Enero pasó, dejando tras de sí un clima húmedo. Para febrero, el tiempo se había calentado considerablemente, permitiendo que las plantas florecieran y adquirieran un verde exuberante. Los cultivos de arroz, cacahuete y judía brotaban y crecían rápidamente. Pero aún faltaban algunos meses para la cosecha.

En mi pueblo, los agricultores siembran dos cosechas al año. Después de la cosecha, aran los campos y los dejan descansar. Normalmente, después del Año Nuevo Lunar, esperan a que suba la lluvia para poder sembrar la nueva cosecha. Algunos años, el agua llega antes de tiempo, y mientras se preparan para el Tet, tienen que arar y sembrar, y para el tercer o cuarto día del año nuevo, ya están en los campos sembrando. Como dejan descansar los campos y también se centran en los preparativos para el Tet, los días de marzo y agosto se hacen eternos. Por suerte, los agricultores viven de la tierra y siempre planifican con antelación. Por ejemplo, esta temporada, además de las verduras que siembran, los campos están llenos de hojas de batata, amaranto, verdolaga... solo tienen que ir a cualquier campo y recoger un puñado de verduras variadas para preparar una sopa deliciosa. Pero el capricho especial de esta temporada que más me gusta son las cestas de batatas cocidas con las que mi abuelo me esperaba cada tarde después del colegio.

A finales de año, durante los días secos y fríos, después de que las plantas de batata se marchitaran y las enredaderas se cortaran para alimentar a los cerdos, llegaba el momento de cosechar los tubérculos. Mi madre araba con destreza la tierra a ambos lados de las hileras hasta que los tubérculos quedaban al descubierto; luego, con cuidado, escardaba alrededor de las raíces para poder levantar la planta entera, cargada de tubérculos. Me encantaba seguirla, recogiendo las batatas. Las llevábamos a casa y las colocábamos en un rincón del patio. Mi abuelo las seleccionaba cuidadosamente, atando los tubérculos con las raíces aún intactas en manojos y colgándolos en postes en el alero de la cocina.

Los tubérculos sanos se reservaban en un rincón de la cocina. Los que habían sido desenterrados, troceados y pequeños, se usaban para hacer alimento para cerdos. Mis hermanos y yo solíamos elegir variedades dulces y frescas de batata, que pelábamos y comíamos crudas como la jícama. Las batatas recién cosechadas eran suaves y tiernas al hervirlas. Pero con el frío, se marchitaban en pocos días, convirtiéndose en batatas de miel en enero, que, al hervirlas, eran fragantes, suaves y deliciosamente dulces. Las batatas más dulces eran de la variedad Hoàng Long, con tubérculos alargados que se asemejaban a los mangos de una hoz o un cuchillo, y pulpa amarilla. Después de hervirlas, la piel era marrón con una capa pegajosa parecida a la miel, mientras que el interior era de un rico color amarillo dorado.

Las batatas hervidas con yema líquida son un postre familiar de la infancia para muchos. Foto: THU HOA

Recuerdo que cada tarde, después de la escuela, al volver a casa a toda prisa en bicicleta, encontraba a mi abuelo sentado junto a la puerta de la cocina con una cesta de patatas cocidas, apenas calientes. Hambriento, me lanzaba de inmediato a comerlas con gusto. De vez en cuando, con las prisas, me comía alguna que estaba podrida y amarga.

En aquel entonces, comparado con la limitada variedad de dulces y caramelos disponibles en las tiendas, las batatas no eran nada del otro mundo. Hubo épocas en que las batatas nos resultaban aburridas a mis hermanos y a mí. Pero muchos años después, cuanto más me alejaba de casa y más mayor me hacía, más las recordaba y las encontraba deliciosas. Tanto es así que, cada vez que pasaba por la fábrica de cerveza en las afueras, el olor a levadura me recordaba a las batatas cocinadas en las ollas de pienso para cerdos de antaño. Las mujeres de mi pueblo me dijeron una vez que en Hanói, las batatas hervidas costaban treinta mil dongs el kilo, y las asadas cuarenta o cincuenta mil dongs el kilo —e incluso esas no eran de las que se marchitaban en invierno como en mi tierra— y me dijeron que estaba exagerando. Decían que las batatas, que incluso en mi pueblo ya no se molestan en cultivar, se han convertido en un manjar en la ciudad.

De hecho, encontrar batatas en el campo es ahora incluso más difícil que en Hanói. La vida de los agricultores ha mejorado; la urbanización y las zonas industriales han invadido las tierras de cultivo, y la gente tiene muchos otros trabajos que les proporcionan mejores ingresos que depender de sus pequeñas parcelas. Ya no es necesario almacenar batatas para la temporada de escasez. Ocasionalmente, se pueden ver publicaciones en redes sociales que venden batatas, a menudo destacando variedades antiguas como lim, thanh an o hoang long...

Quizás el vendedor, como yo, también guarda recuerdos del campo, buscando platos tradicionales para vender a quienes anhelan un toque de nostalgia infantil. Allí se encuentran los días despreocupados de penurias, el patio y el jardín familiares, los rostros de seres queridos que ahora solo existen en el recuerdo, y todos los sabores del hogar; sabores que, por mucho que el tiempo y las dificultades de la vida les añadan, jamás se desvanecerán...

    Fuente: https://www.qdnd.vn/van-hoa/doi-song/nho-ro-khoai-mua-giap-hat-1031409