ciudad natal materna

El pueblo de mis abuelos maternos está precioso en esta época del año. El aroma de la primavera empieza a impregnar los brotes jóvenes. Hacía mucho que no me relajaba en los campos de su pueblo, observando a las garzas planear y deslizarse al atardecer. El sabor de mi hogar me invade por completo. Me detengo junto a los racimos de lotos rosados, cautivada por el aroma del cielo y la tierra. El viento de mis recuerdos regresa, trayendo consigo huellas del pueblo de mis abuelos, despertando sentimientos de nostalgia…

Ilustración: NGOC DUY

El pueblo de mis abuelos maternos está lleno del suave silbido de las cometas que surcan los frondosos bosques de bambú, anunciando la llegada de la nueva estación. Recuerdo aquellos días abrasadores de verano en los que paseaba con mis amigos por el pueblo de mis abuelos. A veces seguíamos a los búfalos, a veces asábamos batatas, y a veces nos tumbábamos en la hierba contemplando el cielo azul...

Lo que más nos gustaba era volar cometas, cometas que hacíamos nosotros mismos tallando bambú, doblándolo y pegando recortes de periódico, a veces incluso cartón. Cuando el viento arreciaba, las cometas se elevaban por los aires. En aquel entonces, no entendíamos que volar cometas era una antigua tradición cultural del pueblo vietnamita, un símbolo de libertad. Simplemente nos aferrábamos con fuerza a la cuerda de la cometa, sin preocupaciones, riendo y jugando alegremente, llenando el cielo con nuestra charla animada.

La casa de mis abuelos maternos es un jardín exuberante con calabazas y calabacines que crecen día a día, chiles rojos brillantes, espinacas de un verde intenso, berenjenas en ciernes y hileras de mostaza amarilla brillante en flor. Destaca especialmente la abundancia de árboles frutales como guayaba, limón, naranja y pomelo...

Cada mañana, las muchachas del pueblo pasean por los jardines aún húmedos por el rocío, recogiendo fragantes flores de pomelo y envolviéndolas apresuradamente en pañuelos, como si temieran que alguien las viera, para regalárselas a sus seres queridos. Tras años lejos de su pueblo natal materno, los jardines permanecen como volutas de humo vespertino, aferrándose suavemente a sus corazones en medio del incesante fluir del tiempo.

Recuerdo el apacible río del pueblo de mis abuelos maternos, cuyo limo fértil enriquecía sus riberas. Al caer la tarde, se recogían las redes de pesca, y el golpeteo rítmico de las barcas animaba a las madres y hermanas a regresar a casa para la cena. En ese momento, un fuerte viento barría los campos recién cosechados, dejando solo rastrojos. Los bambúes del pueblo comenzaban a oscurecerse. El cielo se tornó lluvioso, regando el campo. De vez en cuando, el trueno retumbaba entre los relámpagos del este. Cuando la lluvia amainaba, la música country comenzaba a sonar, mezclándose con el aroma terroso del campo, impregnando cada página de mis recuerdos de infancia como el sabor de un cuento de hadas de no hace tanto tiempo.

Cada vez que regreso al pueblo de mis abuelos maternos, la emoción me invade. Las cometas y el río de aquellos días perduran en mi memoria. Respiro hondo; el aroma del hogar es profundo. El humo del atardecer flota en el viento, trayendo consigo el aroma del arroz, pero me duelen los ojos porque mi abuela ha fallecido. Un vacío permanece. Mirando con nostalgia los jardines donde han caído las flores blancas de los árboles de betel, encuentro paz en medio del ajetreo de la vida.

Lejos de la casa de mis abuelos maternos, en medio del bullicio de la ciudad, cada vez que oigo los sonidos sencillos y rústicos de mi pueblo natal, siento una añoranza como si estuviera muy cerca. Regreso con vacilación, mientras el sol aún brilla dorado junto al río como un hilo persistente de seda celestial.

Un Khanh

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