdigkeit, sondern eine harmonische Symphonie, erfüllt von Sorge und Freude darüber, das kostbare „Korn“ unserer Familie zu schützen.

Es gab auch Jahre, in denen der Sommerregen endlos schien und meine Mutter und meine Schwester sich auf den Feldern abmühten, den Reis zu ernten, im Wettlauf gegen die Zeit. Während die Erwachsenen sich beeilten, versammelten wir Kinder uns unbeschwert und sorglos, um aufgeregt Heuschrecken zu fangen. Jeder von uns hielt einen kleinen Stock, band einen Plastikbeutel daran, um die Heuschrecken hineinzutreiben, schüttelten ihn dann hin und her, bis sie benommen waren, und schütteten sie schließlich in eine große Flasche, die wir an der Hüfte trugen. Das Gefühl, auf dem Feld zu schreien, während wir die Heuschrecken jagten und ihr Platschen in der Flasche hörten, war so fröhlich und unbeschreiblich.

Als die Flaschen voller Heuschrecken waren, versammelten wir uns auf einem Hügel und präsentierten stolz unsere „Beute“. Dann stritten wir angeregt darüber, wer die meisten gefangen hatte. Unser helles, melodisches Lachen hallte durch den strömenden Regen. Mit den vollen Flaschen in den Händen freuten sich alle auf ein köstliches, duftendes Gericht aus gebratenen Heuschrecken mit Limettenblättern zum Abendessen. Dazu noch ein Teller gekochter Wasserspinat mit junger Sternfrucht und eine Schüssel eingelegte Aubergine – und unser Erntemahl war rundum gelungen.

Die Tage mit dem unaufhörlichen Regen bedeuteten, dass der Reis der Bauern nach dem Dreschen nicht an der Sonne trocknen konnte. Sie mussten ihn draußen auf der Veranda liegen lassen und das Haus damit abdecken. Unser kleines, einstöckiges Haus war dann mit feuchtem Reis bedeckt, der einen muffigen Geruch verströmte. In diesen Tagen sah ich meine Mutter schlaflos, wie sie schweigend dem endlosen Regen draußen zusah. Sie seufzte, griff nach dem Ventilator und schaltete ihn ein. Ihre rauen Hände wendeten vorsichtig jede Reisschicht, um sie zu trocknen. Ich beobachtete still, wie jeder Schweißtropfen meiner Mutter in den Reis einzog, als würde er ihm den salzigen Geschmack der Erde, des Regens und eines Lebens harter Arbeit verleihen. Damals war ich jung und verstand die Sorgen meiner Mutter nicht ganz, aber heute, wenn ich an ihren Blick zurückdenke, weiß ich, dass der Regen für meine Mutter und die Bauern eine Prüfung der Geduld und Liebe war.

Es regnete tagelang in Strömen und überschwemmte den kleinen Weg vom Flussufer zu meinem Haus bis zu den Knien. Wir Kinder, barhäuptig, kümmerten uns nicht um die Sorgen der Erwachsenen, dass die Reiskörner keimen könnten, und spielten vergnügt im Regen und planschten durch das Wasser. Der überflutete Weg war erfüllt von fröhlichem Lachen. Mein Cousin hatte eine Angelrute mit Köderfröschen dabei. Jedes Mal, wenn er einen großen, dicken Frosch fing, jubelten wir begeistert: „Frösche quaken ‚uom uom‘ / Der Teich ist voll Wasser!“

Auch heute noch regnet es im Sommer, doch keines der Kinder von damals badet mehr im Regen oder ruft: „Mama, es regnet gleich!“ Nur ich bin geblieben und stehe bei Regen auf der alten Veranda, beobachte still den Regen und schwelge in unschuldigen, unbeschwerten Erinnerungen. Mir wird bewusst, dass die lebendigsten Geräusche meiner Kindheit nicht das Lachen im Regen waren, sondern das eilige Fegen der Besen meiner Mutter und Schwester, die jeden einzelnen Regentropfen zu trockenen Stellen lenkten. Dieses Geräusch, eilig, dringlich und voller Sorge, war seltsam warm. Im Tosen des Regens hörte ich die Seufzer meiner Mutter im Donner vergangener Zeiten verklingen und sah deutlich jeden einzelnen Schweißtropfen, der lautlos auf die keimenden Reiskörner fiel.

Jeder Regen hört irgendwann auf, doch das Geräusch, mit dem meine Mutter im Regen den Reis fegte, hallt noch immer in meinem Kopf wider. Das Rascheln des Besens von damals weckt nicht nur Erinnerungen, sondern prägt meiner Seele auch eine einfache, aber heilige Wahrheit ein: Die größte Ernte im Leben findet sich nicht auf den Feldern, sondern in der Liebe, die aus Sorgen erwächst und durch die stillen Entbehrungen meiner Mutter in ihrem Leben golden erstrahlt. Gerade diese Geräusche inmitten des Sturms lehrten mich, dass manche Schwierigkeiten nicht dazu da sind, zu zerstören, sondern das Wertvollste zu schützen und zu nähren, es immergrün zu erhalten.

Quelle: https://baothainguyen.vn/van-nghe-thai-nguyen/202507/tieng-choi-trong-mua-4bb278c/