El pueblo de mis abuelos maternos es tan hermoso esta temporada. El aroma de la primavera empieza a impregnar los brotes jóvenes. Hacía mucho que no me relajaba en los campos del pueblo de mis abuelos, observando a las garcetas planear al atardecer. El sabor de mi hogar me impregna por completo. Me quedo junto a los macizos de flores de loto rosadas, cautivado por el aroma del cielo y la tierra. El viento de mis recuerdos regresa, trayendo rastros del pueblo de mis abuelos, despertando sentimientos nostálgicos...
Ilustración: NGOC DUY
El pueblo de mis abuelos maternos se llena del suave silbido de las cometas que surcan los exuberantes bosques de bambú, anunciando la llegada de la temporada. Recuerdo aquellos días de verano abrasadores cuando paseaba con mis amigos por el pueblo de mis abuelos. A veces seguíamos a los búfalos, a veces asábamos batatas y a veces nos tumbábamos en la hierba contemplando el cielo azul...
Lo que más nos gustaba era volar cometas, cometas que hacíamos nosotros mismos tallando bambú, doblándolo y pegando recortes de periódico, a veces incluso cartón. Cuando el viento soplaba con más fuerza, las cometas se elevaban por los aires. En aquel entonces, no entendíamos que volar cometas era una tradición cultural ancestral del pueblo vietnamita, un símbolo de libertad. Simplemente nos agarrábamos con fuerza a la cuerda de la cometa, sin ninguna preocupación, riéndonos y jugando con alegría, llenando el cielo con nuestra alegre charla.
La casa de mis abuelos maternos es un exuberante jardín con calabazas y calabacines que crecen día a día, chiles rojos brillantes, espinacas verdes vibrantes, berenjenas en ciernes e hileras de mostazas en flor de un amarillo brillante. Cabe destacar la abundancia de árboles frutales como guayabas, limoneros, naranjos y pomelos...
Cada mañana, las muchachas del pueblo pasean por jardines aún húmedos de rocío, recogiendo fragantes flores de pomelo, envolviéndolas apresuradamente en pañuelos, como si temieran que alguien las viera, para enviárselas como regalo a sus seres queridos. Tras tantos años lejos de su pueblo natal, los jardines aún perduran como volutas de humo vespertino, aferrándose suavemente a sus corazones en medio del interminable fluir del tiempo.
Recuerdo el apacible río del pueblo de mis abuelos maternos, su fértil limo enriqueciendo las riberas. Al caer la tarde, se recogían las redes de pesca, y el rítmico golpeteo de las barcas instaba a las madres y hermanas a regresar a casa a tiempo para la cena. En ese momento, un viento fuerte azotó los campos recién cosechados, dejando solo rastrojos. Los bosques de bambú del pueblo comenzaron a oscurecerse. El cielo se convirtió en lluvia, regando el campo. De vez en cuando, los truenos retumbaban entre los relámpagos del este. Cuando la lluvia amainó, comenzó a sonar la música campestre, mezclándose con el aroma terroso del campo, filtrándose en cada página de mis recuerdos de infancia como el sabor de un cuento de hadas no tan lejano.
Siempre que regreso al pueblo de mis abuelos maternos, las emociones me detienen. Las cometas y el río de aquellos días persisten en mis recuerdos. Respiro hondo; el aroma de mi hogar es profundo. El humo de la tarde flota en el viento, trayendo el aroma del arroz, pero me escuecen los ojos porque mi abuela ha fallecido. Queda un vacío. Mirando con nostalgia los jardines donde han caído las flores blancas de los árboles de nuez de betel, encuentro paz en medio del ajetreo de la vida.
Lejos de la casa de mis abuelos maternos, entre el bullicio de la ciudad, cada vez que escucho los sonidos sencillos y rústicos de mi pueblo natal, siento una añoranza, como si estuviera muy cerca. Regreso con vacilación, el sol aún brilla dorado junto al río como un hilo de seda celestial.
Un Khanh
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