Las estaciones del arroz madre | PERIÓDICO EN LÍNEA DE QUANG NAM

(VHQN) - ¿Quién liberó la voluta de humo en el cielo, pintando en mí la tristeza de mi tierra natal? Los campos brotan paja, alimentando recuerdos de infancia de gallinas cacareando al mediodía. He caminado a través de los años en la ciudad, incapaz de recordar mi largo cabello cubierto de polvo. El camino del pueblo, serpenteando entre los arrozales, gotas de recuerdos infinitos y olvidados.

Campos de arroz en el campo. Foto: Dang Ke Dong

Esta tarde, mamá fue al campo, su espalda una silueta solitaria, los extraños rayos del sol danzando sobre su vestido marrón. Su sombrero cónico se ladeó, captando la brisa, brindándome un refrescante baño de nostalgia y recuerdos. El rebaño de vacas de años pasados ​​seguía meneando la cola, evocando mi memoria. Sobresaltada, mis pies anhelaban el aire fangoso, el dulce sabor de la paja, los enjambres de saltamontes volando en todas direcciones hacia los últimos tallos de arroz, estallando en una risa crujiente.

Las épocas de cosecha de arroz llenaban la mente de mi madre de una añoranza infinita. Algunos tallos de arroz se doblaban, otros se erguían. Qué orgullosa se sentía, contemplando el vasto cielo azul, mientras sus hijos observaban la olla de arroz blanco bajo la lluvia de la tarde. Curiosamente, la imagen de los tallos de arroz meciéndose contra su espalda mientras plantaba las plántulas, su fragancia elevándose del fuego crepitante en el hogar. ¿Qué madre podría dormir plácidamente con la espalda recta, dejando que sus hijos corrieran incansablemente por los campos lejanos…?

Mi madre ya es anciana, los campos están secos y áridos. Manchas de hierba se extienden sin fin por las llanuras. Ya no puede contemplar al mediodía la vasta extensión entre las ondulantes olas de arroz. Los rayos del sol giran y giran, pero ella no ha regresado. Guardo para mí la mágica imagen de los campos, recordando cuando cambia el tiempo y una repentina lluvia cae bajo los estrechos aleros. En el rincón del jardín, no se oye el canto de las gallinas, solo el ocasional grito de algún pájaro que me sobresalta. Incluso la flor de carambola, apenas un pequeño racimo, cuelga precariamente, llevando consigo el recuerdo de los pies descalzos bajo el sol abrasador del mediodía.

Oh, Madre, ¿ya terminó la cosecha de arroz? Sigue brotando nuevas espigas en mi corazón, año tras año, sin descanso. La luna creciente cuelga en lo alto del cielo, cosechando estaciones de anhelo. Los campos están desprovistos de garzas y garcetas, dejándome sola, llorando en soledad. Mañana, cuando cambie el viento, el arroz de Madre tropezará y caerá, y la patria soportará el peso del regreso a casa...

Oh, esos pies de ciudad, que se detienen en los campos lejanos. Cestas, tamices y bandejas de aventar rebosantes de arroz. Los granos claros de arroz, una sencilla comida campestre de pescado y verduras, cada golpe de azada removiendo la tierra en la dorada época de la cosecha. Al regresar a los arrozales, agobiados por las dificultades de la vida, descargan sus cargas sobre los campos al atardecer. Cometas, llenas de viento, se elevan alto...

Fuente: https://baoquangnam.vn/tap-but-tap-van/nhung-mua-lua-me-143523.html